Владимир Маяковский - Стихотворения (1927)
МОЩЬ БРИТАНИИ
Британская мощь целиком на морях,—цари в многоводном лоне.Мечта их — одна: весь мир покоря,бросать с броненосцев своих якоряв моря кругосветных колоний.Они ведут за войной войну,не бросят за прибылью гнаться.Орут: — Вперед, матросы! А ну,за честь и свободу нации! —Вздымаются бури, моря́ беля,моряк постоянно на вахте.Буржуи горстями берут прибыляна всем — на грузах, на фрахте.Взрываются мины, смертями смердя,но жир у богатых отрос;страховку берут на матросских смертях,и думает мрачно матрос.Пока за моря перевозит груз,он думает, что на берегувсе те, кто ведет матросский союз,копейку его берегут.А на берегу союзный глава,мистер Гевлок Вильсо́н,хозяевам продал дела и словаи с жиру толстеет, как слон.Хозяева рады — свой человек,следит за матросами круто.И ловит Вильсон солидный чекна сотню английских фунтов.Вильсон к хозяевам впущен в палатыи в спорах добрый и миленький.По ихней просьбе с матросской зарплатыспускает последние шиллинги.А если в его махинации глаззапустит рабочий прыткий,он жмет плечами: — Никак нельзя-с:промышленность терпит убытки.—С себя ж и рубля не желает соскресть,с тарифной иудиной сетки:вождю, мол, надо и пить, и есть,и, сами знаете, детки.Матрос, отправляясь в далекий рейс,к земле оборачивай уши,глаза нацеливай с мачт и рейна то, что творится на суше!Пардон, Чемберлен, что в ваши деласуемся поэмой этой!Но мой Пегас, порвав удила,матросам вашим советует:— В обратную сторону руль завертя,вернитесь к союзным сонмами дальше плывите, послав к чертямпродавшего вас Вильсона! —За борт союза в мгновение в одно!Исчезнет — и не был как будто:его моментально потянет на дногруз иудиных фунтов.
ТОВАРИЩУ МАШИНИСТКЕ
К пишущему массу исковпредъявляет машинистка.— Ну, скажите, как не злиться?..Мы, в ком кротость щенья,мы для юмора — козлицыотпущенья.Как о барышне, о дуре —пишут, нас карикатуря.Ни кухарка-де, ни прачка —ей ни мыть, ни лап не пачкать.Машинисткам-де лафа ведь —пианисткой да скрипачкоймузицируй на алфавите.Жизнь — концерт. Изящно, тонностукай в буквы «Ремингтона».А она, лахудрица,только знает — пудритсяда сует завитый локонпод начальственное око.«Ремингтон» и не машина,если меньше он аршина?Как тупит он, как он сушит —пишущих машинок зал!Как завод, грохочет в уши.Почерк ртутью ест глаза.Где тут взяться барышням!Барышня не пара ж нам.Нас взяла сатира в плети.Что — боитесь темы громше?Написали бы куплетико какой-нибудь наркомше! —
_____Да, товарищ,— я виновен.Описать вас надо внове.Крыльями копирок машет.Наклонилась низко-низко.Переписывает наширукописи машинистка.Пишем мы, что день был золот,у ночей звезда во лбу.Им же кожу лишь мозоляттысячи красивых букв.За спиною часто-частопоявляется начальство.«Мне писать, мол, страшно надо.Попрошу-с с машинкой на дом…»Знаем женщин. Трудно им вот.Быт рабынь или котят.Не накрасишься — не примут,а накрасься — сократят.Не разделишь с ним уютца —скажет после краха шашен:— Ишь, к трудящимся суютсятам… какие-то… пишмаши…—За трудом шестичасовымчто им в радость, сонным совам?Аж город, в гла́за в оба, самопять работой буквится,—и цифры по автобусамторчат, как клавиш пуговицы.Даже если и кометапролетит над крышей тою —кажется комета этатолько точкой с запятою.Жить на свете не века, ивремя, этот счетчик быстрый,к старости передвигаетдней исписанных регистры.Без машин поэтам туго.Жизнь поэта однорука.Пишет перышком, не хитр.Машинистка, плюнь на ругань,—как работнице и другуна тебе мои стихи!
ВЕСНА
