Выбери меня - Эля Муратова
Руслан вновь меня удивляет, отмахиваясь:
— Отдашь, как удобно. Это не горит. Тем более… я тебе доверяю, — подмигивает.
— Спасибо тебе… — благодарю от всей души.
Когда мы подъезжаем к дому Руслана, и он выключает зажигание, собираясь выйти из машины, медлю.
— Ты идёшь?
— Может я подожду тебя здесь? — спрашиваю, робея.
— С какого хрена? Я не кусаюсь.
— Там… У тебя наверняка все дома. Я не хотела бы никого смущать.
Руслан прищуривается.
— Если ты о Люде, то её нет.
Опускаю глаза на колени. Тема его сестры до сих пор мне неприятна.
— О ней тоже. Ты же понимаешь.
— Можешь не волноваться, — усмехается. — Люда уехала в Казань неделю назад. Поступила в магистратуру. Она не придёт. Её даже в этом городе нет.
Непонятное облегчение топит меня. Меньше всего сейчас, будучи беременной, мне хочется сталкиваться с тягостным напоминанием о нашей с Алёхиным несостоявшейся любви.
Все вещи у меня давно уже собраны, поэтому дело остаётся за малым. Собственно — переехать. Когда на следующий день Руслан присылает ко мне бригаду грузчиков, я почти не удивляюсь. Кое-кто явно заделался моим ангелом-хранителем.
Сам Руслан встречает меня у моей новой квартиры. Не гнушаясь физической работы, помогает переносить вещи.
Кручусь под ногами. Толку от меня ноль. Руслан категорически запретил мне таскать коробки.
— Не знаю, как тебя благодарить… — шепчу ему под руку.
— Я бы сказал, но боюсь тебе не зайдёт.
Пихаю его локтем под дых:
— Ты неисправим!
Он примеривается к самой большой коробке, одиноко стоящей в кузове газели. Там мебель, которую я успела купить в Алёнкину квартиру.
— Постой у машины. Мы занесем последнее, — открывает водительскую дверь, чтобы попросить парня за рулём о помощи. — А потом поднимайся. Буду ждать тебя наверху.
Минут через пять водитель и двое парней-грузчиков выходят из подъезда. Хочу дать чаевые, но они упорно отказываются, говоря, что всё оплачено, как положено.
Один из ребят просит меня поставить подпись в акте выполненных работ. Держит на весу планшетку с прикреплённым к ней листом. Расписавшись, случайно цепляю взглядом фамилию заказчика. В подписанном мною документе чёрным по белому значится: Алёхин С. А.
Глава 42
Радуйся
17-я неделя, сентябрь
Семнадцать недель, полёт нормальный. Я беременна уже целых семнадцать недель!
После замучившего меня в первом триместре токсикоза моя беременная жизнь кажется просто сказкой!
У меня уже оформился животик. Я подолгу рассматриваю его перед зеркалом, раздевшись до нижнего белья. Изменения, происходящие с моим телом, представляются мне чем-то до безумия прекрасным…
Позади первый скрининг. Генетический тест на сто двенадцать патологий. Меня от одних названий в дрожь бросило. Перед тем, как доктор озвучил мне результаты, я тряслась как осиновый лист. Никак не могу избавиться от этого ужасного гнетущего чувства — как будто всё время жду подвоха…
Конечно, мне предлагали узнать пол ребёнка. Я отказалась. Мне совершенно неважно, кто родится — мальчик или девочка. Всё равно я буду любить его больше жизни. Уже люблю…
Единственное, что меня беспокоит: малыш до сих не пошевелился.
Я очень волнуюсь. Боюсь. Почему он не шевелится? Иногда мне снятся кошмары, что в животе у меня никого нет. И всё, что со мной происходит — это плод разыгравшегося воображения.
Я читала, что такое бывает. Когда женщина очень хочет ребёнка, как я, она может придумать себе беременность. И её организм под силой самовнушения изменяется физиологически: растёт живот, появляется тошнота.
Но результаты моих анализов говорят об обратном. Я постоянно ношу с собой карточку УЗИ. Смотрю на неё. Вот! Доказательство. Мне это не приснилось…
Только вот почему он не шевелится?
Константин Николаевич говорит, что это нормально. И что, на самом деле, плод шевелится уже давно, просто я этого не ощущаю из-за того, что он очень маленький. Успокаивает меня, что это вот-вот произойдёт. Но пока я сама не почувствую, пока сама не пойму, как это ощущается… я не поверю.
Телефон вибрирует. Руслан.
Я пишу ему уже во второй раз. По одному и тому же поводу.
Оплата по аренде не проходит. В первый раз банк не провёл платёж, так как номер телефона, указанный для перевода, не привязан к карте.
Я попросила Руслана прислать мне просто номер этой самой карты. Но там явно какая-то ошибка. Поле с реквизитами говоряще светится красным.
«Да не парься ты. Разберёмся!» — отвечает этот человек-праздник.
«Меня это напрягает. Я живу здесь уже месяц. Фактически на халяву!»
«Ну и радуйся. Зачем всё усложнять?»
Понимаю, что через смс я от него ни черта не добьюсь. Он меня уже две недели вот так, завтраками кормит.
Пора решать этот вопрос. Чувствую себя категорически не в своей тарелке. Как будто не имею права тут жить!
Так, стоп. Где мой экземпляр договора? Кажется, там были контакты собственника! Ларчик просто открывался. Позвоню ему напрямую. От Руслана толку ноль!
Как мне раньше эта мысль не пришла в голову? Загоревшись, бросаюсь на поиски заветной бумажки. И та-даам!.. Там действительно есть номер!
Набираю тут же, не откладывая. Сверяюсь с текстом. Владельца зовут Михаил.
Приятный мужской голос отвечает мне почти сразу.
— Да?
— Михаил… Добрый день. Это Ирина.
Он молчит, похоже не понимая, с кем имеет дело.
— Я снимаю у Вас квартиру на Сахарова, — поясняю.
— А… да, да. Здравствуйте…
— Ирина, — подсказываю ему. Он явно не запомнил моё имя.
— Михаил, я по поводу оплаты. Дело в том, что в номере карты ошибка…
— По поводу оплаты? — он недоумевает. — Какой оплаты?
— Ну как. За аренду. Я знаю, что не плачу уже месяц. Понимаете, я…
— Вы что-то путаете, девушка. Сахарова, 13–23? Вы по этому адресу сейчас звоните?
— Да, 13–23. Всё верно. Я…
— Всё оплачено на год вперёд. Это было условием заключения договора.
Молчу, шокированная. В смысле, оплачено? Михаил что-то ещё говорит в трубку, пока я тщетно пытаюсь разобраться в своих спутанных мыслях.
— Но я не платила.
Он хмыкает:
— Значит, кто-то другой заплатил. Радуйтесь.
Положив трубку, несколько минут втыкаю, уставившись в пространство перед собой.
А-фи-геть. Какого хрена!? Ну, я тебе устрою! Выискался тут благодетель. Неужели эти его шуточки и намёки — неспроста!?
Наскоро собравшись, еду к Руслану. Звоню в домофон у ворот. Он отвечает не сразу. Голос хриплый — явно спросонья. Или с похмелья!
— Открывай, — шиплю в трубку, не утруждая себя приветствиями.
— Злючка, какого хрена? Ни свет ни заря.
На минуточку, сейчас полпервого дня!
Встречает меня на пороге, помятый и всклокоченный, в одних трусах. По виду — только что встал
