Екатерина Михайлова - Игровая комната. Книга стихов

ОСЕННИЕ ТЕНДЕНЦИИ В МОДЕ

это осень —чашки летят из рук,спам листвой заносит почтовый ящик.эта осень очень тебе к лицу;как в добротной «тройке», ты в ней изящен.

переждать,исчезнуть,перетерпеть(как же ты красив, — откупиться нечем).ветер ранит холодом;а тебетак идут дождии со мной не-встречи.

РОМЕО И НЕДЖУЛЬЕТТА

Что под балконом моим стоишь?Я — не Джульетта, я — Карменсита(нескромно, да, но ноблесс оближ).Прости, Ромео. Мои визиты —налёты вооружённых банд;будь осторожен — бывают жертвы.Не я — то ласкова, то груба, —не я нужна твоему сюжету.

Не я, не я, чья рука легка,а сердце — самой червовой масти;как тряпка красная для быка,желает порванным быть на части(с утра в минуту ударов сто,и валерьянка не помогает).Ну что ты, право, стоишь как столб?Тебе, Ромео, нужна другая.

...Чтоб — рядом, в радости и беде,на кухне, в ванной, в дремоте пробок.Пусть — ни либидо, ни дуэнде,но обеспечит любовь до гроба(вернее — гроб до того, как тынаскучишь попросту ей до смерти).Аплодисменты. Слова. Цветы.Печальней повести нет на свете.

*

Тебе, Ромео, нужна не я,не я, чьи пальцы белы от жара.Иди, Ромео, и пей свой яд —я буду ждать своегокинжала.

ВООБРАЖАЕМЫЙ ДРУГ

Я тебя воображала —не для славы, не для мсти,не из слабости к кошмарам, —чтобы больше не грустить.

Я тебя нарисовала —синей ручкой по столу,гулким поездом по шпалами лопатой по стеклу.

Ноги-грабли, руки-крюкии глаза — синей, чем лёд.Если делать по науке,то картинка оживёт!

Вмиг ушла моя тревога,смылась в ужасе беда, —я не буду одинокани за что и никогда.

Пусть летают клинья птичьив юг и в север — только верь,что любовь моя девичьяне проходит.

Даже в дверь.

А в городе — осень...

А в городе — осень,где-то на небе — Он;закутался в плед — и в сонную эту моросьвсё смотрит на нас,небесный жуёт попкорни снова не может понять, почему мы порознь.

«Ребята, друзья мои,я теряю нить.Меня вы, наверно, не видели в Божьем гневе?..Я мог бы помочь вам судьбы соединить;но, раз вы такие гордые, —нефиг-нефиг».

Он знает, как мы бродили —в руке рука,и ясно Ему, что нам до сих пор неясно.Он курит —и получаются облака,Он просто не знает, плакать или смеяться...

А в городе — осень,ветер в окне свистит;Иронии наших Судеб Его достали.«Ну слушайте, я-то знаю, как вас свести,но, раз вы такие гордые, —сами, сами».

ПОЛЁТ ПИНГВИНА

Кто сказал, —не летают пингвины?!Может, сами пингвины повинныв том, что люди не верят,не верятв их полёта чудные мгновенья?

Ведь пингвин — очень гордая птица;ох, непросто — пингвином родитьсяв ледяных антарктических глыбах,под водою вылавливатьрыбов.

Нет, природа на них не в обиде:ведь, когда мы не видим,не видим,весь пингвин собирается в стаи —и летает,летает,летает!

И сцепляетсякрыло-руками,и планируетнад облаками,и земного не ведает гнёта,наслаждаясьсвободнымполётом.

ПОРТРЕТ С ГИТАРОЙ

Мальчик назвался груздеми лезет в кузов —зажигает так, что за негоне стыдно в аду сгореть;весёлый мальчик,сочиняющий грустную музыкуночами, полными дыма от сигарет.Из струн высекает играючичистое золото;мальчик, рядом с которым я — просто медьзвенящая,пробы, если и были, — сколоты, —но, когда он играет, я не могу не петь.

Мальчик, — так редко рядом,так мало вместе,так рано огни ночные плавятся за стеклом.(Как тебе грустно,если вот так тебе — весело,как же темно-то, если вот так — светло?!)Мальчик, — не стану ни музой твоей,ни обузой;я — только голос,коснувшийся слуха, — едва-едва.

Весёлый мальчик сочиняет грустную музыку,а я — сижу,не могу подобратьслова.

ПАРФЮМЕРИЯ

Ты носишь запах осенних листьев —так пахнут зыбкие миражи;какой алхимик и чёрный мистикего творил для тебя, скажи?Я, как больная, хожу по краю;и не ругаю, и не браню,а просто-напросто умираю —по сто четырнадцать раз на дню.

Тебе, наверно, нужна охрана, —но ты не знаешь и крепко спишь.Я говорю себе: рано, рано,всё чинно-мирно, всё — гладь да тишь;я говорю тебе: верю, верю,я говорю тебе: верь мне, верь, —тебя выслеживаю, как зверя,тебя выслеживаю, как зверь.

Всё будет трогательно-внезапно —и стыд и совесть сданы в утиль;я слишком помню твой тонкий запах,чтобы позволить тебе уйти.Пройди же мимо, меня минуя,пройди беспечно и налегке, —и я пойду за тобой Гренуем,сжимая нежность — ножом в руке.

ДЕНЬ СУРКА

По сигналу тревоги — из сна назад, бесполезно любимый будильник кидать в окно; я сплю, я очень крепко зажмуриваю глаза, — но утро опять начинается всё равно... слишком много слов — как в дурном кино; больше не важно — суббота или среда, потому что главное нами сказано так давно, что можно умолкнуть разом и навсегда.

Слишком много света, слишком много людей; подгоняя часы, минуты бесценные торопя, жду который день, когда закончится этот день, — но новый опять начинается без тебя.

МЫШЬ СЕРАЯ

Качаются шторы всю ночь, как болотный камыш.Родной, не грусти!Заведи себе серую мышь;держи её в клетке, пои по утрам молоком —и больше не думай, не знай ни о чём, ни о ком.

И скучно, и гнусно, и что-то не тянет домой?Родной, не грусти!Заведи себе бледную моль;ей шубу купи — и свободен на несколько лет,а как надоест, только хлопни газетой — и нет.

Ты сам проводил свои сны на последний трамвай.Ты сам это выбрал —теперь забывай, забывай,как дикая кошка, спускаясь с неведомых крыш,в руках у тебя замирала,как робкая мышь.

СКАЗКА О СЕРЕБРЕ

«Сколько юношей — видишь? —статны все как один! —в ожидании; что ж ты плачешь, о чём, о ком?Не тоскуй, не грусти, красавица, выходи,выходи скорее, затворница, на балкон.

Где твой голос нежный,где твой хрустальный смех?Делай выбор, девушка, — неба-то не гневи:что поделаешь, если в городе — краше всех,что поделаешь, если создана — для любви?»

«Что кричите вы, люди добрые? Как не жаль?Не тревожьте барышню — плохи её дела;нужен ей не весёлый пир, не лихой кинжал,не стрела Амура, — серебряная игла.

Ошивается здесь один — и взглянуть-то грех,сам урод уродом, — да только за ним молва;кто услышит речи его — пропадёт навек, —так умело, стало быть, складывает слова».

«Говорят, мол, явился к нам из далёких мест —может, был шутом он, а может — и королём.У него на шляпе — серебряный бубенец,и не знает больше никто ничего о нём.

Всё шатался к ней —только нынче простыл и след...Что стоите вы истуканами у окна?!Вы за ним бегите — на тот ли на этот свет, —разыщите скорей проклятого колдуна!»

«Опоздали! Там, где смыкаются русла рек,дом стоит под надёжной сенью дремучих крон, —и из окон льётся хрустальный девичий смехда звенит зазывно проклятое серебро».

БУКВЫ