Отблеск миражей в твоих глазах (СИ) - De Ojos Verdes
Когда подъезжаем к уютному итальянскому ресторанчику, я уже более-менее прихожу в себя. Чувствую состояние Барса каждой клеточкой и мучаюсь от беспомощности. Если он не желает делиться… что я могу поделать?
Транслирую беззвучно: я на твоей стороне.
У двери рисую на лице улыбку и вхожу, источая дружелюбие.
Знакомимся, легко идем на контакт с Зарой, девушкой Марка. Говорим большую часть обеда мы. Сам Марк лишь вставляет шутливые реплики и иногда подначивает своего друга, но тот немногословен.
А потом ребята объявляют, что хотят видеть нас с Таривердиевым в роли их свидетелей и шаферов. Конечно соглашаемся. Я теряюсь от предстоящей ответственности, но мысленно радуюсь тому, что будем такой важной парой на свадьбе… Впервые вместе.
— У нас не было венчания. И классических церемоний. Мы быстро расписались, потому что хотели скорее начать жить вдвоем, — отвечаю на вопрос Зары.
— Ты не жалеешь? Не хотела белого платья? — искренне удивляется она.
Значит, Марк не стал трепаться о том, как у нас сначала расстроилась традиционная женитьба, а спустя два года состоялась картонная роспись в загсе. Похоже, в чем-то с Барсом они и здесь схожи — не делятся личным друзей.
Я смотрю в её участливые карие глаза со слегка нахмуренными густыми бровями и… стопорюсь.
Потому что…
Боже, да! Да! Очень хотела бы. Дать клятву невесты, услышать клятву жениха, а потом это торжественное «Объявляю вас мужем и женой»…
Но…
На белое платье у меня давно нет права.
Брак был совершен на основе фальшивой справки.
А мужем и женой мы, к сожалению, пока можем называться с натяжкой.
— Нет, — кривлю душой и стреляю в Таривердиева тоскливым взглядом. — У каждого своя история, у нас получилось так. Зато у вас намечается роскошное торжество…
Я перевожу тему, успев заметить, как потяжелело что-то в глубине любимых жгучих глазах. Словно предупреждение о шторме.
Дальше всё проходит нейтрально.
Вскоре тепло прощаемся и обмениваемся номерами с моей новой знакомой.
Барс уезжает на работу, я направляюсь к метро, оно здесь совсем рядом, поэтому отказываюсь от предложения подвезти меня. Это будет огромный крюк плюс пробки.
У подъезда впадаю в конкретный меланхолический загруз. Какой-то не особо рукастый романтик вывел на двери подъезда кривое «Алина, я тебя люблю». Пялюсь на свежий ярко-красный палимпсест и чувствую, как по венам разгоняется горечь.
Я могу быть сколько угодно умной, понимающей, сочувствующей… Набираться терпения, не торопить события, ждать.
Но это не отменяет клокочущей внутри потребности быть любимой. И тоже хотеть вот такого безобразия — глупых надписей, простых признаний. Примитивного счастья.
Беспрекословного доверия. Открытости. Проявления чувств.
Если они есть.
Иногда во время нашей близости я ощущала себя самой желанной и любимой. Ловила обожание в мужских глазах. Таяла от его бессвязного бормотания… Но ведь в секунды экстаза каждый немного не в себе и источает невообразимые интимные вибрации.
Я знаю, что Таривердиев — это не о словах. Это поступки. Это защита. Опора. Стена. Скала.
Знаю также, что такие поломанные с детства люди крайне тяжело идут на вербальный контакт. Они по большей части — тактильные. Преимущественно выражают свое расположение через прикосновения. Барс даже фразу «Моя ты» произнес всего один раз тогда под дождем. Получается как в том анекдоте: если что-то изменится, я дам тебе знать.
Всё осознаю.
И тем не менее… до одури ищу, жажду, грежу о проявлении его чувств…
Сердце натужно скукоживается и выбивает дыхание мощными болезненными спазмами.
Я, блин, хочу кричать о любви!
Но есть вероятность, что он не услышит даже мой крик…
Вхожу в подъезд под всплывший в памяти стих:
«Мама не любит папу.
Папа не любит маму.
Я подрасту и тоже
любить никого не стану…»
То и дело слезы наворачиваются весь вечер. Выполняя задания, я неотрывно думаю о Барсе.
Меня то одолевает ненависть к его родителям, лишившим ребенка нормального детства. То душит беспрекословная любовь к тому мальчику и нынешнему мужчине. То разъедают сомнения, сможем ли мы выстоять?
Так накручиваю себя, что уже к девяти во мне иссякают все силы. Кое-как принимаю душ и замуровываюсь в кровати. Забываюсь тревожным поверхностным сном.
Просыпаюсь от касаний.
Чувствую их на плечах, ключицах, груди…
Мне сначала хочется улыбнуться сквозь морок. Но следом… сжимаюсь тревожно.
Распахиваю глаза и опускаю вниз, наблюдая, как в полумраке Таривердиев суматошно отпихивает мешающее одеяло и ныряет ладонями под мои ягодицы, сминая их с яростным нетерпением. Губами напористо атакует кожу живота и вновь поднимается выше, задирая шелковый топ.
Барс какой-то другой. Не просто голодный до ласк, а агрессивный. По-настоящему грубый, небрежный.
— Барс… — зову тихо.
Не отзывается.
Больно мне делает своей хваткой. Поцелуи — колючие, жалящие. Мурашки — неприятные, кусачие.
Разгорающаяся паника заставляет дергаться в крепких руках.
Кроет истерикой, когда понимаю, что именно Таривердиев сейчас делает.
Он меня клеймит жестко.
— Барс, пожалуйста!.. — призываю остановиться, окрашивая пространство в свой искаженный шепот. — Барс! Не надо!
Сдирает с меня шорты вместе с трусами, а когда пытаюсь отбиться, наваливается сверху и придавливает.
— Боже, Барс! — не верю в происходящее, захлебываясь солеными мольбами. — Прекрати!
Бью по его грудной клетке, царапаю, отталкиваю со всей дури.
А он не реагирует. Силится развести коленом мои ноги.
Задыхаюсь от унижения.
— Прекрати!
Этого не может быть! Этого просто не может быть с нами!
Барс, сам того не подозревая, словно нацелился подтвердить каждое слово матери. Принуждением. Насилием. Пренебрежением…
Монстр-отец… повадки…
Я не верю, Господи!
Кислота эмоций расщепляет меня на мелкие беспомощные частички, сопротивление бесполезно, это незнакомое существо побеждает…
— Ты не такой! — ору, умирая от едкой боли, и влепляю ему оплеуху.
Отчаяние вырывается из груди воем, когда ощущаю, как член трется о внутреннюю сторону бедра. Я просто не переживу этого… не смогу… Если Таривердиев возьмет меня силой, сдохну тут же…
— Я же тебя так люблю!.. — кровоточащее сердце липнет к ребрам в истощении. — Ты мой самый родной… лучший… Ты не такой!.. Пожалуйста!..
Не сразу соображаю, что Барс застыл. За секунду до вторжения. На волоске от беды.
Но у этой катастрофы в любом случае необратимые последствия.
Я содрогаюсь в воплях и продолжаю ослабевшими толчками отгонять его от себя.
Пугаюсь еще хлеще, услышав гортанное рычание у самого уха.
А потом он утыкается мне в шею губами. Сломленно.
И я замираю.
Следом Таривердиев стремительно сползает, оставляя мое тело в покое. И грузно опускается на ковер рядом с кроватью, поверженно обхватывая поникшую голову.
А я сворачиваюсь в калачик, прижимая трясущиеся руки к животу, и крошусь, скуля навзрыд…
[1] Авторство стишка приписывают Маяковскому, но достоверной информации по данной теме мною найдено не было.
54. Барс
Зависаю в ахуе.
В сознании — коллапс.
Лус рыдает на заднем фоне, и каждый выпущенный всхлип задевает меня осколочными. Пылаю израненный. Дохну в смертельном отравлении реальностью.
Весь кислород сгорел. Легкие жжет в паническом угаре.
Я вбит в какой-то психологический тоннель. Без выхода. Бегу и бегу.
Проблемы с восприятием. Наебнулась катушка.
Гнию в распоротом нарыве. Рев беззучный.
— Барс… — прорывается откуда-то горячечный шепот. — Барс…
Спустя несколько секунд понимаю, что девчонка перелезла ко мне на пол и теребит руки, привлекая внимание.
Таращусь на нее, ну дурочка же. После всего… липнет ко мне, глупая.
