Александр Твардовский - Василий Теркин. Стихотворения. Поэмы
1966
Такою отмечен я долей бедовой
Такою отмечен я долей бедовой:Была уже мать на последней неделе,Сгребала сенцо на опушке еловой, —Минута пришла – далеко до постели.И та закрепилась за мною отметка,Я с детства подробности эти усвоил,Как с поля меня доставляла соседкаС налипшей на мне прошлогоднею хвоей.И не были эти в обиду мне слухи,Что я из-под елки, и всякие толки, —Зато, как тогда утверждали старухи,Таких, из-под елки,Не трогают волки.Увы, без вниманья к породе особой,Что хвойные те означали иголки,С великой охотой,С отменною злобойЕдят меня всякие серые волки.Едят, но недаром же я из-под ели:Отнюдь не сказать, чтобы так-таки съели.
1966
Я сам дознаюсь, доищусь
Я сам дознаюсь, доищусьДо всех моих просчетов.Я их припомню наизусть, —Не по готовым нотам.Мне проку нет, – я сам большой, —В смешной самозащите.Не стойте только над душой,Над ухом не дышите.
1966
На дне моей жизни
На дне моей жизни, на самом донышкеЗахочется мне посидеть на солнышке,На теплом пенушке.И чтобы листва красовалась палаяВ наклонных лучах недалекого вечера.И пусть оно так, что морока немалая —Твой век целиком, да об этом уж нечего.Я думу свою без помехи подслушаю,Черту подведу стариковскою палочкой:Нет, все-таки нет, ничего, что по случаюЯ здесь побывал и отметился галочкой.
1967
Допустим, ты свое уже оттопал
Допустим, ты свое уже оттопалИ позади – остался твой предел,Но при тебе и разум твой, и опыт,И некий срок еще для сдачи делОтпущен – до погрузки и отправки.Ты можешь на листах ушедших летВнести еще какие-то поправки,Чертой ревнивой обводя свой след;Самозащите доверяясь шаткой,Невольно прихорашивать итог…Но вдруг подумать:Нет, спасибо в шапку,От этой сласти береги нас Бог.Нет, лучше рухнуть нам на полдороге,Коль не по силам новый был маршрут.Без нас отлично подведут итогиИ, может, меньше нашего наврут.
1968
Время, скорое на расправу
Время, скорое на расправу,В меру дней своих скоростных,Власть иную, иную славуУпраздняет – и крест на них.Время даже их след изгладитСкоростным своим утюжком.И оно же не в силах сладитьС чем, подумаешь! – со стишком.Уж оно его так и этакНоровит забвенью предатьИ о том объявить в газетахИ по радио…Глядь-поглядь,За каким-то минучим сроком —И у времени с языкаВдруг срывается ненарокомИз того же стишка —Строка.
1968
К обидам горьким собственной персоны
К обидам горьким собственной персоныНе призывать участье добрых душ.Жить, как живешь, своей страдой бессонной, —Взялся за гуж – не говори: не дюж.С тропы своей ни в чем не соступая,Не отступая – быть самим собой.Так со своей управиться судьбой,Чтоб в ней себя нашла судьба любаяИ чью-то душу отпустила боль.
1968
В случае главной утопии
В случае главной утопии, —В Азии этой, в Европе ли, —Нам-то она не гроза:Пожили, водочки попили,Будет уже за глаза…Жаль, вроде песни той, – деточек,Мальчиков наших да девочек,Всей неоглядной красы…Ранних весенних веточекВ капельках первой росы…
1969
Всему свой ряд, и лад, и срок
Всему свой ряд, и лад, и срок:В один присест, бывало,Катал я в рифму по сто строк,И все казалось мало.Был неогляден день с утра,А нынче дело к ночи…Болтливость – старости сестра, —Короче.Покороче.
1969
Нет ничего, что раз и навсегда
Нет ничего, что раз и навсегдаНа свете было б выражено словом.Все, как в любви, для нас предстанет новым,Когда настанет наша череда.Не новость, что сменяет зиму лето,Весна и осень в свой приходят срок.Но пусть все это пето-перепето,Да нам-то что! Нам как бы невдомек.Все в этом мире – только быть на страже —Полным-полно своей, не привозной,Ничьей и невостребованной даже,Заждавшейся поэта новизной.
1969
Что нужно, чтобы жить с умом?
Что нужно, чтобы жить с умом?Понять свою планиду:Найти себя в себе самомИ не терять из виду.И труд свой пристально любя, —Он всех основ основа, —Сурово спрашивать с себя,С других не столь сурово.Хоть про сейчас, хоть про запас,Но делать так работу,Чтоб жить да жить,Но каждый часГотовым быть к отлету.И не терзаться – ах да ох —Что, близкий или дальний, —Он все равно тебя врасплохЗастигнет, час летальный.Аминь! Спокойно ставь печать,Той вопреки оглядке:Уж если в ней одной печаль, —Так, значит, все в порядке.
<1969>
Ты дура, смерть: грозишься людям
Ты дура, смерть: грозишься людямСвоей бездонной пустотой,А мы условились, что будемИ за твоею жить чертой.И за твоею мглой безгласной,Мы – здесь, с живыми заодно.Мы только врозь тебе подвластны, —Иного смерти не дано.И, нашей связаны порукой,Мы вместе знаем чудеса:Мы слышим в вечности друг другаИ различаем голоса.И как бы ни был провод тонок —Между своими связь жива.Ты это слышишь, друг-потомок?Ты подтвердишь мои слова?..
1955
О сущем
Мне славы тлен – без интересаИ власти мелочная страсть.Но мне от утреннего лесаНужна моя на свете часть;От уходящей в детство стежкиВ бору пахучей конопли;От той березовой сережки,Что майский дождь прибьет в пыли;От моря, моющего с пенойКаменья теплых берегов;От песни той, что юность пелаВ свой век – особый из веков;И от беды и от победы —Любой людской – нужна мне часть,Чтоб видеть все и все изведать,Всему не издали учась…И не таю еще признанья:Мне нужно, дорого до слезВ итоге – твердое сознанье,Что честно я тянул мой воз.
1957–1958
Поэмы
Страна Муравия
Глава 1
С утра на полдень едет он,Дорога далека.Свет белый с четырех сторонИ сверху – облака.Тоскуя о родном тепле,Цепочкою вдалиЛетят, – а что тут на земле,Не знают журавли…У перевоза стук колес,Сбой, гомон, топот ног.Идет народ, ползет обоз,Старик паромщик взмок.Паром скрипит, канат трещит,Народ стоит бочком,Уполномоченный спешит,И баба с сундучком.Паром идет, как карусель,Кружась от быстрины.Гармошку плотничья артельВезет на край страны…Гудят над полем провода,Столбы вперед бегут,Гремят по рельсам поезда,И воды вдаль текут.И шапки пены снеговойБелеют у кустов,И пахнет смолкой молодойБерезовый листок.И в мире – тысячи путейИ тысячи дорог.И едет, едет по своейНикита Моргунок.Бредет в оглоблях серый коньПод расписной дугой,И крепко стянута супоньХозяйскою рукой.Дегтярку сзади привязал,Засунул кнут у ног,Как будто в город, на базар,Собрался Моргунок.Умытый в бане, наряженВ пиджак и сапоги,Как будто в гости едет он,К родне на пироги.И двор – далеко за спиной,Бегут вперед столбы.Ни хаты не видать родной,Ни крыши, ни трубы…По ветру тянется дымокС ольхового куста.– Прощайте, – машет Моргунок, —Отцовские места!..
Глава 2
