Борис Панкин - Новый Раскольников

Борис Панкин

Новый Раскольников

СТИШКИ В АЛЬБОМ

«Двадцать какое-то, чёрт его знает, число…»

Двадцать какое-то, чёрт его знает, число…Слышится звон, — это бьётся в осколки посуда,К счастью, должно быть, соседу опять «повезло», —Судя по звуку хрусталь, ваза весом в полпуда.

Ну, да и ладно, окрепнет в неравной борьбе,Может, на пользу ему, что жена истеричка…Так и сижу я под звон хрусталя и тебеПисьма пишу, за сегодня второе… Привычка

Складывать в стол, на досуге сто раз перечесть,Вычеркнуть лишние знаки, поправить повторы…Чу, иссякает хрусталь, но фарфор ещё есть,И есть подозренье, — надолго не хватит фарфора.

Двадцать какое-то… Письма пылятся в столе.Надо ли их отсылать, и кому это надо? —Скучная сказка о том, как однажды белел,Там далеко-далеко, и на фоне заката,

Сгинул в борьбе, на далёкой чужбине пропал, —То ли на риф наскочил, то ли стал чьим-то призом,То ли нашёл, что когда-то по дури искал,То ли не смог себе выдать обратную визу.

Двадцать какое-то… Плачет на солнце февраль.Жалко ему уходить, вот и плачет, бедняга.Горько рыдает соседка за стенкой, ей жальЧайный саксонский сервиз, её мучит люмбаго,

Сплин и хандра, и тоска (тяжело целый деньВаньку валять, разгоняя безделье и скуку),А так же мигрени, и прочая женская хрень.Встречу соседа, пожму обязательно руку…

Так и живём-выживаем всем бедам назло.Век коротаем в борьбе, плавим золото с медью.Двадцать какое-то, чёрт его знает, число,Чёрт его знает, какая страна и столетье.

«мало мама мыла раму…»

мало мама мыла раму,вот и наказали маму —поперёк опасной бритвойпо рукам-венякам.кто сказал, что волки сыты? —дверь открыта, веллкам.ночь темна, война под боком.что ж ты мать-перематьне подохни раньше срока —рвань-тряпьё — бинтовать.вас-ист-дас? — такое дело —мама раму проглядела,шишел-мышел вышел срок,нажимаем на курок.потолок измазан серымна потеху изуверам,поперёк визгливой скрипкой,кулаком по стеклу.жил с гримасой, сдох с улыбкой —вон он, бля, на полу.некроплазма в вязкой жиже.подходи, взгляни поближе.натюрморт — в оконной раме.душно что-то вечерами.

«Всё будет хорошо. Как заклинанье…»

Всё будет хорошо. Как заклинанье.Ходить по клетке, как тот самый зверь,что меряет шагами ожиданье —окно, торшер, трюмо, входная дверь.Опять трюмо, мелькает отраженье —конечно я! — кому ещё здесь быть! —В движении, в бессмыслице круженья —преддверье пораженья… Обвинитьтебя во всём, сказать: адью, родная,живи, как хочешь, мне пора, пошёл…

И повторять, как кукла заводная:Всё будет, будет, будет хорошо.

«не стерпится. не слюбится. не сбудется…»

не стерпится.не слюбится.не сбудется.затянется, останется рубец,и, словно след на оживлённой улице,сотрется и…финита ля…пиздец.

а морю что, — по-прежнему волнуется.и раз и два, и замирает в лёд. —тоска пройдёт. не надо, ты же умница —сама всегда всё знаешь наперёд:

наладится, со временем и с опытом,поселятся покой и мир в душе.лишь иногда далёким горьким шёпотом:не слюбится, не сбудется уже.

«Пиши, моя красавица, пиши…»

Я стою, рука в тpусах…

Шурка Севостьянова

Пиши, моя красавица, пиши,Покуда не оплавится душа,Покуда яд течёт с карандаша,И эти откровенья от души.

Пиши, моя красавица. СпешиОтобразить отвратность бытия,Покуда жизнь паскудная твояЕщё чего-то стоит. Потроши

Себя на составные. ПокажиУгрёбище внутри себя, меня.Прекрасные порывы — миф, хуйня.Пиши, моя красавица, пиши.

«по глянцу ломкого листа…»

по глянцу ломкого листарука выводит закорюкиах эти творческие мукинести себя на пьедестал

и водружать на постаментв тенистость липовой аллеибелеет ночь восток алеетцемент скрепляет монумент

и словно бисер на губепот выступает от напрягапиши перо скрипи бумагая типа памятник себе

СТИШКИ В АЛЬБОМ

развитие движется по спирали

чья-то глупость

самоповторенья неизбежны.жизнь прожить — не водку из горла,запрокинув голову небрежно,в подворотне пить. она не зла,просто безголова и безлика,ну, понятно, — головы-то нет.я ей принесу цветок — гвоздика —на могилку. через 20 летначинаешь понимать — спирали,как фигуры, в этом мире нет. —круг замкнулся, и, выходит, вралинам учителя. один поэтдавеча сказал мне, безнадежновзяв стакан гранёный со стола:самоповторенья неизбежны.жизнь прожить — не водку из горла.

«не вписался в систему, в линию, в интерьер…»

не вписался в систему, в линию, в интерьер.перепутал местами следствие и причину.испохабил мелодику, ритмику и размер.не просёк иерархию, не подобрал личину.

вот и стоишь, как пыльным мешком огрет, —эдакий истукан, недогляд природы.думаешь — исключение, мнишь — поэт,а на самом деле — пошлый кусок урода.

ну же, приятель, хватит стоять, — пора:выйди в окно, вскрой себе в ванной вены.поздно гримасы корчить, когда игракончена. — счёт разгромный, итог плачевный.

«из огня — в полымя, из мрака — в терновый куст…»

…из огня — в полымя, из мрака — в терновый куст.не гонись за двумя, как бы ни был велик искус.не наплоди химер, не промышляй наркотой.будь как пионер — то есть бравый и холостой.не падай лицом в грязь, береги, как мозги, честь.знай: на то и карась, чтобы было кого съесть.сгорая, как есть, дотла, золой не смущай народ.запомни — цветы зла негодный дают плод.знай — любая броня имеет предел, за нимсначала — буйство огня, после — пепел и дым.закономерен итог — всё выжжено и мертво.соразмеряй свой слог с пространством и головой.добивая своих врагов, не подставляйся сам.

и не посвящай стихов ублюдкам и подлецам.

ЦЕЙТНОТ

в цейтноте надобно быстро двигать рукамифлажок упадёт не раньше чем кончится времяна сорок ходов два с половинойимястановится кармойпереломитькрометотальной борьбы с врагамибелого шумасакрального бредалозунговленин с намиежевечерних сводоквоенной темыеженедельных пьянокмеж выходнымиработа на доброго дядюдостаток в домекромеэтого есть и другоенекогда думать

в ожидании новостей

«если бы ты была мотыльком…»

если бы ты была мотылькомпорхающим беззаботноя б стал сапогом кирзовымчто подловит тебя на взлётеи размажет тебя всмятку

если бы ты была Лебедемв окружении референтовя б стал вертолётом ми-восемьчто рухнет с тобою вместезацепившись за ЛЭП лопастями

если бы ты была пешеходомфорсирующим дорогуя б стал той самой девяткойчто нахуй тебя раздавитза переход в неположенном месте

Под знаком Девы (себе и тебе)

Идёшь ли домой с работы, смотришь ли теле,видео, либо прочую ерунду,типа тупой Масяни, — на самом деленянчишь свою утрату, свою беду.

Думаешь: пережить ещё день, неделю,месяц, другой, и время излечит, ибудет гораздо легче, — на самом делетёмные сны — твои и стихи — твои.

Ищешь ли отвлечений в чужой постели,бурных забвений. Мнится: в один из днейстанет светло и тихо. На самом делевсё, как и было. Даже ещё черней.

Некросонет

Представь, что ты по-прежнему живой.Обычный день. Типичные заботы.Дела, друзья, непыльная работа.Осенний дождь. В каморке угловой

Холодной влажно. Сырость над Невой.Над Городом — промозглость небосвода.Идёт экспансия безрадостной погоды.Уродлив дом на набережной. Твой

Безмозглый братец слушает хип-хоп,Листает комикс, морщит узкий лоб.Юнец тупой, но хоть не славит Кришну.

Дрожит листва, редея на ветвях.Октябрь кончается. Зима торчит в дверях.

…Как мне ни жаль, но ты в картинке лишний.

«А в Вашем доме пахнет смертью…»