Константин Симонов - Жди меня (стихотворения)

Старая солдатская

Как служил солдатСлужбу ратную,Службу ратную,Службу труднуюДвадцать лет служилИ еще пять лет, —Генерал-аншефЕму отпуск дал.

Как пришел солдатВо родимый дом —Вся-то грудь в крестах,Сам седой, как лунь.На крыльце стоитМолода жена —Двадцати годовСловно не было.

Ни морщинки нетНа щеках ее,Ни сединки нетВ косах девичьих.Посмотрел солдатНа жену свою,И сказал солдатСлово горькое:

– Видно ты, жена,Хорошо жила.Хорошо жила,Не состарилась! —А в ответ с крыльцаГоворит она,Говорит она,Сама плачет вся:

– Не жена твояЯ законная,А я дочь твоя,Дочь сиротская.А жена твояПятый год лежитВо сырой землеПод березонькой.

Как вошел в избу,Сел за стол солдат,Зелена винаПриказал подать.Пьет всю ночь солдат,По седым усамТо ль вино течет,То ли слезаньки.

1943

Возвращение в город

Когда ты входишь в город свойИ женщины тебя встречают,Над побелевшей головойДетей высоко поднимают;

Пусть даже ты героем был,Но не гордись – ты в день вступленьяНе благодарность заслужилОт них, а только лишь прощенье.

Ты только отдал страшный долг,Который сделал в ту годину,Когда твой отступивший полкИх на год отдал на чужбину.

1943

У огня

Кружится испанская пластинка.Изогнувшись в тонкую дугу,Женщина под черною косынкойПляшет на вертящемся кругу.

Одержима яростною веройВ то, что он когда-нибудь придет,Вечные слова «Yo te quiero»[1]Пляшущая женщина поет.

В дымной, промерзающей землянке,Под накатом бревен и земли,Человек в тулупе и ушанкеГоворит, чтоб снова завели.

У огня, где жарятся консервы,Греет свои раны он сейчас,Под Мадридом продырявлен в первыйИ под Сталинградом – в пятый раз.

Он глаза устало закрывает,Он да песня – больше никого...Он тоскует? Может быть. Кто знает?Кто спросить посмеет у него?

Проволоку молча прогрызая,По снегу ползут его полки.Южная пластинка, замерзая,Делает последние круги.

Светит догорающая лампа,Выстрелы да снега синева...На одной из улочек Дель-КампоЕсли ты сейчас еще жива,

Если бы неведомою силойВдруг тебя в землянку залучить,Где он, тот голубоглазый, милый,Тот, кого любила ты, спросить?

Ты, подняв опущенные веки,Не узнала б прежнего, того,В грузном поседевшем человеке,В новом, грозном имени его.

Что ж, пора. Поправив автоматы,Встанут все. Но, подойдя к дверям,Вдруг он вспомнит и мигнет солдату:– Ну-ка, заведи вдогонку нам.

Тонкий луч за ним блеснет из двери,И метель их сразу обовьет.Но, как прежде, радуясь и веря,Женщина вослед им запоет.

Потеряв в снегах его из виду,Пусть она поет еще и ждет:Генерал упрям, он до МадридаВсе равно когда-нибудь дойдет.

1943

Открытое письмо

Женщине из г. Вичуга

Я вас обязан известить,Что не дошло до адресатаПисьмо, что в ящик опуститьНе постыдились вы когда-то.

Ваш муж не получил письма,Он не был ранен словом пошлым,Не вздрогнул, не сошел с ума,Не проклял все, что было в прошлом.

Когда он поднимал бойцовВ атаку у руин вокзала,Тупая грубость ваших словЕго, по счастью, не терзала.

Когда шагал он тяжело,Стянув кровавой тряпкой рану,Письмо от вас еще все шло,Еще, по счастью, было рано.

Когда на камни он упалИ смерть оборвала дыханье,Он все еще не получал,По счастью, вашего посланья.

Могу вам сообщить о том,Что, завернувши в плащ-палатки,Мы ночью в сквере городскомЕго зарыли после схватки.

Стоит звезда из жести тамИ рядом тополь – для приметы...А впрочем, я забыл, что вам,Наверно, безразлично это.

Письмо нам утром принесли...Его, за смертью адресата,Между собой мы вслух прочли —Уж вы простите нам, солдатам.

Быть может, память короткаУ вас. По общему желанью,От имени всего полкаЯ вам напомню содержанье.

Вы написали, что уж год,Как вы знакомы с новым мужем.А старый, если и придет,Вам будет все равно не нужен.

Что вы не знаете беды,Живете хорошо. И кстати,Теперь вам никакой нуждыНет в лейтенантском аттестате.

Чтоб писем он от вас не ждалИ вас не утруждал бы снова...Вот именно: «не утруждал»...Вы побольней искали слова.

И все. И больше ничего.Мы перечли их терпеливо,Все те слова, что для негоВ разлуки час в душе нашли вы.

«Не утруждай». «Муж». «Аттестат»...Да где ж вы душу потеряли?Ведь он же был солдат, солдат!Ведь мы за вас с ним умирали.

Я не хочу судьею быть,Не все разлуку побеждают,Не все способны век любить, —К несчастью, в жизни все бывает.

Ну хорошо, пусть не любим,Пускай он больше вам не нужен,Пусть жить вы будете с другим,Бог с ним, там с мужем ли, не с мужем.

Но ведь солдат не виноватВ том, что он отпуска не знает,Что третий год себя подряд,Вас защищая, утруждает.

Что ж, написать вы не смоглиПусть горьких слов, но благородных.В своей душе их не нашли —Так заняли бы где угодно.

В отчизне нашей, к счастью, естьНемало женских душ высоких,Они б вам оказали честь —Вам написали б эти строки;

Они б за вас слова нашли,Чтоб облегчить тоску чужую.От нас поклон им до земли,Поклон за душу их большую.

Не вам, а женщинам другим,От нас отторженным войною,О вас мы написать хотим,Пусть знают – вы тому виною,

Что их мужья на фронте, тут,Подчас в душе борясь с собою,С невольною тревогой ждутИз дома писем перед боем.

Мы ваше не к добру прочли,Теперь нас втайне горечь мучит:А вдруг не вы одна смогли,Вдруг кто-нибудь еще получит?

На суд далеких жен своихМы вас пошлем. Вы клеветалиНа них. Вы усомниться в нихНам на минуту повод дали.

Пускай поставят вам в вину,Что душу птичью вы скрывали,Что вы за женщину, жену,Себя так долго выдавали.

А бывший муж ваш – он убит.Все хорошо. Живите с новым.Уж мертвый вас не оскорбитВ письме давно ненужным словом.

Живите, не боясь вины,Он не напишет, не ответитИ, в город возвратясь с войны,С другим вас под руку не встретит.

Лишь за одно еще проститьПридется вам его – за то, что,Наверно, с месяц приноситьЕще вам будет письма почта.

Уж ничего не сделать тут —Письмо медлительнее пули.К вам письма в сентябре придут,А он убит еще в июле.

О вас там каждая строка,Вам это, верно, неприятно —Так я от имени полкаБеру его слова обратно.

Примите же в конце от насПрезренье наше на прощанье.Не уважающие васПокойного однополчане.

По поручению офицеров полка К. Симонов1943

Жены

Последний кончился огарок,И по невидимой чертеТри красных точки трех цигарокБезмолвно бродят в темноте.

О чем наш разговор солдатский?О том, что нынче Новый год,А света нет, и холод адский,И снег, как каторжный, метет.

Один сказал: – Моя сегодняПолы помоет, как при мне.Потом детей, чтоб быть свободней,Уложит. Сядет в тишине.

Ей сорок лет – мы с ней погодки.Всплакнет ли, просто ли вздохнет.Но уж, наверно, рюмкой водкиМеня по-русски помянет...

Второй сказал: – Уж год с лихвоюС моей война нас развела.Я, с молодой простясь женою,Взял клятву, чтоб верна была.

Я клятве верю, – коль не верить,Как проживешь в таком аду?Наверно, все глядит на двери,Все ждет сегодня – вдруг приду...

А третий лишь вздохнул устало:Он думал о своей – о той,Что с лета прошлого молчалаЗа черной фронтовой чертой...

И двое с ним заговорили,Чтоб не грустил он, про войну,Куда их жены отпустили,Чтобы спасти его жену.

1943

Дом в Вязьме

Я помню в Вязьме старый дом.Одну лишь ночь мы жили в нем.

Мы ели то, что бог послал,И пили, что шофер достал.

Мы уезжали в бой чуть свет.Кто был в ту ночь, иных уж нет.

Но знаю я, что в смертный часЗа тем столом он вспомнил нас.

В ту ночь, готовясь умирать,Навек забыли мы, как лгать,

Как изменять, как быть скупым,Как над добром дрожать своим.

Хлеб пополам, кров пополам —Так жизнь в ту ночь открылась нам.

Я помню в Вязьме старый дом.В день мира прах его с трудом

Найдем средь выжженных печейИ обгорелых кирпичей,

Но мы складчину соберемИ вновь построим этот дом,

С такой же печкой и столомИ накрест клеенным стеклом.

Чтоб было в доме все точь-в-точь,Как в ту нам памятную ночь.

И если кто-нибудь из насРубашку другу не отдаст,

Хлеб не поделит пополам,Солжет, или изменит нам,

Иль, находясь в чинах больших,Друзей забудет фронтовых, —

Мы суд солдатский соберемИ в этот дом его сошлем.

Пусть посидит один в дому,Как будто утром в бой ему,

Как будто, если лжет сейчас,Он, может, лжет в последний раз,

Как будто хлеба не даетТому, кто к вечеру умрет,

И палец подает тому,Кто завтра жизнь спасет ему.

Пусть вместо нас лишь горький стыдНочь за столом с ним просидит.

Мы, встретясь, по его глазамПрочтем: он был иль не был там.

Коль не был, – значит, неспроста,Коль не был – совесть нечиста.

Но если был, мы ничегоНе спросим больше у него.

Он вновь по гроб нам будет мил,Пусть честно скажет: – Я там был.

1943

Не той, что из сказок, не той, что с пеленок,Не той, что была по учебникам пройдена,А той, что пылала в глазах воспаленных,А той, что рыдала, – запомнил я Родину.И вижу ее, накануне победы,Не каменной, бронзовой, славой увенчанной,А очи проплакавшей, идя сквозь беды,Все снесшей, все вынесшей русскою женщиной.

1945

Сыновьям