Моя по праву - Виктория Волкова
Отложив в сторону приборы, смотрит внимательно. По глазам вижу, ему льстит приглашение.
– Влада? – переводит на меня стрелки Ростислав.
Поперхнувшись салатом, стараюсь быстренько прожевать.
– Хотелось бы что-нибудь скромное, – лепечу, все еще не придя в себя.
– То есть закрытая территория и человек сто народу? – уточняет Никита.
– Ой, меньше! – спохватываюсь я и тут же прикрываю ладошкой рот.
– Как скажешь, милая, – улыбается мне Градов. – Кого хочешь, того и позовем. От меня будет только брат с женой.
Дергаюсь как от удара.
А Слава между тем спокойно объясняет Пластовскому.
– Мама до этого славного события не дожила…
– Великая женщина была, – кивает Никита. – Каждая ее песня хит.
– Всенародная любимица, – печально вздыхает Ростислав. – Она же все время на гастролях была. А Марк с Галкой меня воспитывали. Нелегко им пришлось.
– Верю, – отпивая воду из высокого бокала, соглашается Никита. – Представляю тебя в детстве. Наверное, все девчонки твои были!
Звезда эстрады громко хохочет.
– Нет, – морща нос, отмахивается Градов. – Какие девчонки! Я ждал Владку.
– То есть, Влада Николаевна – единственная любовь в твоей жизни? – непонятно зачем докапывается Пластовский. Откидывается на стуле. Внимательным взглядом проходится по нашим лицам. Словно подвох ищет. Или не верит.
Правильно делает! До меня у Градова был целый женский батальон. И еще эти девицы в бассейне. Бррр…
– Вот дурацкий вопрос, Никит. Не находишь? – усмехается Ростислав. Подцепив вилкой ломтик вяленого томата, отправляет в рот. Держит паузу.
– Это еще почему? – нахохлившись, интересуется Никита.
– Влада – единственная женщина, которую я позвал замуж и настаиваю на свадьбе.
– Весомый аргумент… – крякает Пластовский и тут же переходит к делу. – Стихи на вашу музыку лягут идеально. Я думаю, через месяц другой мы займем первую строчку во всех чартах. Вы написали хит, Влада Николаевна. Очень глубокая композиция. Интересно, что вас вдохновило?
– Ростислав Владимирович, – улыбаюсь я.
Мы выходим на улицу, умытую после дождя. Взявшись за руки, бредем к машине, припаркованной неподалеку.
– Ты правда написала музыку, думая обо мне? – неожиданно спрашивает Градов.
– Да, прощалась с тобой, – признаюсь совершенно искренне.
– Мощная тема получилась, – обнимает меня за плечи Градов. Притянув к себе, чмокает в висок. – Но совершенно не правильная. Мы же вместе!
– Ну и что? – передергиваю плечами. – Какая разница?
– Ну не скажи, зайчона! Гигантская!
– Почему? – поднимаю лицо и натыкаюсь на насмешливый взгляд Ростислава.
– Вот сама посуди, – фыркает он. – Ты писала музыку, прощаясь со мной. А мы наоборот встретились. Придется другую сочинить. Понимаешь?
– Нет, – мотаю головой. – Не хочу.
– Как это не хочешь? – изумленно тянет Ростислав, подходя к машине, открывает передо мной дверь.
А в голове крутятся слова какого-то английского остряка.
«Если мужчина открывает перед женщиной дверь машины, значит она у него новая. Либо машина, либо жена».
– Не хочу, – повторяю, усевшись. Расправляю платье. И сразу же попадаю в капкан Градовских рук.
– Почему? – настороженно бухтит он мне в ухо. Обжигает дыханием.
– Логика простая, Ростислав Владимирович, – намеренно подначиваю я. – Если я написала композицию на прощание и ты вернулся, то может случится и обратная ситуация. А я не хочу с тобой расставаться.
– Слава богу, до тебя дошло! – сгребает меня в охапку Градов. – Нельзя нам расставаться, зайчона! Никак нельзя, – жарко шепчет в ухо. – Нам еще Саньку растить. И Алису Ростиславовну тоже…
– Что? – аж подпрыгиваю на месте.
– Нам нужны еще дети, малыш. Мальчики, девочки. Штук пять…
– Ну хоть не футбольная команда, – вздыхаю, нежась в крепких объятиях.
А вернувшись в Град-палас, застываю как вкопанная в собственной гардеробной. На многочисленных стойках висят свадебные платья известных марок.
– Выбирай, зайчона, – предлагает Ростислав.
Смотрю на филиал свадебного салона в моей гардеробной и глазам не верю.
Так можно, да? Без оплаты?
Я помню, как наша Люся выходила замуж и мы с ней ездили по салонам. Так нас не в каждый пускали.
– Ты обокрал свадебный салон? – спрашиваю насмешливо.
– Типа того, – улыбается Градов. – У моих друзей сеть по всей России. А так как я у них главный инвестор, то они не отказали… Выбирай любое, или я сам.
– А давай! – предлагаю беспечно. – Если мы с тобой выберем одно и то же платье, то…
– То что? – азартно перехватывает инициативу Градов. – Проигравший исполняет желание победителя.
– Хорошо. Я хочу свою студию, как у Черкасовых в доме.
– А я хочу, – закатывает глаза мой без пяти минут муж и выдыхает довольно. – Алису Ростиславовну…
Чувствую, как щеки полыхают жгучим румянцем. Но отступить не могу. Гордость не позволяет. Да и платьев свезли целый ворох. Невозможно выбрать два одинаковых.
– Ладно, – киваю, стараясь сохранить спокойствие. – Давай поступим так. Заходим по одному в гардеробную. Фотографируем понравившееся платье. А потом предъявляем друг другу снимки. Идет?
– Хорошие условия, – мигом соглашается Градов. – Тогда ты первая. Прошу.
Как только он выходит из комнаты, я лихорадочно перебираю белые наряды. Короткие, длинные, с корсетом и без. На любой вкус.
Что же делать?
И совершенно случайно натыкаюсь на него. Платье из моих снов. Клешеная юбка, поясок, карманчики с клапанами, приталенный лиф с мелкими пуговичками до пояса и отложной треугольный воротник. Обычное повседневное платье! Но выполненное из тонкого белоснежного кружева, оно кажется чем-то нереальным. У Гали, кажется, было такое льняное.
Галя… Сердце заходится от острой боли. Надо позвонить и пригласить на свадьбу. Все-таки не чужие они мне с Марком.
– Влада, ты там заснула? – стучит в дверь Слава.
– Не подглядывай! – кричу, быстро запихивая выбранное платье среди пышных кринолинов. Лишь бы Градов не догадался. Потом найду.
– Прошу! – распахиваю дверь перед любимым мужчиной. Он по-хозяйски входит в гардеробную, а я, войдя в спальню, звоню Галине.
– Да, Владочка! – радостно откликается она.
И я запинаюсь. Впервые в жизни не знаю, как обратиться. Назвать по привычке Галочкой, наверное, глупо. А мамой – страшно.
Но нет!
Сейчас важно сразу сказать обо всем. Что извиняюсь за скоропалительный побег, что люблю и безумно сожалею…
– Мама! – вырывается из груди. – Я звоню пригласить вас с Марком на свадьбу.
Выпаливаю на одном дыхании и замолкаю, услышав всхлипы. Сама плачу, размазывая по лицу слезы. Так и ревем вместе. Разделяющие тысячи километров не в счет!
– Свадьба, Владочка? – охает мама, шмыгая носом. – Мы обязательно приедем. Когда?
– Завтра.
– А когда же вы заявления подали? – спрашивает она осторожно.
– Еще не подавали. Слава вдруг решил скоропалительно жениться.
– Самые лучшие вещи в жизни происходят спонтанно, доченька, – вздыхает она и, словно набравшись смелости, спрашивает. – Ты счастлива с ним?
– Кажется, да, – улыбаюсь сквозь слезы и тараторю уже без умолку. – Слава обещал прислать за вами самолет.
– Сейчас отправлю Гольфстрим.
