Марина Цветаева - Хочу у зеркала, где муть… (сборник)
Ода пешему ходу
1В век сплошных скоропадских,Роковых скоростей —Слава стойкому братствуПешехожих ступней!
Всеутёсно, всерощно,Прямиком, без дорог,Обивающих мощноЛишь природы – порог,
Дерзко попранный веком.(В век турбин и динамТолько жить, что калекам!)…Но и мстящей же вам
За рекламные клеймаНа вскормившую грудь.– Нет, безногое племя,Даль – ногами добудь!
Слава толстым подметкам,Сапогам на гвоздях,Ходокам, скороходкам —Божествам в сапогах!
Если есть в мире – одаБогу сил, Богу гор —Это взгляд пешеходаНа застрявший мотор.
Сей ухмыл в пол-аршина,Просто – шире лица:Пешехода на шинуВзгляд – что лопается!
Поглядите на чванствомРаспираемый торс!Паразиты пространства,Алкоголики верст —
Что сквозь пыльную тучуРукоплещущих толпРасшибаются.– Случай?– Дури собственной – столб.
3Дармоедством пресытясь,С шины – спешится внук.Пешеходы! Держитесь —Ног, как праотцы – рук.
Где предел для резины —Там простор для ноги.Не хватает бензину?Вздоху – хватит в груди!
Как поток жаждет прага,Так восторг жаждет – трат.Ничему, кроме шага,Не учите ребят!
По ручьям, по моренам,Дальше – нет! Дальше – стой!Чтобы Альпы – коленомЗнал, саванны – ступней.
Я костьми, други, лягу —За раскрытие школ!Чтоб от первого шагаДо последнего – шел
Внук мой! отпрыск мой! мускул,Посрамивший Аид!Чтобы в царстве моллюсков —На своих на двоих!
26 августа 1931 – 30 марта 1933, МедонДом
Из-под нахмуренных бровейДом – будто юности моейДень, будто молодость мояМеня встречает: – Здравствуй, я!
Так самочувственно-знакомЛоб, прячущийся под плащомПлюща, срастающийся с ним,Смущающийся быть большим.
Недаром я – грузи! вези! —В непросыхающей грязиМне предоставленных трущобФронтоном чувствовала лоб.
Аполлонический подъемМузейного фронтона – лбом
Своим. От улицы вдалиЯ за стихами кончу дни —Как за ветвями бузины.
Глаза – без всякого тепла:То зелень старого стекла,Сто лет глядящегося в сад,Пустующий – сто пятьдесят.
Стекла, дремучего, как сон,Окна, единственный законКоторого: гостей не ждать,Прохожего не отражать.
Не сдавшиеся злобе дняГлаза, оставшиеся – да! —Зерцалами самих себя.
Из-под нахмуренных бровей —О, зелень юности моей!Та – риз моих, та – бус моих,Та – глаз моих, та – слез моих…
Меж обступающих громад —Дом – пережиток, дом – магнат,Скрывающийся среди лип.Девический дагерротипДуши моей…
6 сентября 1931, Медон«Не нужен твой стих…»
– Не нужен твой стих —Как бабушкин сон.
– А мы для иныхСновидим времен.
– Докучен твой стих —Как дедушкин вздох.
– А мы для иныхДозорим эпох.
– В пять лет – целый свет —Вот сон наш каков!– Ваш – на пять лишь лет,Мой – на пять веков.
– Иди, куда дни!– Дни мимо идут…– …А быть или нетСтихам на Руси —Потоки спроси,Потомков спроси.
14 сентября 1931Стихи к сыну
1Ни к городу и ни к селу —Езжай, мой сын, в свою страну, —В край – всем краям наоборот!Куда назад идти – впередИдти, – особенно – тебе,Руси не видывавшее
Дитя мое… Мое? Ее —Дитя! То самое былье,Которым порастает быль.Землицу, стершуюся в пыль, —Ужель ребенку в колыбельНести в трясущихся горстях:«Русь – это прах, чти – этот прах!»
От неиспытанных утрат —Иди – куда глаза глядят!Всех стран – глаза, со всей земли —Глаза, – и синие твоиГлаза, в которые гляжусь:В глаза, глядящие на Русь.
Да не поклонимся словам!Русь – прадедам, Россия – нам,Вам – просветители пещер —Призывное: СССР, —Не менее во тьме небесПризывное, чем: SOS.
Нас родина не позовет!Езжай, мой сын, домой – вперед —В свой край, в свой век, в свой час, – от нас —В Россию – вас, в Россию – масс,В наш-час – страну! в сей-час – страну!В на-Марс – страну! в без-нас – страну!
Январь 19322Наша совесть – не ваша совесть!Полно! – Вольно! – О всем забыв,Дети, сами пишите повестьДней своих и страстей своих.
Соляное семейство Лота —Вот семейственный ваш альбом!Дети! Сами сводите счетыС выдаваемым за Содом —
Градом. С братом своим не дравшись —Дело чисто твое, кудряш!Ваш край, ваш век, ваш день, ваш час,Наш грех, наш крест, наш спор, наш —
Гнев. В сиротские пелеринкиОблаченные отродясь —Перестаньте справлять поминкиПо Эдему, в котором вас
Не было! по плодам – и видомНе видали! Поймите: слеп —Вас ведущий на панихидуПо народу, который хлеб
Ест и вам его даст, – как скороИз Мёдона – да на Кубань.Наша ссора – не ваша ссора!Дети! Сами творите брань
Дней своих.
Январь 19323Не быть тебе нулемИз молодых – да вредным!Ни медным королем,Ни попросту – спортсмедным
Лбом, ни слепцом путей,Коптителем кают,Ни парой челюстей,Которые жуют,
В сём полагая цель.Ибо – в любую щель —Я с моим ветром буйным!Не быть тебе буржуем.
Ни галльским петухом,Хвост заложившим в банке,Ни томным женихомСедой американки, —
Нет, ни одним из тех,Дописанных, как лист,Которым – только смехОстался, только свист
Достался от отцов!С той стороны весовЯ – с черноземным грузом!Не быть тебе французом.
Но так же – ни однимИз нас – досадных внукам!Кем будешь – Бог один…Не будешь кем – порукой —
Я, что в тебя – всю РусьВкачала – как насосом!Бог видит – побожусь! —Не будешь ты отбросом
Страны своей.
22 января 1932Родина
О неподатливый язык!Чего бы попросту – мужик,Пойми, певал и до меня:– Россия, родина моя!
Но и с калужского холмаМне открывалася она —Даль, – тридевятая земля!Чужбина, родина моя!
Даль, прирожденная, как боль,Настолько родина и столь —Рок, что повсюду, через всюДаль – всю ее с собой несу!
Даль, отдалившая мне близь,Даль, говорящая: «ВернисьДомой!» Со всех – до горних звезд —Меня снимающая мест!
Недаром, голубей воды,Я далью обдавала лбы.Ты! Сей руки своей лишусь —Хоть двух! Губами подпишусьНа плахе: распрь моих земля —Гордыня, родина моя!
12 мая 1932«Над вороным утесом – белой зари рукав…»
Над вороным утесом —Белой зари рукав.Ногу – уже с заносомБега – с трудом вкопав
В землю, смеясь, что первойВстала, в зари венце, —Макс, мне было так верноЖдать на твоем крыльце!
Позже, отвесным полднем,Под колокольцы коз,С всхолмья да на всхолмье,С глыбы да на утес,
По трехсаженным креслам, —Тропам иных эпох! —Макс, мне было так лестноЛезть за тобою – Бог
Знает куда. Да, видыВидящим – путь скалист.С глыбы на пирамиду,С рыбы – на обелиск…
Ну, а потом на плоскойВышке – орлы вокруг —Макс, мне было так простоЕсть у тебя из рук,
Божьих или медвежьих,Опережавших «дай»,Рук неизменно-бережных,За воспаленный край
Раны умевших братьсяВ веры сплошном луче.Макс, мне было так братскиСпать на твоем плече!
Горы… Себе на гореВидится мне одноМесто: с него – два моряБыли видны по дно
Бездны… Два моря сразу.Дщери иной поры,Кто вам свои два глазаПреподнесет с горы?
Только теперь, в подполье,Вижу, – когда потухСвет – до чего мне вольноБыло в обхвате двух
Рук твоих. В первых встречныхЦарстве – и сам суди,Макс, до чего мне вечноБыло в твоей груди!
Пусть ни единой травки, —Площе, чем на столе, —Макс, мне будет так мягкоСпать на твоей скале.
28 октября 1932, Кламар«Никуда не уехали – ты да я…»
