Муж в наказание-2. Свобода любой ценой - Лена Лорен
Пока Диана возилась с Марком на втором этаже, я искал лазейку, наблюдая за Игорем, скрывающимся от меня за тонированными стеклами зеленого "Фиата".
Долго искать лазейку не пришлось. Благо чего в моем кабинете только не завалялось со временем работы наемником.
Я вышел на улицу через задний двор. Неподалеку от нашего дома резвились дети, двое мальчишек лет десяти. Я предложил им выгодную сделку: условие в обмен на футбольный мяч с автографами игроков местной команды и сто евро. Пацаны от такого предложения не смогли отказаться.
Через пару минут они вышли на дорогу и стали играть в футбол недалеко от той машины, которая не давала мне покоя. Из окна я наблюдал за тем, как пацаны стучали по окнам машины, но никто из нее так и не вышел. Потом они гоняли мяч, пока тот не закатился под машину.
Это и было мое условие. И мальчишки сработали просто гениально.
Когда один из них полез доставать мяч, закатившийся под машину, второй паренек прикрепил к днищу "Фиата" маячок, с помощью которого я теперь могу вычислить его местоположение.
Если верить приложению в моем смартфоне, то Игорь направляется к шоссе, ведущему в порт. Но ему не удастся добраться до него.
Зеленый "Фиат" уже маячит на горизонте. Регистрационный номер мозолит глаза. Он встрял в пробку.
Дальше движение затруднено. Дорога в городе в дни проведения футбольных матчей слишком загружена. Фанаты заполоняют собой все центральные улицы, мешая движению четырехколесным. Именно поэтому мой выбор пал на байк.
Воспользовавшись тем, что большой поток машин оказался в заторе, я лавирую между ними и подбираюсь к "Фиату" слишком близко. Становлюсь на "хвосте".
Адреналин захлестывает меня. Я смотрю вперед, оценивая ситуацию.
Здесь слишком многолюдно. Осуществить свой план без посторонних глаз у меня не получится.
Когда поток машин возобновляет движение, я двигаюсь за ними на самой низкой скорости. Нарочно отстаю от "Фиата, теряясь в потоке.
Я позволяю Игорю ехать дальше. До тех пор, пока он не выезжает из города. К моему удивлению, он проезжает съезд на новое шоссе, а съезжает на старую дорогу, по которой давно уже никто не ездит.
Идиот, не обновил "карты" и навигатор подобрал ему маршрут в объезд. Но я нахожу в этом только плюсы: дорога пуста, свидетелей минимум и множество мест, где можно будет совершить задуманное.
Мы как раз проезжаем неохраняемую производственную территорию. Производство давненько уже обанкротилось и сейчас объекты заброшены, а это мне только на руку.
Будет, где закопать Игоря. Жаль только лопату я с собой не взял.
Я достаю пистолет из кобуры, надетой на мою щиколотку. Прибавляю газу и равняюсь с машиной, оставляя между ней и байком расстояние вытянутой руки.
Сняв пистолет с предохранителя, я направляю дуло в сторону водительской двери. Машина тотчас существенно увеличивает скорость.
Черт, я слеп. Из-за тонировки я не вижу, что он сейчас делает. Не вижу Марка. В машине ли он? А вдруг я ошибся?
Открывать огонь слишком рискованно. Мне нужен обзор. Мне нужно убедиться, что это не ловушка, что мой сын именно в этой машине, а не в какой-либо другой.
Я вновь равняюсь с "Фиатом". Стиснув зубы, я со всего маху шарахаю прикладом по стеклу с водительской стороны и сразу же плавно жму по тормозам, сбавляя скорость на тот случай, если Игорь вздумает выстрелить.
Одного моего удара оказалось недостаточно. На стекло поклеена пленка, поэтому его гораздо труднее повредить с первого раза. Но сдвиг все же есть — паутинка пошла по стеклу.
Двигатель "Фиата" ревет, из-под капота воняет жженным моторным маслом, из выхлопной трупы валят клубы сизого дыма.
Игорь нервничает, так как его тачке не хватает "кобыл", чтобы оторваться от меня.
Притираюсь к "Фиату" сбоку. Нацелившись на стекло, я произвожу пару мощных ударов локтем и вновь сбавляю скорость.
Есть!
Стекло держится ещё какое-то время на "соплях", но в результате проваливается в салон. Обошлось даже без осколков, поскольку большинство из них остались приклеены к пленке.
Я двигаюсь за машиной, преимущественно находясь в "мертвой зоне" для водителя. На какое-то время мы поменялись местами: он не видит меня, зато я теперь могу видеть его плечо, шею и мочку уха в боковое зеркало.
Стреляю в зеркало, лишая его возможности видеть, как я подъезжаю.
Отсчитываю пять секунд. Поднимаю визор на шлеме, прокручиваю газ и одним рывком подбираюсь к машине, направляя дуло на водителя.
Из окна на меня тоже наставлена пушка с глушителем.
Мерзкая рожа.
— Ты не выстрелишь в меня. Кишка тонка, — выкрикивает Игорь насмешливым тоном, махнув головой назад. — У меня то, что принадлежит тебе.
Боковым зрением замечаю на заднем сиденье ножки Марка. Он надрывно плачет. Малыш сильно напуган.
Это на миг обездвиживает меня. Я теряю бдительность на какую-то секунду, а Игорь пользуется моим секундным замешательством.
Он спускает курок, и глазом не моргнув. Выстрел приходится точно в меня. Пуля пронзает мою плоть, застревая в области ключицы.
Опять? Туда что, пули магнитом притягивает?
Меня ведет в сторону. Я едва ли не теряю равновесие, но, превозмогая боль, я вцепляюсь в руль и выравниваю байк.
До порта остаются считанные километры. Если я не успею остановить машину до съезда к порту, то потеряю своего сына.
Черта с два. В моем теле ещё есть место для пуль. Я приму их все на себя, но вытащу Марка.
Наращиваю скорость. Игорь выглядывает в окно, а затем из него показывается только дуло. Нажимает на курок. Пуля со свистом проносится над моей головой. Понижаю скорость. Игорь пристреливается ещё раз. Мимо.
Еще раз, еще и еще. Всё мимо.
Уворачиваюсь, маневрируя в бок. Пуля по-прежнему не достигает цели.
Следующая отскакивает от стального корпуса байка. Сантиметром выше — и он поразил бы бензобак.
Довольно! Надоели эти игры в "кошки-мышки". Пора уже переходить к игре "убей ты, или убьют тебя".
Мне открывается обзор только на руль, но я вижу его руку на нем.
Прицеливаюсь и спускаю курок, поражаю цель.
— Ах ты, тварь! — лает Игорь.
Машину ведет из стороны в сторону, затем она сворачивает на обочину. Я вновь притираюсь к водительской двери.
Игорь корчится от боли. Он зажимает между коленей руку, истекающую кровью. Похоже, я отстрелил ему несколько пальцев.
Теперь у него не так уж много выбора. Либо рулить, либо продолжать отстреливаться пока ещё здоровой рукой. Но я и её ему отстрелю, как только она покажется у меня на виду.
— Останавливай тачку! — приказываю я, шарахнув кулаком по крыше.
— Ага, щас! — выплевывает Игорь.
— У тебя же нет выбора! Останавливайся, пока я не натравил на тебя копов!
— Копами меня уже не запугать. Я доведу дело до конца! — скалится он и резко выкручивает руль на меня, играется со мной.
Щенок.
— У тебя осталось максимум два патрона. Тебе не получится довести дело до ожидаемого конца, — давлю я.
— Разве? А как ты посмотришь на
