Легкие отношения - Екатерина Орлова

Я сидела дома на диване и пила чай. На кофейном столике стояла коробка с пончиками и ноутбук. Я вернулась с работы час назад и занялась тем, что составляла вопросы для субботнего интервью. Но сам Морган не шел у меня из головы. Поэтому я позвонила подруге.

− Мо, я не понимаю, почему ты ведешь себя как идиотка? Скажи ему, что хочешь снова быть вместе — и наслаждайся своим мужчиной.

Розали вытаскивала на поверхность все мои страхи. То есть, всего один. Что он не захочет снова быть со мной. Этот страх я и озвучила.

− А что, если теперь не хочет он?

− Ой, да ладно, − пренебрежительно ответила подруга. — И так ясно, что ты ошибаешься. Морган ни с кем не встречался после ваших приключений.

− Совсем?

− Ну, на счет совсем не знаю. Понятно, что у него были одноразовые встречи, но ничего серьезного.

− Откуда ты знаешь?

− Моника, я выхожу замуж за Джорджа.

− Он рассказывает тебе об этом?

− Конечно, нет. Но особо и не таится, когда разговаривает с Морганом по телефону.

− Так что мне делать? — Я снова тяжело вздохнула.

− Когда ты встречаешься с ним в следующий раз?

− Я беру у него интервью в субботу в три.

− В субботу? Парень не знает покоя и сна, — усмехнулась подруга.

− Он в пятницу поздно прилетает из командировки и поэтому интервью назначил на субботу. Потому что мне в понедельник нужно сдать статью редактору.

− Отлично, − провозгласила Роуз. — Где вы встречаетесь?

− Ммм… у него дома.

Последовала пауза.

− Дома?

− Да. Он сказал, ему так удобнее.

− Моника, так он всю работу сделает за тебя! — воскликнула Роуз. — Надень что-то посексуальнее — и он не сможет устоять. Переспи с ним. Напомни, как это — оказаться в объятиях Моники Грейнджер. Потом скажи, как сожалеешь, что оттолкнула его. И бам! Он твой!

− У тебя все так просто, − простонала я, закрывая глаза и мысленно пытаясь представить себе такую ситуацию.

− И у тебя будет, если не облажаешься.

− Да. Буду пытаться. — На ноутбуке высветилось сообщение о новом электронном письме от редактора. — Я должна бежать, дорогая. Рич скинул мне материалы, которые я ждала, чтобы закончить статью.

− Давай, девочка, я в тебя верю. У тебя обязательно все получится. Только, Мо…

− Что? — спросила я, не дождавшись продолжения.

− Перестань разбивать сердце ему и себе.

− Постараюсь, − тихо ответила я и попрощалась с подругой.

Продолжила работать, пока в полночь истощенная не уснула прямо на диване в гостиной.

Неделя обещала быть долгой и нелегкой. Я пришла на работу в среду в дурном настроении. Я составила список только из двадцати вопросов. А нужно было минимум сорок. Мне нужен был запас на случай, если Морган откинет несколько вопросов и не захочет на них отвечать. Но с каждым написанным вопросом я понимала, что, чем больше вопросов я задам ему, тем больше он задаст мне. А его вопросов я боялась. Но только лишь потому, что на большинство из них не знала ответа.

Почему я ушла от него? Потому что идиотка. Спала с другими мужчинами после? Ага, с двумя. Почему так мало? Потому что ни один и в подметки не годился властному Моргану. Заботливому Моргану. Любящему Моргану. Так что да, ответов для него у меня не было. Хотя нет. Один был. Идиотка — ответ на все вопросы.

Я пялилась в окно, потягивая двойной латте. Я реально ожидала, что сладкий напиток улучшит мне настроение. Даже шоколадку купила, активно призывая серотонин в свой мозг. Но этот поганец спрятался где-то за сморщившимся либидо и совершенно не хотел показываться наружу.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Мои размышления о взаимодействии внутренних органов и гормонов прервал противный голос Флинна.

− Доброе утро, Моника.

Он всегда произносил мое имя своим гнусавым голосом так, будто рядом со мной вот-вот отелится корова: «Му-у-о-о-оника». Он растягивал одну букву так, как будто это могло помочь ему произнести остальные.

− Привет.

Я перевела взгляд, только чтобы увидеть, в какой мерзкий костюмчик он принарядился в этот день. Ага, коричневый. Такой, которые носили годах этак в восьмидесятых. Под мерзкого цвета пиджаком была белая рубашка, спрятанная в недрах желтого джемпера.

Темные волосы Флинн, как всегда, очень тщательно уложил гелем. Когда-то он так расстарался с верхним слоем волос, что забыл о нижнем и тот остался подвижным. На утреннем совещании Рич инструктировал его о новой статье, и Флинн так активно кивал, что попал в неловкую ситуацию. Его челка буквально отлепилась от лба и начала подскакивать и опускаться в такт его кивкам. Она была как кусок твердой массы, шлепающей мужчину по лбу. В тот день настроение всей редакции было на высоте. А если его кто-то портил, стоило только вспомнить нашего кивающего энтузиаста — и все становилось на свои места.

− Готовишься к встрече с крутым парнем? — Я красноречиво подняла бровь, глядя на него. — Ну, Морган Стайлз.

− Завидуешь, Флинн?

− Нет, мне и в своем болоте хорошо.

− Ага, врать будешь жене после корпоратива, − сказала я с сарказмом, опустив взгляд на ноутбук.

− Так ты с ним встречалась?

Я резко подняла голову и посмотрела на него, прищурив глаза.

− В каком смысле?

− Ну, ты с ним виделась в понедельник?

Я с облегчением выдохнула, и этот жест не ускользнул от пытливого взгляда Флинна. Похоже, от него тяжело было скрыть то, как забилось мое сердце. Я боялась, что он догадается о наших прошлых отношениях. Он вряд ли мог прочитать мои мысли. Но реакция тела его однозначно привлекла. Если я правильно поведу себя, то, возможно, смогу увести его от подозрений.

− Виделась, конечно, −