Эдуард Асадов - Судьбы и сердца
ТРУСИХА
Шар луны под звездным абажуромОзарял уснувший городок.Шли, смеясь, по набережной хмуройПарень со спортивного фигуройИ девчонка — хрупкий стебелек.
Видно, распалясь от разговора,Парень между прочим рассказал,Как однажды в бурю ради спораОн морской залив переплывал,
Как боролся с дьявольским теченьем,Как швыряла молнии гроза,И она смотрела с восхищеньемВ смелые, горячие глаза…
А потом, вздохнув, сказала тихо:— Я бы там от страху умерла,Знаешь, я ужасная трусиха,Ни за что б в грозу не поплыла!
Парень улыбнулся снисходительно,Притянул девчонку не спешаИ сказал: — Ты просто восхитительна,Ах ты, воробьиная душа!
Подбородок пальцем ей приподнялИ поцеловал. Качался мост,Ветер пел… И для нее сегодняМир был сплошь из музыки и звезд!
Так в ночи по набережной хмуройШли вдвоем сквозь спящий городокПарень со спортивною фигуройИ девчонка — хрупкий стебелек.
А когда, пройдя полоску света,В тень акаций дремлющих вошли,Два плечистых темных силуэтаВыросли вдруг как из-под земли.
Первый хрипло буркнул: — Стоп, цыпленки!Путь закрыт, и никаких гвоздей!Кольца, серьги, часики, деньжонки —Все, что есть, на бочку, и живей!
А второй, пуская дым в усы,Наблюдал, как, от волненья бурый,Парень со спортивною фигуройСтал, спеша, отстегивать часы.
И, довольный, видимо, успехом,Рыжеусый хмыкнул: — Эй, коза!Что надулась?! — И берет со смехомНатянул девчонке на глаза.
Дальше было все как взрыв гранаты:Девушка беретик сорвалаИ словами: — Мразь! Фашист проклятый! —Как огнем, детину обожгла.
— Комсомол пугаешь? Врешь, подонок!Ты же враг! Ты жизнь людскую пьешь!Голос рвется, яростен и звонок:— Нож в кармане? Мне плевать на нож!
За убийство «стенка» ожидает.Ну а коль от раны упаду,То запомни: выживу, узнаю!Где б ты ни был — все равно найду!
И глаза в глаза взглянула твердо.Тот смешался: — Ладно… Тише, гром… —А второй промямлил: — Ну их к черту! —И фигуры скрылись за углом.
Лунный диск, на млечную дорогуВыбравшись, шагал наискосокИ смотрел задумчиво и строгоСверху вниз на спящий городок.
Где без слов по набережной хмуройШли, чуть слышно гравием шурша,Парень со спортивною фигуройИ девчонка — «слабая натура»,«Трус» и «воробьиная душа».
ЛЕСНАЯ РЕКА
Василию Федорову
Пускай не качает она кораблей,Не режет плечом волну океана,Но есть первозданное что-то и ней,Что-то от Шишкина и Левитана.
Течет она медленно век за веком,В холодных омутах глубока.И ни единого человека,Ни всплеска, ни удочки рыбака!
В ажурной солнечной паутинеПод шорох ветра и шум ветвейТечет, отливая небесной синью,Намытой жгутами тугих дождей.
Так крепок и густ травяной настой,Что черпай хоть ложкой его столовой!Налим лупоглазый, почти пудовый,Жует колокольчики над водой…
Березка пригнулась в густой траве.Жарко. Сейчас она искупается!Но платье застряло на голове,Бьется под ветром и не снимается.
Над заводью вскинул рога сохатыйИ замер пружинисто и хитро,И только с морды его губатойПадает звонкое серебро.
На дне неподвижно, как для парада,Уставясь носами в одну струю,Стоят голавли черноспинным рядом,Как кони в едином литом строю.
Рябина, красуясь, грустит в тишиИ в воду смотрится то и дело:Сережки рубиновые надела,Да кто ж их оценит в такой глуши?!
Букашка летит не спеша на свет,И зяблик у речки пришел в волненье.Он клюнул букашкино отраженьеИ изумился: букашки нет!
Удобно устроившись на суку,Кукушка ватагу грибов считает.Но, сбившись, мгновение отдыхаетИ снова упрямо: «Ку-ку, ку-ку!»
А дунет к вечеру холодком —По глади речной пробегут барашки,Как по озябшей спине мурашки,И речка потянется перед сном.
Послушает ласково и устало,Как перепел выкрикнет: «Спать пора!»Расправит туманное одеялоИ тихо укроется до утра.
Россия степная, Россия озерная,С ковыльной бескрайнею стороной,Россия холмистая, мшистая, горная,Ты вся дорога мне! И все же, бесспорно, яВсех больше люблю тебя вот такой!
Такой: с иван-чаем, с морошкой хрусткойВ хмельном и смолистом твоем раю,С далекой задумчивой песней русской,С безвестной речушкой в лесном краю.
И вечно с тобой я в любой напасти —И в солнечных брызгах, и в черной мгле,И нет мне уже без тебя ни счастья,Ни песни, ни радости на земле!
ДВА АИСТА
Пускай ничей их не видит взгляд,Но, как на вершине горной,На крыше моей день и ночь стоятДва аиста: белый и черный.
Когда загорюсь я, когда кругомСмеется иль жарит громом,Белый аист, взмахнув крылом,Как парус, косым накренясь углом,Чертит круги над домом.
И все тут до перышка — это я:Победы и пораженья,Стихи мои — боль и любовь моя,Радости и волненья.
Когда же в тоске, как гренландский лед,Сердце скует и душит,Черный аист слегка вздохнет,Черный аист крылом качнетИ долго над домом кружит.
Ну что ж, это тоже, пожалуй, я:Обманутых чувств миражи,Чьи-то измены, беда моя,Полночь, чернее сажи…
А разлетится беда, как пыль,Схлынет тоски удушье,И тут подкрадется полнейший штиль —Серое равнодушье.
Тогда наверху, затуманя взглядИ крылья сложив покорно,Понуро нахохлятся, будто спят,Два аиста-белый и черный.
Но если хозяин — всегда боец,Он снова пойдет на кручи,И вновь, как грядущих побед гонец,Белый рванется к тучам.
Вот так, то один, то другой взлетит.А дело уже скоро к ночи…Хозяин не очень себя щадит.И сердце — чем жарче оно стучит,Тем время его короче.
И будет когда-то число одно,Когда, невидимый глазу,Черный вдруг глянет темным-темно,Медленно спустится на окноИ клюнет в стекло три раза.
Перо покатится на паркет,Лампа мигнет тревогой,И все. И хозяина больше нет!Ушел он за черною птицей вследПоследней своей дорогой.
Ушел в неразгаданные края,Чтоб больше не возвращаться…И все-таки верю: второе я —Песни мои и любовь мояЛюдям еще сгодятся.
И долго еще, отрицая смерть,Книжек моих страницы,Чтоб верить, чтоб в жизни светло гореть,Будут вам дружески шелестетьКрыльями белой птицы…
БАЛЛАДА О НЕНАВИСТИ И ЛЮБВИ
IМетель ревет, как седой исполин,Вторые сутки не утихая,Ревет, как пятьсот самолетных турбин,И нет ей, проклятой, конца и края!
Пляшет огромным белым костром,Глушит моторы и гасит фары.В замяти снежной аэродром,Служебные здания и ангары.
В прокуренной комнате тусклый свет,Вторьте сутки не спит радист,Он ловит, он слушает треск и свист,Все ждут напряженно: жив или нет?
Радист кивает: — Пока еще да,Но боль ему не дает распрямиться.А он еще шутит: мол, вот беда —Левая плоскость моя никуда!Скорее всего, перелом ключицы…
Где-то буран, ни огня, ни звездыНад местом аварии самолета.Лишь снег заметает обломков следыДа замерзающего пилота.
Ищут тракторы день и ночь,Да только впустую. До слез обидно.Разве найти тут, разве помочь —Руки в полуметре от фар не видно?
А он понимает, а он и не ждет,Лежа в ложбинке, что станет гробом.Трактор, если даже придет,То все равно в двух шагах пройдетИ не заметит его под сугробом.
Сейчас любая зазря операция.И все-таки жизнь покуда слышна.Слышна, ведь его портативная рацияЧудом каким-то, но спасена.
Встать бы, но боль обжигает бок,Теплой крови полон сапог,Она, остывая, смерзается в лед.Снег набивается в нос и рот.
Что перебито? Понять нельзя.Но только не двинуться, не шагнуть!Вот и окончен, видать, твой путь!А где-то сынишка, жена, друзья…
Где-то комната, свет, тепло…Не надо об этом! В глазах темнеет…Снегом, наверно, на метр замело,Тело сонливо деревенеет…
А в шлемофоне звучат слова:— Алло! Ты слышишь? Держись, дружище! —Тупо кружится голова…— Алло! Мужайся! Тебя разыщут!..
Мужайся? Да что он, пацан или трус?!В каких ведь бывал переделках грозных.— Спасибо… Вас понял… Пока держусь! —А про себя добавляет: «Боюсь,Что будет все, кажется, слишком поздно…»
Совсем чугунная голова.Кончаются в рации батареи.Их хватит еще на час или два.Как бревна руки… спина немеет…
— Алло! — это, кажется, генерал.— Держитесь, родной, вас найдут, откопают… —Странно: слова звенят, как кристалл,Бьются, стучат, как в броню металл,А в мозг остывший почти не влетают…
Чтоб стать вдруг счастливейшим на земле,Как мало, наверное, необходимо:Замерзнув вконец, оказаться в тепле,Где доброе слово да чай на столе,Спирта глоток да затяжка дыма…
Опять в шлемофоне шуршит тишина.Потом сквозь метельное завыванье:— Алло! Здесь в рубке твоя жена!Сейчас ты услышишь ее. Вниманье!
С минуту гуденье тугой волны,Какие-то шорохи, трески, писки,И вдруг далекий голос жены,До боли знакомый, до жути близкий!
— Не знаю, что делать и что сказать.Милый, ты сам ведь отлично знаешь,Что, если даже совсем замерзаешь,Надо выдержать, устоять!
Хорошая, светлая, дорогая!Ну как объяснить ей в конце концов,Что он не нарочно же здесь погибает,Что боль даже слабо вздохнуть мешаетИ правде надо смотреть в лицо.
— Послушай! Синоптики дали ответ;Буран окончится через сутки.Продержишься? Да?— К сожаленью, нет…— Как нет? Да ты не в своем рассудке!
Увы, все глуше звучат слова.Развязка, вот она, — как ни тяжко,Живет еще только одна голова,А тело — остывшая деревяшка.
А голос кричит: — Ты слышишь, ты слышишь?!Держись! Часов через пять рассвет.Ведь ты же живешь еще! Ты же дышишь?!Ну есть ли хоть шанс?— К сожалению, нет…
Ни звука. Молчанье. Наверно, плачет.Как трудно последний привет послать!И вдруг: — Раз так, я должна сказать! —Голос резкий, нельзя узнать.Странно. Что это может значить?
— Поверь, мне горько тебе говорить.Еще вчера я б от страха скрыла.Но раз ты сказал, что тебе не дожить,То лучше, чтоб после себя не корить,Сказать тебе коротко все, что было.
Знай же, что я дрянная женаИ стою любого худого слова.Я вот уже год как тебе невернаИ вот уже год как люблю другого!
О, как я страдала, встречая пламяТвоих горячих восточных глаз —Он молча слушал ее рассказ.Слушал, может, последний раз,Сухую былинку зажав зубами.
— Вот так целый год я лгала, скрывала,Но это от страха, а не со зла.— Скажи мне имя!.. —Она помолчала,Потом, как ударив, имя сказала,Лучшего друга его назвала!
Затем добавила торопливо:— Мы улетаем на днях на юг.Здесь трудно нам было бы жить счастливо.Быть может, все это не так красиво,Но он не совсем уж бесчестный друг.
Он просто не смел бы, не мог, как и я,Выдержать, встретясь с твоими глазами.За сына не бойся. Он едет с нами.Теперь все заново: жизнь и семья.
Прости. Не ко времени эти слова.Но больше не будет иного времени. —Он слушает молча. Горит голова…И словно бы молот стучит по темени…
— Как жаль, что тебе ничем не поможешь!Судьба перепутала все пути.Прощай! Не сердись и прости, если можешь!За подлость и радость мою прости!
Полгода прошло или полчаса?Наверно, кончились батареи.Все дальше, все тише шумы… голоса…Лишь сердце стучит все сильней и сильнее!
Оно грохочет и бьет в виски!Оно полыхает огнем и ядом.Оно разрывается на куски!Что больше в нем: ярости или тоски?Взвешивать поздно, да и не надо!
Обида волной заливает кровь.Перед глазами сплошной туман.Где дружба на свете и где любовь?Их нету! И ветер, как эхо, вновь:Их нету! Все подлость и все обман!
Ему в снегу суждено подыхать,Как псу, коченея под стоны вьюги,Чтоб два предателя там, на юге,Со смехом бутылку открыв на досуге,Могли поминки по нем справлять?!
Они совсем затиранят мальцаИ будут усердствовать до конца,Чтоб вбить ему в голову имя другогоИ вырвать из памяти имя отца!
И все-таки светлая вера данаДушонке трехлетнего пацана.Сын слушает гул самолетов и ждет.А он замерзает, а он не придет!
Сердце грохочет, стучит в виски,Взведенное, словно курок нагана.От нежности, ярости и тоскиОно разрывается на куски.А все-таки рано сдаваться, рано!
Эх, силы! Откуда вас взять, откуда?Но тут ведь на карту не жизнь, а честь!Чудо? Вы скажете, нужно чудо?Так пусть же! Считайте, что чудо есть!
Надо любою ценой поднятьсяИ, всем существом устремясь вперед,Грудью от мерзлой земли оторваться,Как самолет, что не хочет сдаваться,А, сбитый, снова идет на взлет!
Боль подступает такая, что кажется,Замертво рухнешь в сугроб ничком!И все-таки он, хрипя, поднимается.Чудо, как видите, совершается!Впрочем, о чуде потом, потом…
Швыряет буран ледяную соль,Но тело горит, будто жарким летом,Сердце колотится в горле где-то,Багровая ярость да черная боль!
Вдали сквозь дикую карусельГлаза мальчишки, что верно ждут,Они большие, во всю метель,Они, как компас, его ведут!
— Не выйдет! Неправда, не пропаду! —Он жив. Он двигается, ползет!Встает, качается на ходу,Падает снова и вновь встает…
IIК полудню буран захирел и сдал.Упал и рассыпался вдруг на части.Упал будто срезанный наповал,Выпустив солнце из белой пасти.
Он сдал, в предчувствии скорой весны,Оставив после ночной операцииНа чахлых кустах клочки седины,Как белые флаги капитуляции.
Идет на бреющем вертолет,Ломая безмолвие тишины.Шестой разворот, седьмой разворот,Он ищет… ищет… и вот, и вот —Темная точка средь белизны!
Скорее! От рева земля тряслась.Скорее! Ну что там: зверь? человек?Точка качнулась, приподняласьИ рухнула снова в глубокий снег…
Все ближе, все ниже… Довольно! Стоп!Ровно и плавно гудят машины.И первой без лесенки прямо в сугробМетнулась женщина из кабины!
Припала к мужу: — Ты жив, ты жив!Я знала… Все будет так, не иначе!.. —И, шею бережно обхватив,Что-то шептала, смеясь и плача.
Дрожа, целовала, как в полусне,Замерзшие руки, лицо и губы.А он еле слышно, с трудом, сквозь зубы:— Не смей… Ты сама же сказала мне…
— Молчи! Не надо! Все бред, все бред!Какой же меркой меня ты мерил?Как мог ты верить?! А впрочем, нет,Какое счастье, что ты поверил!
Я знала, я знала характер твой!Все рушилось, гибло… хоть вой, хоть реви!И нужен был шанс, последний, любой!А ненависть может гореть поройДаже сильней любви!
И вот говорю, а сама трясусь,Играю какого-то подлеца.И все боюсь, что сейчас сорвусь,Что-нибудь выкрикну, разревусь,Не выдержав до конца!
Прости же за горечь, любимый мой!Всю жизнь за один, за один твой взгляд,Да я, как дура, пойду за тобойХоть к черту! Хоть в пекло! Хоть в самый ад!
И были такими глаза ее,Глаза, что любили и тосковали,Таким они светом сейчас сияли,Что он посмотрел в них и понял все!
И, полузамерзший, полуживой,Он стал вдруг счастливейшим на планете.Ненависть, как ни сильна порой,Не самая сильная вещь на свете!
ПИСЬМО С ФРОНТА
