Измена: B-52 - Ария Тес
Марина
Мы снова у Стаса. Он буквально утащил меня из моей квартиры под глупыми предлогами, хотя я догадываюсь, что это было на самом деле. Некомфортно ему там находиться из-за Саши. Нет, конечно не потому что он там «был», а потому что он там «Бы-ы-ыл!». С большой буквы, понимаете? Слишком долго.
Я согласилась без проблем, только вещей себе взяла и кота покормила. Он так и не вышел к нему, кстати, все еще боится. Стас его пытался из под кровати вытащить — а-а! Ни в какую. Ну ничего, если сложится у нас, привыкнет. Животные ко всему могут привыкнуть, как, собственно, и люди.
Вообще, как-то эта наша дислокация странно прошла. Я была под впечатлением последнего аккорда и забыла обо всем, что волновало меня в отношении Давыдова. Особенно проведенной ночи в компании его бывшей. Наверно в любой другой ситуации, я бы ершилась, но сейчас как будто сил не было совсем, да и знаете? Как реакция заторможенная, да и сама я какая-то заторможенная. Не разговорчивая совсем. Сидела всю дорогу на переднем сидении, молчала и только в окно смотрела — меня сейчас хоть куда увези, я сопротивляться не буду.
Ох боже, интересно, что он думает? Мотаю головой и смотрю на его внушительную спину. Стас на меня не давит, он молча готовит что-то, пока я сижу за столом, уставившись в окно.
- Почему ты так отреагировал? - нарушаю тишину неожиданно настолько, чтобы его напугать.
Стас аж подпрыгивает, обливается чем-то, а потом гневно на меня смотрит, мол, дура?! А я улыбаюсь. Забавно же, что?
- Смешно тебе?!
- Я же не специально.
- Предупреждать надо!
- И как мне надо было предупредить?! Кхм-кхм, Станислав, я сейчас заговорю?!
Фыркает только — глупо это, сам понимает, — и злится. Вижу, что злится, поэтому пока он смывает соус с футболки, еще тиши спрашиваю.
- Злишься на меня?
- Да нет, понимаю. Ты меланхолично грустишь по бывшему — бывает.
- Я не…
- Марин, забей. На что я отреагировал по-твоему «не так»?
Стоп. Что значит забей?!
- Нет, давай поговорим о твоих намеках!
- Да о чем говорить?! Ты только в окно пялишься. Хочешь погрустить? Да пожалуйста, я тебе что, папочка?!
Он реально злится и не в шутку совсем, что меня в свою очередь как-то вдруг дико бесит. Охренел?!
- Я по крайней мере не ночую с ним, ясно?! - шиплю, и раньше, чем он парирует, делаю это сама, еще и передразниваю, - Стас, забей. Хочешь тусоваться со своей телкой — тусуйся. Я тебе не мамочка!
- Давай-ка полегче!
- Я домой! Тупость какая-то. Спасибо за крутой вечер.
Резко встаю и направляюсь к двери. Боже, ну что за дурость?! Зачем вообще сюда поперлась?! Как глупо это…
А меня, оказывается, отпускать то и не собираются. Прямо у двери, Давыдов ловит за руку, своей второй перекрывая выход. Просто держит, чтобы я открыть не смогла, а сам смотрит на меня горячо так, зло, щурится. Я реагирую не менее остро.
- Пусти, я хочу уйти!
- Да сейчас!
- Это что еще за новости?!
Стас выдыхает, а потом вдруг неожиданно говорит. Так, знаете, тихо и проникновенно, серьезно и одновременно твердо.
- Мы выпили вина за дочь, и я остался у нее на диване, потому что сильно устал. Аврора меня вымотала. Не было ничего между нами.
Чувствую, что должна ответить, поэтому заимствую его интонацию и объясняюсь сама.
- Я задумчивая такая, потому что окончательно поняла, что не замужем больше. Мне не жаль, но это немного странно.
Мы молчим и только смотрим друг на друга волком. Странное такое состояние: вроде и не в ссоре, кажется даже объяснились, а все равно какое-то дикое напряжение между нами. Оба продолжаем же злиться. И я, и он, непонятно как-то реагируем. Мы же так и не обсудили ничего, мы так и не решили, а когда Стас делает ко мне шаг, я понимаю — и не обсудим.
Так и есть. Через час я лежу голая на нем, как тогда, Стас накручивает мои волосы на палец, и пусть мы молчим — зато спокойней как-то. Выпустили пар, так сказать, но, черт, что это значит то? Мы всегда так будем себя вести?! Десять процентов на треп, а девяносто на секс? Но что это за отношения такие?! Может это и есть ответ на вопрос? Мы только за сексом тут сегодня собрались?! Ох боже, как сложно в этой незамужней жизни то оказывается…хрен разберешься вообще.
- На самом деле я тебя понимаю, - неожиданно говорит на этот раз он, и я поднимаю голову, чтобы заглянуть ему в глаза.
Потому что я не понимаю — он в ответ улыбается, тоже читает меня. Ласково убирает волосы на одну сторону, гладит слегка по спине и жмет плечами.
- Когда я развелся, тоже чувствовал себя странно. Это привычка, скоро пройдет.
- Можно вопрос?
- Тебе можно все, я уже говорил.
- Ловлю на слове.
- Хоть на двух.
Тихо усмехаюсь, потом подкладываю руку под голову и хмурюсь.
- Ты когда разводился, тебе было сложно?
- Что именно?
- Принять это решение?
- Да, - честно отвечает он, проводит пальцами по щеке и снова возвращает ладонь мне на спину, - Я этого не хотел.
- Потому что ты ее любил? Даже после того, что она сделала?
- Многое было завязано на нашем браке. Напомню, у нас дочь есть, а я очень не хотел, чтобы она росла в неполной семье, как я.
- У тебя…неполная семья?
- Да, мышка, мой отец бросил нас.
Не понимаю. Кошусь на снимок на полке, потом смотрю на Стаса и еще тише спрашиваю.
- А на фото…разве не твой отец?
- Нет, это Костя. Мамин второй муж. Нормальный.
- У тебя с отцом…плохие отношения?
- У меня с ним нет отношений.
- Прости…я лезу, наверно, не в свое дело.
- Да нет, это не то чтобы великая тайна.
Стас достает одну сигарету и через миг выпускает дым в потолок, туда же и смотрит, когда тихо говорит.
- Мой отец тоже шеф-повар, только работает во Франции. Когда он уходил, я мелким был, а Юрка еще меньше, и это все, что я о нем помню хорошего. Он много работал, много пил, изменял маме,
