Влюбленный без памяти - Ксюша Левина
– У меня теперь есть твой номер, – засмеялся ты.
– Да… ты собрался мне звонить?
– Я собрался звонить, писать, слать голубей. И ты обещала, что поедешь со мной в дурку.
– Я не…
– Ну ты же такая же дурочка, как и я. И ты звонишь мне просто потому, что я оставил номер. А я шёл за тобой с ужасной болью в пальце. И ты хотела целоваться…
– Не хотела, – я помотала головой, будто ты мог это видеть.
– Не ври, мне показалось, что ты чуть более честная, чем остальные. Давай всегда говорить правду? Слабо?
– Не слабо, – шепнула, задыхаясь от странных слёз облегчения.
Чёрт, ты меня этими спокойными рассудительными словами покорил. Говорил то, что должен говорить какой-то мужчина из книги, из романтического фильма. Какое-то высшее существо, которое создано меня окрутить и утащить на тот свет, сверкнув блестящим хвостом. Под музыку.
– Тогда… ты сейчас же пойдёшь спать?
– Может быть, – я улыбнулась и пошла к своему раскладному дивану. Упала поверх одеяла, стянула джинсы, прижимая телефон плечом.
– Раздеваешься?
– Да, снимаю джинсы.
– У тебя крутые джинсы, – тихо сказал ты и даже будто тихонько засмеялся. – И помада. Накрасишь ею завтра губы?
– Да, – я даже не задалась вопросом, увидимся ли мы. Увидимся. Как иначе?
– Но топ – ужас. Что это?
– Это сестра сделала. Ей десять, – честно ответила, как заколдованная.
– Мило, – засмеялся ты. – Но он очень короткий. И видно твою шикарную серёжку.
– Ты на неё пялился! – воскликнула я в ответ, будто ему было что скрывать.
– Я думал, что хотел бы лизнуть место рядом с ней. А потом вверх или вниз – как пойдёт, – просто ответил ты.
Меня затрясло. Мне показалось, что ты читал мои мысли, и я села, часто и глубоко дыша. Я представила тебя в твоём чёртовом костюме на заднем сиденье такси с телефоном в руке. С глазами, в которых звёзды. Губами, на которых, пожалуй, ещё остались следы моей помады.
– Тебе пора спать, – мягко улыбнулся ты. – До завтра, странная девочка.
И ты отключился, едва я успела пробормотать “До свидания, мажор”.
* * *С утра я думала, что фанатка парней с внешностью Курта Кобейна, а вечером уже перешла на молодого Джонни Деппа. Над диваном висел Орландо и печально смотрел на меня из-под пиратской шляпы.
Ты написал мне утром, когда я едва открыла глаза, хотя толком и не спала. Ждала сообщение, думала, что оно придёт, когда ты доедешь до дома и ляжешь в постель. Я напридумывала себе сказку, уже родила от тебя, как это ни иронично сейчас звучит, троих детей. Ты, ты, ты… Засорил мою голову и просочился во все фантазии. Мешал спать, а в десять утра написал:
“Хотел, чтобы ты выспалась, но, видимо, увы. Доброе утро”.
Меня подкинуло, я стала экстренно открывать сообщения, стуча по экрану и проклиная Маню, из-за которой телефон обзавёлся паролем.
“Я почти не спала. Доброе!”
“Я тоже так себе спал”.
“Неужели представлял, что я родила тебе троих детей?”
Я делала вид, что шутила, но была совершенно со своей шуткой согласна.
“Ну примерно. А ещё думал о твоей серёжке. И о том, как тебе охренительно идут эти твои косы. И бордовая помада. Короче, да, я думал что-то и о детях”.
“Фу!”
“Что?”
“Ты думал о сексе”.
“От секса появляются дети”.
“И это нехорошо”.
“Секс или дети?”
“Мы правда будем продолжать о этом говорить?”
“Батюшки! Да ты же из этих, озабоченных!”
“Каких этих?”
“До свидания”
Я бросила телефон под подушку и прижала её покрепче к дивану, будто могла задушить вместе с телефоном тебя, но, увы, это нереально. Телефон вибрировал под подушкой от множества входящих сообщений, потом раздался звонок. Я не удержалась и уже через секунду услышала твой голос.
– Привет, – ты говорил хрипло, как только что проснувшийся человек.
И я бы очень хотела видеть тебя сейчас рядом на другой половине своего ужасного дивана, которому не место в этой великолепной сталинке.
– Здоровались, – утром было куда проще быть с тобой сукой. Я даже не старалась. Магия вчерашнего вечера отпустила.
Папенька в такое время мог быть только в магазине и никак иначе, Маня с ним, как всегда, наверняка строчит на своей машинке новые шедевры. Так что я вставила диск «Evanescence» и врубила погромче, чтобы почти не слышать твоей сонной хрипотцы и заодно побыстрее проснуться самой.
– А у меня нога болит. И ты мне теперь должна, – ты будто смеялся.
– А у меня голова болит от недосыпа. Ты мне должен.
Я сбросила вызов через силу и швырнула телефон на диван, отскакивая подальше, как он заразы. Что я всегда умела, так это убирать с дороги болванов. Так что врубила музыку погромче и потопала на кухню варить в старомодной турке кофе.
Лето. Нет занятий. Я окончила первый курс. Свобода, жара и любовь. Не к тебе, Марк. Просто любовь. Всемирная, взрослая. И ты мне совершенно не к месту был тем летом, но стоило кофе свариться, я перелила его в чашку, подождала три секунды и кинулась за телефоном, где ты бурлил сообщениями, будто издевался.
“Эй! Чё за бред?”
“Не будь тупицей, понимаешь же сама!”
“Мм, ну ок, победа твоя, я хочу тебя тупо трахнуть и свалить”.
“Как насчёт вторника?”
“Да какая ж ты тупая”.
“Не ответишь – звоню”.
Потом шёл звонок.
“После звонка ничего не изменилось”.
“Ты тупая”.
“Эу!”
“Нелли Викторовна…”
“Нет, я не из
