Сергей Трищенко - Антилирика

Сергей Трищенко

Антилирика

© ЭИ «@элита» 2013

Все права защищены. Никакая часть электронной версии этой книги не может быть воспроизведена в какой бы то ни было форме и какими бы то ни было средствами, включая размещение в сети Интернет и в корпоративных сетях, для частного и публичного использования без письменного разрешения владельца авторских прав.

От автора

Антилирика – это почти то же самое, что и лирика, только несколько иначе. Но не по принципу: то, что было плохим, стало хорошим, и наоборот.

Антилирика – просто взгляд с другой стороны, немного под другим углом. То, что Бертольд Брехт называл «приёмом отстранения»: если происходящее воспринимать чуточку странно, а не так, как принято.

Очень прошу не воспринимать их всёрьез. Всё это не более чем шутка. Даже то, что связано с отношениями двух людей – Его и Её.

Антилирика

Однажды после выпускного балаТы позвала меня на сеновал,И сразу буря чувств забушевала,Меня захлёстывал девятый вал!

Давно мечтал я о подобной встрече,О хрупкой нежной стройности твоей,Копне волос, что падает на плечиИ пахнет тёплой свежестью полей.

Ещё на небе не светили звезды,Закат зарей пока не истекал –По вечерам темнеет летом поздно –Я средь сухой травы тебя искал!

Трава чудесно пахла и шуршала,Твой голос звал меня сквозь полумрак,Чуть сено от груди не всполыхало! –Но я не мог найти тебя никак!

Не взял я спичек, как родник пожара,Неплохо видеть мог и в темноте,И поиск вёл не с пьяного угара:Былинки были под рукой – не те!

Мы б окунулись в счастье непременноИ нам с тобою было б хорошо…Но волосы твои смешались с сеномИ я тебя – увы! – и не нашёл.

Во льдах пылал огонь неугасимый,Распространяя из себя тепло.Таились в нём невиданные силы,Но только время вкруг него текло…

В нём самовозгоранья был источник –Ничья рука огонь тот не зажгла.И никого на километры, точно,Кто б мог погреться у того тепла.

Но даже если был бы рядом кто-то,Кому хотелось хоть глоток воды –Ему пришлось бы поискать болото:Не таяли измёрзшиеся льды.

Он не пылал пожаром, зная меру –Лучилась благодатная жара…Но пусто возле, а в тайге, к примеру,Над ним хотя б кружилась мошкара,

Протопал бы медведь и пара зайцев,Ведь не было вблизи раскрытых глаз,В которых он бы смог поотражаться…Он посветил немного – и угас.

Тьма сразу стала гуще и чернее,Метели взвыли, несказанно злы,И становясь все злее, злее, злее…А где огонь – ни пепла, ни золы..........................................................А в это время где-то между намиСидел парнишка, щёлкая зубами,Но не умел он высечь так искрыИ мясо приходилось есть сырым.

Косметолог советует: чтобыНа лице не бывало морщин,Глаз не щурьте: глядите-ка в оба,Как на женщин, так и на мужчин

Не подмигивайте без разбора,Чтоб морщинки у глаз не росли,Не подслушивайте разговора,Что поодаль от вас завели.

Не берите оружия в руки –Не придётся прищуриваться.Никогда не зевайте от скуки:Сохраняется свежесть лица.

Не гримасничайте, понарошкуИзвергая хвалу и хулу,Чтоб не сохнуть лицом, как картошка,Позабытая в дальнем углу.

Коль растянете губы в улыбке –Трудно будет при случае сжать,А свои признавая ошибкиПозабудьте ежа и ужа.

Зря не делайте кислую мину,Да и сладких не делайте мин,Устраняйте волнений причину,Что основой бывает морщин.

Негодуючи на негодяевНе впадайте в пощёчечный раж:Понапрасну мы руки мараем,Все пощечины им, что массаж.

Вы же в гневе сдвигаете бровиИ гримасой корёжите рот.Зря не портите собственной крови:Всё равно он когда-то умрет.

До кончины почти что до самойВыполняйте, что я наказал.Пусть лицо ваше мраморной рамойОкаймит ледяные глаза.

Если же тверже камня вы сталиИ не воспринимаете бед,То застынете на пьедестале,Точно памятник лично себе.

Хорошо погреться у костра,Если на костре не ты сгораешь.Посидеть до самого утра,Поболтать об аде и о рае ж.

Парочку поленьев под огонь,Чуточку стесняясь, пододвинуть,Чтобы грешник не достал ногой,Не испортил чудную картину.

Разводи костёр не сгоряча –Для чего горячему-то греться?Тонкое искусство палача,Если цель оправдывает средства.

Грешников желая отогреть –Очень уж душа у них застыла –Разводи костёр о той поре,Чтоб звезда вечерняя светила.

Если прохватил тебя ознобИ дрожишь, как будто бы от страха –Разводи костёр – согреться чтоб.Греет лучше, чем, к примеру, плаха.

Сколько ж надо отрубить голов,Чтоб согреться хоть на полминуты!Можно проще: плаху расколов,Все поленья предаёшь огню ты.

И тепло блаженное пойдёт,До костей прогреет моментально…Это же почувствует и тот,На костре который, но – буквально.

Глаз огонь не может не привлечь –Наслаждаться можно бесконечно…А потом в золе картошку печь,Снова разговаривать о вечном.

Если же почувствуешь печаль –Ночью чувства сказочно остры, –Глянь с холма в синеющую даль.А в дали – костры, костры, костры…

Не насмешками, не угрозами,Не снежком и не злым смешком –Путь его был усыпан розами,А идти пришлось босиком.

И, с судьбой никогда не спорящий,Он спокойно пошёл вперед,Только вот почему-то морщилсяНебу полуоткрытый рот.

Да, конечно, спокойней было быВыступать позади толпы –Пусть немного побольше пыли, ноНе язвили бы так шипы.

Лепестки же ласкали бархатно,Выпуская из пор нектар.Под стопой розы тихо ахали,Открывая данайский дар.

Хоть глаза улыбались ясные,Ноги – у концевых столпов –То ли от лепестков стали красные,То ли, что верней, от шипов.

Собака в трансе на теплолюке,Глаза – в пространстве пустой разлуки.Она рассталась с своею стаей:Как ни старалась, а все ж отстала.

Тепла хотела совсем немногоПустилась смело она в дорогу,Не рассчитала, что силы мало,Она упала и вот – отстала.

Собака точно пустила соплиИ хорошо, что хоть люк есть тёплый.

Другие скачут в кромешной скачке,Кто люди, значит, а кто – собачки.Грызут, кусают, визжат и лижут,Кто в нашей стае – тех не обижу,

А прочим – коготь, а прочим – зубы:Меня не трогать! Я очень грубый.

Уйду я в стаю и не устану,Хвостом виляю – лижите рану.Но это сказки – нет рядом стаи.Закройтесь, глазки – вы так устали.

Сейчас завою: не жизнь, а мука,А подо мною нет даже люка.

Если кактусом врезать по морде –Обломаются мигом иголки,Они непозволительно ломки.А царапины – это как орден.

На прощанье, или как прощение,Если вам залепили пощечину,Не страдайте от этого очень уж:Лучше станет кровообращение.

Если от коготков маникюренныхВдвое ваша улыбка усилилась,То считайте, что вовсе не били вас –Культиватором окультурили.

Если же на распаханной рожеДаже жалкий не вырос румянец –Значит, пахари даром старалисьИ ничто вам уже не поможет…

Моей мечтой хрустальной ты была –Отпил немного из того бокала.Потом осколки тонкого стеклаТы в сердце мне безжалостно вонзала.

Стеклянным ёжиком бежит оноПо хрусталём усыпанной дорожкеК тому, к чему стремиться не должно,И режет в кровь свои босые ножки.

Хрусталь не красят, люди говорят,Но это просто так, непроизвольно…И день за днём, и много лет подряд.И так привычно, что почти не больно.

На прилавке солнечном лежалиРозовые трупики цветов.Мне до боли в сердце было жаль их –Нечто, превращенное в ничто.

Всё старались сохраниться свеже,Напрягать стремились лепестки…Им казалось, что пока всё те же,Но тепла не жаждали руки.

Их прохлада дольше б сохранила,Соки пропитали бы земли…Но рвала безжалостная силаИ сопротивляться не могли.

Их теперь меняют на бумажки,Ожидает только тлен и прах…Остальное всё уже не важно:Не увидеть завтра им утра.

Нет никого, достойного Любви –Одни за свой семейный быт боятся,Другим бы только чтобы поиграться –Ну до унынья неприглядный вид!

Нет никого, достойного Любви –Привычка всё сожрала без остатка,Вот верный страж закона и порядка –Привычка у людей сидит в крови.

Нет никого, достойного Любви,Останется лишь слабнущая Память –Свидетельница сбывшегося с нами,А Память очень трудно оживить.

Нет никого, достойного Любви –И Жизнь опять пуста и бесконечна,Ежеминутна, но отнюдь не вечна:Ту пустоту – попробуй улови.

Нет никого, достойного Любви –Пусть даже сердце изнутри взорвётся,Вокруг никто-никто не шелохнётсяИ хочешь – рви, а можешь – и не рви…Нет никого, достойного Любви…

Ну как воспевать эти хилые ножкиИ впалую тощую грудь?Ногами никак не осилить дорожки,Их разве что взять – протянуть.

Как прутики руки – откуда в них сила?Все пальчики – что волоски.Никак не пойму: как меня ты любила?Наверно, подохну с тоски.

Твой взгляд голубой, но настолько невзрачный,Что трудно назвать голубым…И шея – как будто бы хвост поросячий,Причёски редеющий дым…

Никак я не вспомню, как ни вспоминаю –Ну что я в тебе отыскал?Веснушек на щёчках весёлую стаю?Зубов лошадиный оскал?

Как мог я твои худосочные плечиСтоль ласковым взглядом дарить?Тебе целовать по-хорошему нечем!О чем там ещё говорить…

Ко мне приближалась ты робко, несмело –Последний страшил тебя миг…И я удивляюсь: ну как не сгорелаОт жарких объятий моих?

Одна из многих