Секс-опекун по соседству - Любовь Попова

— Мне было семь. Я только пошел в школу и был самым лучшим, — задирает он нос так, словно не про первый класс говорит, а как минимум про Нобелевскую премию. И я, конечно, ахаю удивленно.

— Да не может быть. Даже я не была лучшей.

— Не веришь? — щёлкнул по носу.

— Ладно, верю, что дальше, — быстро прикусываю губу, чтобы не хихикнуть, увидев пробежавшую грусть во взгляде темных глаз.

Сейчас я понимаю, что разговор будет не простым, что я буквально лезу ему в душу, но я давно обнажила себя перед ним. Он же знает обо мне практически все, как бы не больше. Я тоже хочу знать частичку его жизни. О том времени, когда мы не были знакомы.

— Мать тогда умерла, — жестко, а у меня тем временем сжимается все, словно я сама погружаюсь во времена смерти моей матери. Мне тоже было семь. И я до сих пор помню, как ревела, не переставая, почти два дня.

— Она спилась, когда отец ушел из дома. А потом ее нашли изнасилованной у очередного клиента. Никогда не прощу ей, что она не смогла взять себя в руки, а пошла по наклонной.

— Ох, блин, — обнимаю его крепче, думая, что, возможно, именно здесь кроется тайна его ненависти к женскому роду. Слабому. Глупому. — И ты остался один?

— Новая жена отца не захотела воспитывать сына проститутки, и меня забрала бабка.

Как так можно было поступить с маленьким мальчиком, что недавно потерял самого близкого человека, я не понимаю. Помню, как мне было тяжело, стоило матери покинуть нас с папой, мы долго не могли прийти в себя, папа так чуть ли не выл от отчаяния и до сих пор не может привести в наш дом другую женщину.

— Мне так жаль, Тамерлан…

— Если твоя жалость трансформируется в нормальный горловой минет, то я не против. А в любом другом случае, заткнись, — сейчас он похож на меня, скрывает боль за язвительностью. — Бабка была… Не очень здорова.

Его тон мне не нравится, и то, с каким выражением лица он это произнес.

У меня кожа от мурашек чешется, а горло стягивает нехорошим предчувствием.

Я проходила практику в одной из лечебниц с душевно больными, очень тяжелое место, эмоционально опустошающее. И я помню, как некоторые себя вели.

— Что она делала? — шепчу, но ответа не получаю. Он снова пялится в потолок невидящим взглядом, именно так, как делают многие пациенты таких вот лечебниц. — Тамерлан, не молчи…

Приподнимаюсь и поворачиваю его голову к себе, чтобы он смотрел на меня. Вижу — ему нелегко. Он впервые открыт, впервые я могу читать книгу под названием «Тамерлан» без помощи Гугл переводчика. Я не хочу, чтобы он вновь закрылся. Есть подозрение, что это он вообще рассказывает впервые.

— Много чего, Алла, — цедит сквозь зубы и быстрым движением вжимает мою голову в свое плечо. Словно срастить с собой хочет. Или болью поделиться. А ведь делиться явно есть чем. — У нее был ремень ее мужа. Такой советский. Она очень любила меня наказывать, если я, по ее мнению, косячил. Мусор вынес не вовремя. Руки вымыл недостаточно чисто. Опоздал к столу. Получил не пятерку. Могла оставить одного на несколько дней без еды, а потом лупила, когда приносил вместо пятерок четверки, а вскоре и двойки. Я не молчал. Я пытался сказать, что у меня в семье не все гладко. К отцу ходил. Но моя бабка была исключительно положительной особой для всех. На короткой ноге с управдомом. Подруга директрисы нашей школы. Никто и поверить не мог, что она вообще способна на подобное. Мне не верил никто, а все следы она списывала на ушибы и мою неумную фантазию. Думаю, объяснять не надо, что я рос очень послушным. Копил обиду, старался делать все идеально, предугадывать правила, которые она меняла несколько раз на дню. Я ненавидел ее, потому что меня стали гнобить в школе как правильного ботана и начали избивать уже и ребята. Ведь даже в четырнадцать она забирала меня из школы и носила мою сумку, — замолкает он на мгновение, а потом его снова несет. — В день выпускного она изрезала костюм, который я купил на заработанные на контрольных деньги. Потом нашла аттестат, сожгла его с диким хохотом и сказала, что я больше никуда, никогда не выйду. Что теперь мне не нужно ходить в школу, и я буду обслуживать ее. Никогда ее не брошу, как сделал мой непутевый отец. Она потащила меня в ванную, чтобы помыть. Она всегда мыла меня сама, но в тот раз я не выдержал. Блеванул, как только она меня коснулась. Она поскользнулась на плитке и упала. Ударилась головой. Я бросить ее хотел. Прямо там. Чтобы сдохла, чтобы получила по заслугам. Но не смог. Когда на пороге стоял, то поняла, что просто жить с этим не смогу. Вызвал скорую и поехал с ней в больницу. Когда она осталась там, я ощутил, как свобода наполняет меня, как воздух становится не таким горьким, и я могу не бояться спать. Ведь она довольно часто орала, чтобы я принес ей воды. А если я не просыпался, лупила за это. Я дождался, когда она очнется, собрался и ушел. В армию.

Я почти не дышу. Слушаю, стиснув зубы, чтобы не закричать от ужаса. Он такой… Он такой. Как можно было это выдержать? Как можно было пройти такие испытания и остаться почти нормальным. Он мог убить ее, но все равно вызвал скорую.

— А можно не слезы лить, а минет сделать?

— Мне не до шуток! — взрываюсь я, пока слезы льются потоком, пока меня трясет, как ненормальную. — Ты даже не ходил к психологу? Ты говорил об этом хоть с кем-то, хотя бы по пьяни. С женщинами. Такое нельзя держать в себе столько лет!

Буквально взрываюсь, находясь в шоке от услышанного.

— Оставь свою