Сто тридцать четвёртый (СИ) - Simejaza
***
Хотите спросить, почему было так легко принять эту информацию? А я её и не принял. И даже осмыслить толком не успел. Тех жалких минут, что оставались на огрызки умственной деятельности после "прошивки" и "зарядки", едва хватало, чтобы удивляться. Но они скапливались. И в итоге получалась совершенно охреневшая картина.
Этот грёбанный моджахед меня добил. В своём мире я умер. С этим можно только смириться.
И как бы не хотелось поверить в галлюцинации, но не получится. Уже не получится, и вот почему: через пару месяцев "мультики" приобрели четкость и завершенность картинок, а музыка опозналась как речь. Совсем не наша речь. Какая-то смесь... блять, клингонского и английского с эльфийским, вот как это звучало. И, что совсем не странно, я её понимал. А ещё мышцы раскачались настолько, что я смог перевернуться на живот и встать на четвереньки.
С этого момента меня "перевели" в ясли... маска сменилась экраном. И нас начали будить по распорядку.
Нет, конечно же, сначала был шок и трепет от того, что мою прихуевшую тушку куда-то опять, как говно в унитазе, смыли (благо, задохнуться не дали) прямо из привычной капсулы.
На новом месте (что-то типа ванной с гелем) меня выловил и осмотрел дроид. Необычный, но узнаваемый кибер — похожий я видел в той же лукасовской саге, кажется. Меня осмотрели, измерили, отсканировали, что-то маловразумительное ляпнули на клингонской тарабарщине типа "какой хороший малыш" и опустили в ящик. Ящик, блять! Натуральный пластиковый ящик!
Я даже охуеть и превентивно разораться не успел, как ко мне подсадили соседа. И ещё одного... и ещё. Когда количество совершенно одинаковых типчиков превысило критическую отметку в четыре ползунка, нас тупо накрыли дырявой крышкой и поставили на конвейерную ленту.
И вот, значит, мы едем, едем, едем, в далёкие края, соседи ползут радостно знакомиться и тыкать пальцами друг в дружку, щипать за ухи и что-то офигевше улюлюкать. А я с почти маньячим удовольствием таращусь на всё вокруг.
Таращиться, в принципе, особо не на что: обычная конвейерная лента, как в любом аэропорту на выдаче багажа в нашей... ээх... в нашей вселенной... Только не шумит нихрена.
Соседи мои, как под копирку, одинаковые: прикольные, лысые, в какую-то кремового цвета пижаму одетые, да и я сам в такой же. Конвейер выплюнул нас на широкую ленту, где нашу коробку бережно вскрыли те же монструозного вида дроиды, каждого аккуратно подхватили жуткого вида клешнями и рассадили тут же по манежам. Чуть позже нам принесли и нацепили браслеты на каждую руку, и всё...
Сидим, гулим, слюни пускаем.
На моём "загоне" красуется гордая надпись - TU 0134. Да я тут человек-самолёт! Жаль, хохмочку местные вряд ли поймут. Сука, куда я попал? Нет... не так. Куда — сразу, вроде, понятно... Во что вляпался — тоже...
Но почему-то так хочется завыть: "Какого хрена?!!"
Будни в загоне
Ни за что бы не подумал, что десны могут так чесаться. Зубы растут. У меня их уже два прорезалось за последние несколько дней, и, чувствую, это не предел. Ну, хоть голова болеть перестала — и то хорошо.
Теперь побудку для кормёжки нам устраивают браслеты. Слабый разряд тока, и мы на ногах.
Как я понял, манежи наши, больше напоминающие загон, на вырост.
После перевода из условных «ясель» нас всех одели в одинаковые кремового цвета комбинезоны. В туалет в них ходить, наверное, неудобно, ибо не снимаются.
Но — это показала практика — стоит захотеть по малой нужде, как из угла манежа вылетает гибкий упругий шланг с присоской, который прямо сквозь комбез всё и утилизирует по методу пылесоса. Одежда после такой процедуры сухая и не пахнет. Забавная ткань.
А ещё они очень хорошо тянутся. Значит, тоже на вырост. На очень быстрый вырост, потому что Жрать, да, именно так, с большой буквы, мы стали больше и чаще.
Больше — это как не в себя по восемь раз в день. Кормят так же с выдвигающейся из угла манежа трубочки, только вкус этой бурды изменился. Стал пресноватым и более приторным. Зато жрём мы по расписанию — импульсу в браслетах. Пробовал один раз недоесть — ходил до следующей кормёжки голодным. Голод, надо сказать, был просто охуевшим. Я так жрать не хотел никогда в прошлой жизни.
Теперь наша радио-няня — импульсный браслет. Я его так назвал. Импульс тока — встать, импульс тока — жрать… Собаки Павлова, блять. В такие моменты отсутствие ценности собственной жизни чувствуешь особенно остро. Неудивительно, что в каноне клоны дохли пачками так задорно и с чуть ли не с песнями, если с пелёнок такое отношение…
Тот же самый импульс с браслетов укладывает нас спать. В какой-то момент «пух», и мы все лежим. От нашего желания тут практически ничего не зависит. Нас всех без исключения просто выключают. Как телевизор с пульта. Пум — и выкл. Хорошо, приколистов за пультом нет, лично я бы не удержался и побаловался. А они, ишь чё, заботятся о нас, клоноделы хреновы.
Дисциплина у нас. Режим и распорядок.
Почему «мы», «нас»? Да потому что тут таких как я карапузов почти полсотни. В одной, ну, пусть будет комнате, сорок восемь жрунов, втыкающих на экран над загоном.
И забавные тут мультики показывают, между прочим. Вы когда-нибудь видели сказку про плазмоид, покидающий свой дом из ствола карабина и отправляющийся в путешествие на дальность гарантированного поражения в тело нехорошего кракозяблы? Особенно хорошо получилась миссис Броня. Она всегда помогает, когда плазмоид хочет случайно сходить в гости к тебе в тушку. Не видели? А я такое каждый день смотрю! Бе-бе-бе!
Правда, во всех «мультиках» (язык не поворачивается назвать это по-другому — графически рисованное пособие по тактической экипировке для даунов) плазмоиды из карабина надо отправлять в гости к внутренним органам Врагов Республики! А Республика — это единственная причина, по которой вы (то есть — мы) живёте и существуете… Грамотная пропаганда. Шкеты вон смотрят и балдеют. Осмысленно так смотрят.
Вообще, забавно, но, когда эти хреновы экраны включаются, глаз от картинки оторвать нереально. Можно ходить по манежу, можно лежать, можно… да хоть на голове стой (я пробовал — не вышло), но оторваться от просмотра физически очень трудно. Наверное, можно, но у меня не вышло. Волю подавляют они, что ли?
Открытием стало то, что я умею читать. Не в том плане, что раньше не умел, просто по местному не умел. Обнаружилось это тоже забавно. В какой-то момент к мультикам по бокам и снизу стали запускать бегущую строку с ТТХ всего, что нам показывали. А я мало того, что читал, понимал, так ещё и запоминал с первого раза. Да, скорость обучения впечатляющая, да и память стала усваивать просто чудовищные объёмы информации. У меня было время сопоставить факты из своей прошлой биографии и тут — всё-таки пару минут погрызть борта манежа и потаращиться на окружающих перед принудительным засыпанием нам давали.
Вот и сейчас последний мультик кончился, голос с проектора фоном вещает о том, какие мы все братья и бравые солдаты, а я стою и вдумчиво грызу бортик манежа. Зубы чешутся — пиздец! А думать — отвлекает.
Н-да… прошлая биография. Удивительно говорить о себе в прошедшем времени. Взрослого человека, в принципе, любая непонятная ситуация с определенного возраста подбешивает, потому что со временем привыкаешь мыслить шаблонами и лекалами. А тут... Больше всего бесит тот факт, что я не понимаю, как такое со мной произошло. Второй по раздражающей силе фактор — я понятия не имею, что со всем этим делать. Слишком много неизвестных. Данных для анализа не хватает, и взять их просто неоткуда. Второй шанс? Ну, хорошо, допустим. Но я при жизни был, скажем так, не самым хорошим человеком. А после смерти, зная примерно, что будет… Понятия не имею, что делать. Хорошо, рефлексию можно отставить на время и пока действовать согласно методичке моего мира: законспирированный диверсант в глубоком тылу врага. Главное, не спалиться. Это значит — не показывать знаний своего мира, что, думаю, будет достаточно просто, учитывая уровень местной электроники. Не проявлять каких-то навыков, хотя то, что было забито в мышцу на уровень рефлекса в моём прошлом теле, в этом наверняка отсутствует, но сами знания-то остались. И последнее: надо думать как выжить, учитывая, что впереди война.
