Александр Владимирович Соболев - Бухенвальдский набат
1968
* * *
Привет, родимая стихия,мой сад, мой самодельный стол.Вот снова здесь пишу стихи я —знать, снова сам себя обрел.Мой слух, как лучшее лекарство, как радость, ловит посвист птиц.Оно мое — все это царствобез потолка и без границ.Здесь вновь дано мне причаститьсясвоей святая из святых...И снова небо заискритсяв лучах слепящих, золотых.И то, что сумеречно снилось,смогу увидеть наяву.Наверно, в этом — Божья милость,затем я, может быть, живу.
1968
* * *
Меж двух дубов, раскидистых, могучих,проклюнулся дубочек в три листка.Он должен крону вынести под тучикогда-нибудь, в грядущие века.Но крону он не вознесет. В расцветепод тучи не поднимется дубок.В корявые, раскидистые ветвиупрется, как в железный потолок.И сколько бы ни бился он упорно,брешь не пробить в нем, хода не найти:по сторонам — расти себе просторно...А высота запретна — нет пути.И будет ствол его в уродливом изгиберазлапист, подневолен, невысок...Меж двух дубов не к месту, на погибельпроклюнулся малюсенький дубок.
1968
ЗАЧЕМ Я РОДИЛСЯ
Зачем я родился?Чтоб солнце увидеть,чтоб правду любитьи чтоб ложь ненавидеть.Чтоб в час испытанья,в жестоком боюне дрогнуть пред смертьюза землю свою.
Зачем я родился?Чтоб сеять добро,не злато копить,не копить серебро,а быть и богатым,а быть и счастливымот блеска рекии от золота нивы.
Зачем я родился?Чтоб чтить свою мать,чтоб каждое утроработой встречать.И в день яснолицый,и в день хмуро-серыйв людское величьекрепить свою веру.
Зачем я родился?Чтоб в буднях жестокихвыковывать нужныечестные строки.Набатную песнюо мире сложитьи с нею в сердцахчеловеческих жить.
1968
ПРЕДНОВОГОДНЕЕ
По традиции сейчас стихи пишу.Все-таки я радуюсь итогу:двигаюсь, страдаю и дышу.Разве это мало? Слава Богу!Високосный мачехой мне был:горечь я отведал в изобильи —лютый ветер остужал мой пыл,непогода сковывала крылья.Словно встал на роковой черте,чтобы опуститься на колени,и казалось, что моей мечтев пропасть предназначено паденье.В пропасть. И тогда дела с концом,от мечты осколки полетели...Без нее ты станешь мертвецом,хоть порядок полный будет в теле:будешь есть, гулять навеселе,только не увидишь бригантины...Ну и что ж, на матушке-Землечаще благоденствуют кретины,процветают, широко живут,властью обладают исполинской,и тебя, мечтателя, зажмут,если ты не мыслишь по-кретински.Нет, я в ноги им не упаду,и с моей мечтой мне не расстаться.Верю: в наступающем годуда еще последующих двадцатья пойду сквозь ветер, дождь и снег,не завязну в самой вязкой тине.
Я не существо,я — человек!Жизнь мояна вольной бригантине.
30 декабря 1968
МИРНЫЙ ПЕЙЗАЖ
Стою у берега песчаного, крутого,почти недвижной кажется река.Она в степи сверкает как подкова,застыли кучевые облака.Степь залита едва дрожащим светом.Покой.Жара.Июль.На гребне лето...Но вдруг в траве мелькнула куропатка:она бежит за сереньким жучком.За куропаткой, как играя в прятки,лисица пробирается тайком.Над степью беркут-великан кружится,еще мгновенье — и наверняка —вопьются когти в рыжие бока,от зорких глаз не спрятаться лисице.Но жизнь и беркута не стоит ни полушки:он черной смертью над лисой повис,не ведая, что сам уже на мушке:раздастся выстрел — беркут рухнет вниз!
Хотел я мирный написать пейзаж —не получилось.Степь...В степи мираж...
1969
* * *
Уходит лето. С каждым днемзеленый лист чуть-чуть желтеет.Скупее солнце землю греетвсе угасающим огнем.Пустеет сад. Несет прохладойи с чистой речки, и с небес.И глухо ропщет хмурый лес:— Не надо осени, не надо!А осень к нам идет, идетзаконной, вековой тропинкой.И удивленная травинкак другой травинке робко льнет...Уходит лето...
1969
ПОСЛЕДНИЕ БУКЕТЫ
Итак, окончательно осеньрасправилась с летом.Деревья раздела,подула порывистым ветром,косыми дождямистучится по стеклам оконным,опавшие листья гоняети крутит по склонам....И кажется, грезято небе безоблачном, синемна стеблях высокихдевичьей красы георгины,грустят, ожидают...Уже сочтены их минуты:ударит мороз,и цветы почернеют под утро.Вот так предназначеножестким законом осенним.И нет им надежды —пошли холода в наступленье.Но я в этот час на погибельцветы не оставлю,домой их возьму,в кувшины с водою поставлю...За окнами осень.А в доме, как отзвуки лета,живут георгины,последние пахнут букеты...
ВЕЧНАЯ СЛАВА
Вечная слава погибшим бойцам —братьям отважным, героям-отцам,мир на Земле защитившим в боях,память о них не померкнет в веках.
Яркое солнце, поля и цветы,радостный труд, и любовь, и мечтынаши бойцы отстояли для насжизнью своей в тот решительный час.
Плещутся волны по новым морям,мчатся ракеты к далеким мирам,город за городом в дебрях встает —это сынам,павшим сынамсалютует народ.
Вечная слава погибшим бойцам,братьям отважным, героям-отцам,мир на Земле защитившим в боях,память о них не померкнет в веках!
1969
* * *
Мелкий снег летит и стелется,извивается в кольцо.Я люблю, когда метелицаветром бьет в мое лицо.
Ты со мной, моя красавица,как тепла твоя рука.А луна для нас старается,светит нам сквозь облака.
Косы русые, атласные,закудрявились, как хмель.А глаза, как звезды ясные,мне сияют и в метель.
Я скажу слова заветные.Что ответишь ты сама?..Эх, дорожка наша светлая!Эх ты, зимушка-зима!
1969
* * *
Качались гулко вековые ели.О чем они тревожно так шумели?О том ли, что таинственный поселокв лес врезался, как города осколок?О том ли, что ученый пожилой,простившись нежно с внуком и женой,спокойно, не испытывая муки,по зову разрушительной наукишел мимо этих елей в институт,чтоб там, в тиши в огромном кабинетесегодня завершить зловещий труд,себе на горе, на беду планете:взорвется бомба! Черный час грядет —ученыйвнука и жену убьет...
1969
* * *
Ламаре ЧконияВ минуты невзгоды, веселья, тоски,мне песни твои и теплы, и близки.Средь вечера будто бы солнце встает,коль голос Ламары в эфире плывет...
Твой голос волшебный звучит вдалеке,то в небо взметнется, то прянет к реке,то к самой душе на мгновенье прильнет,то вновь устремится в звенящий полет.
1970
* * *
Предупреждают годы грозно:«Как ты, приятель, ни храбрись,одолевать преграды поздно,когда твоя на склоне жизнь».
Под солнцем что же мне осталось?Неспешно подвести итог?Фатально, смирно встретить старость?А там — что уготовит Бог?..
Что уготовит — сытость брюха,дней одноликих серый ряд.Ни зренья острого, ни слуха.По временам менять наряд...
Потоку лжи бесспорно веря,для бодрости попить вино...С утра до вечера на сквереиграть в картишки, в домино...
К чертям застой, оцепененье!Мне нужен позарез — разбег,толчок и взлет, преодоленье!Немолод я, но человек.
1970
