Пигалица - Ольга Рузанова
Залпом осушаю бокал и закусываю печеньем из вазочки на столе. Через минуту Малая возвращается.
- Хорошо, допустим, объяснения ниже твоего императорского достоинства. На мои вопросы ты хотя бы ответить сможешь?
- Спрашивай.
Она обходит меня и смотрит в лицо. Сама бледная и зареванная. Но красивая до одури. Чувствую в сердце укол вины. Дурочка. Мне нервы вымотала и сама вся извелась.
- Почему на деловом ужине присутствовала только твоя Сонечка?
- Во-первых, она не моя, а во-вторых - Кузьмин со своей помощницей ушли за минуту до того, как пришел твой шпион с каким-то очкастым утырком. Еще вопросы?
- Ты за мной вчера не пришел.
- Я тебя не гнал. Сама ушла, сама пришла.
Подбородок дрожит, но Малая продолжает ерепениться. Сжав губы в тонкую полоску, сверлит меня взглядом.
- Мне уйти? – спрашивает еле слышно.
Твою мать, достала! Пусть валит со своей ревностью и подозрительностью на все четыре стороны!
- Как хочешь, - проговариваю по слогам.
Она дергается, как от пощечины и, взмахнув гривой, уносится собирать вещи. Я тоже выхожу из кухни, но не за Мелкой, а в ванную умыть морду, потому что по ощущениям кожа горит как от перца.
Включаю холодную воду и начинаю расстегивать рубашку. Прикрыв глаза, сдержанно вздыхаю. Хрень какая-то получается. Неправильно все. Сесть и поговорить надо спокойно.
Или отпустить ее с миром?..
Сука… спешно умываюсь и решаюсь еще раз под нее прогнуться. Последний. Иначе точно сейчас уйдет.
Выхожу из ванной с твердым намерением успокоить и заставить выслушать и вижу следующую картину. Малая вся в слезах трясет моим телефоном перед своим лицом.
- Что это, Ден?! – кричит истерично, - Что, я тебя спрашиваю?!
Не понимая, что к чему, всматриваюсь в повернутый ко мне экран.
Мать твою… Лена написала.
«Денчик, не теряйся. Хочу повторения».
- Повторения?! – шипит еле внятно, - повторения?!
- У нас с ней было сто лет назад… - начинаю оправдываться, потому что ситуация и правда дерьмо.
- Повторения?!..
Малая меня не слышит, взгляд расфокусированный, дышит как астматик, сжимает телефон в руке до побелевших пальцев.
- Спокойно…
Я пытаюсь приблизиться, хочу забрать смартфон, но она неожиданно дергает рукой и, замахнувшись, кидает его в стену. Крышка отлетает в одну сторону, экран – в другую.
- Сука, ты что творишь?! – ору я, чувствуя, как внутри поднимается волна я рости.
- Ты урод, Тюменцев!
Как дикая бросается на меня, нанося удары вслепую. Целится в лицо, мажет и попадает в ухо.
Дрянь!
Хватаю и впечатываю ее в стену. От неожиданности вскрикивает, хлопает глазами, хватает воздух ртом.
- Не спал я с ней!
- Ненавижу! – начинает реветь, - я ухожу от тебя!
- Уходи!
Пусть уходит. Все, хватит, наигрался в любовь до тошнотиков.
- И не остановишь?..
- Нет, - говорю твердо, - уходи, Эля.
- Навсегда?.. – шепчет, закрыв рот ладонью.
Злость испаряется за секунду. Отпустив ее, отворачиваюсь. В горле ком давит.
- Не знаю… Давай возьмем тайм-аут…
Малая начинает рыдать, а я переступаю через осколки телефона и ухожу в кухню выпить еще вискаря.
Слышу, как, собирая свои вещи, она носится из комнаты в комнату. Хлопает дверями, что-то бросает и продолжает реветь.
Осушив бокал, выхожу в лоджию покурить. Руки ходуном ходят, прикурить не сразу получается.
Вот и все. Пожили вместе и хватит. Думал, ради того, чтоб рядом была и трахать каждую ночь ее можно было, стерплю все ее за@бы. Получается, переоценил свои силы. Не справился. Додавила она меня.
Выкинув бычок, возвращаюсь, чтобы помочь.
- Эль… Не обижайся, ладно?
- Иди к черту, - бросает через плечо, пихая вещи в розовый чемодан.
- Ну, не получается у нас… сама же видишь…
- Что не получается, Ден?! – всхлипывает громко, - что я делаю не так?
- Все не так.
- Что все? Я стараюсь изо всех сил! Готовлю, стряпаю, мою и стираю! Я окружила тебя любовью и заботой…
- Ты задушила меня любовью и заботой, - поправляю я, - ты задушила меня ревностью и недоверием. Я устал…
- Просто ты меня не любишь, - проговаривает глухо, - вот и вся причина.
Я замолкаю. Переубеждать ее сейчас смерти подобно. Пусть уходит.
- Позвони Моту, пусть придет за тобой.
- Уже позвонила.
Глава 27.
Матвей звонит в дверь спустя минут десять. Тяжело вздохнув, Ден идет открывать.
- Все, наигрался? – слышится из прихожей голос брата, а следом до меня доносятся звуки возни и глухие маты.
Притихшая было истерика, снова набирает обороты. Слезы лить хочется до рези в горле, легкие в груди полыхают огнем. Если они там начнут потасовку, остановить их у меня нет сил.
Больно прикусив нижнюю губу, застегиваю сумку и поднимаюсь на ноги. Перекинув через плечо ремешок, выхожу из спальни.
Парни держат друг друга за грудки и сыплют взаимными оскорблениями.
- Матвей, не надо… возьми там в комнате чемодан.
Брат толкает Дена в стену и убирает от него руки. Я же, не поднимая глаз, протискиваюсь мимо них, неуклюже, с тяжелой сумкой наперевес, вываливаюсь в подъезд и судорожно затягиваюсь воздухом.
Мотя идет за мной молча. Забирает ношу, когда мы оказываемся на улице.
- Он не любит меня, - бормочу под нос, едва мы оказываемся в лифте.
- Ты думаешь, он вообще знает, что это такое?
Всхлипнув, качаю головой. Я ведь уверена была, что влюблю в себя Дена. Что жить
