Коллектив авторов - Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2016

«Край мой любимый, печальный, раздумчивый…»

Край мой любимый, печальный, раздумчивый…Нынче ты весь в непорочной красе.Боль унимаешь, что душу мне мучила,Солнцем играя на звонкой косе.

Слышу за Грезой «кур-лы-ы…» журавлиное –Это и их дорогая земля.Спелой малиною, силой былинноюПолнишь ты душу, грустить не веля…

Сад опустевший с душою приветноюРедкую грушу роняет к ногам,Втайне надеясь, что вспомнится светлое –Детство… Ребячий восторженный гам…

В росах дробится заря многоцветная,Запах медвяный над лугом плывет.Всё здесь родное… Святое… Заветное –Память о прошлом и дней намолот.

Вновь салютует мне небо высокое,Слышу соловушки звонкую трель…О, деревенька моя ясноокая –Чувств и поступков моих колыбель.

В рощице след – перепуганный, заячий…В поле запретные маки цветут…Жить можно в разных краях припеваючи,Но умирать и рождаться – лишь тут…

Отцовский сад

Сад отцовский… Кактихо…По две яблоньки в ряд…Но молчит воробьиха,И деревья молчат.

Приунывшие грушиБез гостинцев своих.А бывало – заушиНе оттянешь от них.

Сливы высохли, вишни…Сад крапивой зарос.Почему же так вышло? –Всем вопросам вопрос.

Поспешаем куда-то,Ищем новых путей.Нет осеннего златаНичего золотей!..

И когда полпланетыОблететь ты успел.Просто вспомни, что где-тоОтчий сад опустел…

Родное слово

Цветет июль… На целый светЗвенеть соловушке пристало.А мне читается Купала,Для нас он больше, чем поэт.

Волнует каждая строка,И Слово не устаревает –Доныне душу согревает,Пройдя сквозь бури и века.

И в этих строчках есть ответНа все житейские вопросы.Мы без Купалы – безголосы,Нам без Купалы свет – не свет!

Так пусть же радуется высьСтроке, что в небе воссияла,И улыбается Купала,И губы шепчут: «Дождались!..»

«Аист… По-нашему бусел…»

Аист… По-нашему бусел…Зорьки лазурная нить…Нужно служить Беларуси,Скромно и верно служить.

Нет, ты на это не призванВозгласом: «Мы – бульбаши!..»Нужно, чтоб поле ОтчизныСделалось полем души.

Предками с детства горжусь я –Теми, что спят меж берез.Нужно служить БеларусиНе потому, что здесь рос.

На впечатления скорый,После нелегких дорогВсем говорю без укора:«Здесь нынче правды исток!..»

Утром и полночью вьюжной,В стужу, прохладу и зной,Очень стране это нужно –Чтобы мы жили страной.

Пусть же улыбки лучатся! –Родина… Всё здесь моё.Как ей в любви признаваться? –Сам я частичка её.

Очи любви

Очи у любви – из чистоты,Пить и пить… Глядеть – и видеть счастье.Будто две криницы золотых –Замутить не смей ихбезучастьем.

Очи у любви – из доброты,В них не свет, а ласковая мука.Таинством наполнены… И тыОгорчить не смеешь их разлукой.

Очи у любви – сама светлынь,Молодого солнышка разливы…Ты их невниманьем не отринь,Женские глаза и так пугливы.

Очи у любви – из тишины,В них сокрыта истинная тайна.Грозами, что взору не видны,Не разрушь идиллии случайно.

Очи у любви – из глубины,Что хранит бездонье океана.Не печаль их… Видишь, как полныЭти очи силой окаянной?..

Очи у любви – из высоты,Той, которой верую и внемлю.Но взлетая в небо, помни ты –Расшибешься, падая на землю…

Очи у любви – из чистоты…Очи у любви – из доброты…Очи у любви – сама светлынь…Очи у любви – из тишины…Очи у любви – из глубины…Очи у любви – из высоты…

Очи у любви – глаза богинь, –Господи, к моим глазам придвинь!

«Бродит месяц над хатой пустою…»

Бродит месяц над хатой пустою,Зацветает в канаве вода.Я с печально-тревожной душоюКаждый год поспешаю сюда.

Где-то в небе рыдает мой папа –Агроном, и садовник, и врач.Запустение… Дождик закапал…В небо некому молвить: «Не плачь…»

Травянистым бреду переулком,Снятся дичкам тугие плоды.Сердце бьется тревожно и гулкоОщущеньем вины и беды.

Не простят меня милый мой краюИ над хатой ночная звезда,Что так редко сюда приезжаю –Лишь гостить приезжаю сюда…

Потому и рыдаю душою,И предчувствую холод беды,Когда месяц над хатой пустоюОзаряет пустые сады…

Муравьи

Домок под ёлкой… Вдоль поляныСпешат – мураш на мураше.Гляжу на труд их непрестанныйИ чуть светлеет на душе.

Ведь где-то очумели люди,Война, стрельба который год.Но время, время их осудитЗа путь, что к бездне приведет!

Неужто вы – не человеки? –На щит вы подняли вражду.И вот бредут, бредут калекиИ в эту сторону, и в ту…

Идет войною брат на брата,И гонят истину взашей.Неужто людям поздноватоУчиться жить у мурашей?..

Святое

Пусть бегут, пролетают года,Увлекая в просторы иные,Только будут везде и всегдаВозвышать нас понятья святые.

День Победы! Отчизна! Народ! –С этим мы родились и шагаем,С этим каждый весною идетНа свидание с праздничным маем.

Май шагает, отвесив поклонВетеранам – их мало осталось,Помня шелест победных знамен,Помня схваток смертельных усталость.

Каждый третий в пожаре войныВечной болью застыл, вечным стоном.И живем мы, не зная ценыСиним рекам и соснам зеленым…

Хорошо и свободно живемСреди этой красы величавой,Каждым сном дорожа, каждым днемИ отцовской немеркнущей славой…

Примечание: Анатолий Юрьевич Аврутин – поэт, редактор. Живёт в Минске.

Обратная почта

Валерий Скобло

Дела писательские (Шутки такие)

Валерий Скобло – поэт, прозаик, публицист. Родился в Ленинграде в 1947 г. Окончил матмех ЛГУ. Работал научным сотрудником в ЦНИИ «Электроприбор». Научные труды в области прикладной математики, радиофизики, оптики. Сборники стихов «Взгляд в темноту», «Записки вашего современника», «О воде и воле». Член Союза писателей Санкт-Петербурга. Стихи, проза, публицистика публиковались в российской и зарубежной (Англия, Беларусь, Болгария, Германия, Дания, Израиль, Ирландия, США, Финляндия, Эстония и др.) литературной периодике. Основные публикации последних лет в журналах: «Арион», «День и ночь», «Звезда», «Зеркало», «Зинзивер», «Иерусалимский журнал», «Интерпоэзия», «Иные берега», «Крещатик», «Литературная газета», «Нева», «Новая Юность», «Новый берег», «Связь времен», «Сибирские огни», «CnoBoWord», «Урал», «Юность» и многих других. Лауреат премии им. Анны Ахматовой (2012), финалист международного конкурса стихотворного перевода «С севера на восток» (2013), дипломант литературной премии им. A. A. Ахматовой (2015). Живёт в Санкт-Петербурге.

«У них есть Иванов, у нас есть Иванова…»

Сразу обоим петербургским союзам писателей посвящается

У них есть Иванов, у нас есть Иванова,Ахматов есть у них, Цветаев есть у нас,Про ихнего И.Ф. я не скажу ни слова,Про нашего В.Т. я умолчу – атас!

Наш с ними общий дом – вот для борений место.Чума на оба?.. Нет! – удача и успех!…Но, если поглядеть внимательно и честно…Скажу: тоска глядеть на этих и на тех.

Я, действительно, могу забыть про чайник.Он не электрический – простой.Я, наверно, этот самый… Муз избранникС головой восторженно-пустой.

Чайник пусть кипит, наполнив паромКухню – что мне быта груз?Ведь меня таинственным отваромОпоили эти девять муз.

Вот уже внизу пожарных спины –Что мне череда бегущих дней?Я люблю всех дочек Мнемосины,Но Эвтерпа для меня – других главней.

Пусть огнем горит жены квартира –Для меня начальство – Аполлон.Не изменит мне пожар картины мира,Мусагет поможет… только он!

Для фонтана это слабовато…Из брандспойтов бьет вода вокруг.Я, конечно, с Каллиопой и ЭратоТоже разделить готов досуг.

Бьют баграми мебель как поленья…Где понять, скотам им, этот транс?Я горю в пожаре вдохновенья –Рано подводить земной баланс!

«Пока в себя поэт погру́жен…»

Пока в себя поэт погру́жен…Или, вернее, погружё́н,Банкиры не зовут на ужин,Не предлагают миллион.

Но вот он встрепенется только,К перу потянется рука –Банкиры сразу спросят: «СколькоЗа прославленье на века?»

И тут смутится он, конечно,И возмутится весь внутри,Чтобы потом сказать беспечно:«Ну, баксов этак штуки три.»

«Как поддаст он коленкой под зад…»