Николай Доризо - Избранные произведения. В.2-х томах. Т. 1. Стихотворения. Песни

«Бывает радости минута…»

Бывает радости минута,Минута счастья —                                   никогда,Поскольку счастье —                                        не минута,Не миг,               а все твои года.Оно не делится на части,Весь миллион оно —                                   не грош.Нет          на земле                             другого счастья,Чем то,                 что ты на ней живешь.

«О, как я без работы одинок…»

О, как я без работы одинокС веселым другом, с женщиной любимой,Потребностью влеком необъяснимой,Неутолимой жаждой новых строк.

В себе так жалко не уверен я,Как будто вправду и гроша не стою.Печатная фамилия мояМне на обложке кажется чужою.

Я мнителен.                             Какого же рожнаВдруг я себя нисколько не жалею, —Так от строки внезапной ошалею,Что с нею даже смерть мне не страшна.

Я каждый день перед собой в долгу.Где мой предел, конечная граница?Пусть не могу я больше, чем могу,Но как на меньшее живому согласиться?!

Молчат во мне тома стихотворений,Мучительно молчит во мне мой труд.Стихи годами ждут своих мгновений,Ждут нужных слов. А годы все идут…

Своя галактика есть в каждом человеке.Есть чувства, неподвластные словам.Толстой и тот с собой унес навеки,Быть может, больше, чем поведал нам.

Ищу с людьми прямой сердечной встречи,Вот почему я без моих надежных строкБеспомощен, тревожен, одинок,Как на войне без рации разведчик.

«Я поэт для читателей…»

Я поэт для читателей,Не для поэтов.Я не жду от поэтовОсобых похвал.А когда-тоПод говор вокзальных буфетов,На почтамтах,В метроЯ стихи им читал.Я хватал их за пуговицыУбежденно,Я неистово, нервноДымил табаком.Но товарищ хвалилКак-то так отчужденно,Будто думал при этомО чем-то другом.А потом оживлялся,Коль речь заходила, —Где, когда и какуюОн рифму нашел,И глядел мне в зрачки,Будто мерился силой,Будто два наших локтяВпечатаны в стол.Нет, не ради себяЯ хочу быть старателем.Я пишу для читателя,Хоть одного.Если есть у поэтаТот редкий талантБыть читателем,Я пишу для него.

ОДА ВРАГАМ

Я возвращаюсь к юности минувшейИ говорю: за все спасибо вам —Той женщине, внезапно обманувшей,Верней, в которой обманулся сам.Мой враг, спасибо говорю тебе яЗа факт существованья твоего.Я был без вас беспечней и добрее,Счастливей был                            призванья своего.Вы            посылали вызов на дуэли,Вы          заставляли браться за перо.Вы мне добра,                            конечно, не хотели,И все же                   вы                            мне принесли добро.Не раз я был за доброту наказанПредательскою завистью людской.И все-таки                  не вам ли я обязанСвоею,              может, лучшею строкой?

«Нету у графоманов свободных минут…»

Нету у графомановСвободных минут —Есть ониУ известных поэтов.ГрафоманыПакеты в редакции шлютИ никак не дождутся ответов.Поднимаются ночью,Тайком от семьи,И мостятСвои строки тернисто.И тайком от семьиТратят средства своиНе на девушек —На машинисток.Шлют свои бандеролиОпятьИ опять,И не спят,И рискуют,И смеют.Как им нуженБожественный дар —Не писать,Но ониНе писатьНе умеют!..Как обидно и горько звучит:Графоман —Для поэта и для музыканта!Графоман —Это труженик,Это титан,Это гений,Лишенный таланта.

«Поэт, будь в замыслах огромен…»

Поэт,           будь в замыслах                                          огромен.И не в застольной похвальбе, —В одном                   ты свято будь нескромен —В непримиримости к себе.Возьму одно из самомнений,Что для людей                             трудней всего, —Суди себя,                      как судит гений,Держи равненье на него.О, комфортабельная скромность.Мол, Блоком я не родился, —Так к черту дерзость                                    и рискованность,С меня посильный спрос, друзья!Не жди поблажки                              и отсрочки.Ты жив!               Итог не подводи.Идти вперед с конечной точки —Для всех живых                            назад идти.И если нету                     драгоценнойСтроки             сегодняшней                                          твоей,—Что стоит слава жизни целой?Как самозванец ты при ней!Венчают лавры твой затылок,Но, дорогой,                       ты все равноЖивешь продажею бутылок,Тобою выпитых давно!Поэт,          будь в замыслах                                         нескромен.Не уставая рисковать,Ты не коня в кузнечном громе —Сверчка                 попробуй подковать!Ты жив!                  Ничто тебе не поздно,И этим             Блока ты сильней,Твой возраст,                        твой всесильный возраст,Как космос дан тебе —Владей!И, ощущая неуемность,Лишь с самой дерзкой высотыТы вдруг поймешь,                                    отбросив скромность,Как мало в жизни сделал ты.

У СТАТУИ ВЕНЕРЫ

Нет, ее красота —Не творенье всевышнее!Так с какой же онаСнизошла высоты?Взяли камень.Убрали из камня все лишнее,И осталисьПрекрасные эти черты.Жизнь моя,Я тебя еще вроде не начал.Торопился,Спешил,Слишком редкоВстречался с собой.Я троянскуюХитрую лошадь удачи,Словно дар, принималИ без боя проигрывал бой.Но с годами не стал яВнутри неподвижнее.В каждой жилке моейТок высокой мечты.Взять бы жизнь.УдалитьВсе неглавное,Лишнее.И останется генийЕе красоты.

РАБОТА

Михаилу Светлову

Как жена, тишина одиночестваВ этой комнате, мной занимаемой.Здесь живу я без имени, отчества,Молчаливый и необитаемый.

От всего отчужденный и пристальный,По ночам я курю с увлечением,Осененный, как высшею истиной,Добровольным своим заточением.

Нет! Вы даже себе не представите,Сколько слов я имею несказанных.А на пестром платке моей памятиСколько встреч, узелками завязанных!

Сколько мыслей, действительно стоящих!Нет! Вы даже себе не представите…Я бросаю на стол, как сокровище,Фестивальный платок моей памяти.

Развевается, переливается,Открывает он венские улочки,То внезапно француз появляется,То шотландец играет на дудочке,То с каким-то веселым младенчествомНегритянка в лицо расхохочется…

Эту встречу со всем человечествомНе зовите моим одиночеством!

ВЕНСКОЕ ЗЕРКАЛЬЦЕ