Запрет на любовь - Анна Джолос
— Но ты же осталась, — выгибает бровь.
— Только потому что не хочу сейчас домой, — признаюсь честно.
— Принимается, — кивает.
Смотрим друг на друга. Изучающе и долго.
— На набережную пойдём?
Уточняю, чтобы забить образовавшуюся между нами неловкую паузу.
— Нет. Покажу тебе одно место.
Подходит к своему мотоциклу.
— Долго ехать? — ковыляю туда же.
Ногам просто конец.
Клянусь, завтра забью на красоту, надену кеды и не буду над ними издеваться.
— Минут десять. Садись.
Под его пристальным взглядом аккуратно перекидываю ногу. Так, чтобы не засветить лишнего.
— Держись крепко, — наставляет, пока я устраиваюсь сзади. — И не бойся, Джугели, — его лицо очень близко. — Тебе понравится. Во второй раз так страшно уже не будет, — заряжает двусмысленно, и жар вновь приливает к моим щекам.
Глава 32
Едем по серпантину. Мотоцикл мчится вперёд, аккуратно притормаживая на поворотах.
Море. Деревья. Скалы. Многочисленные придорожные кафе.
С любопытством разглядываю всё, что попадает в фокус.
— Ты как? Нормально? — Марсель поворачивает голову влево, когда останавливаемся перед пешеходным переходом.
— Да.
Кивает, отворачиваясь.
— Глянь, наша местная звезда, — снова вибрирует его голос.
Отлипаю от спины. Выглядываю вперёд на дорогу.
Зебру переходит мужчина с обезьяной.
— Зацени её лук, — усмехается Марсель.
— Модная, — тоже улыбаюсь, глядя на блестящую золотистую курточку и такие же шорты.
— Куда он её ведёт?
— Ясно куда. На набережную работать.
— Фоткаться с туристами? — догадываюсь я.
— Да. Это прибыльное дело.
Светофор переключается на жёлтый, а затем и на зелёный.
— Держись, Джугели.
Газует с места агрессивнее и резче.
Приходится вцепиться в его торс сильнее и снова спрятаться за широкой спиной.
Ненадолго.
На самом деле, в этот раз мне и правда уже не так страшно. По венам гуляет какое-то совершенно иное чувство. Незнакомое, взрывное, абсолютно дурное и необыкновенно волнующее.
С уверенностью могу сказать, что мне безумно нравится то, что я сейчас испытываю. Никогда не думала, что езда на мотоцикле может подарить столько эмоций.
Про Марселя и говорить нечего. Он откровенно кайфует от своего двухколёсного друга, но это, в принципе, ещё по роликам с его страницы было понятно.
Сворачиваем на примыкающую к трассе узкую дорогу. Пару минут едем по зелёной аллее, со всех сторон окружённой деревьями.
— Приехали, — тормозит на парковке и глушит мотор.
Слезаю с мотоцикла, осматриваюсь.
Машин тут много, но людей вокруг я не вижу.
— Идём, нам туда, — цепляет меня за руку и ведёт к лестнице, подсвеченной специальными фонарями, вмонтированными в ступеньки.
По-хорошему, стоило бы выдернуть свою ладонь из его, но я отчего-то туплю и не делаю этого сразу.
Поднимаемся вверх.
Встречаем по пути первую пару. Они на уровень выше. Молодой человек и девушка о чём-то спорят. Повышают голос. Начинают ругаться.
— Задолбалась на этих своих каблах? — спрашивает у меня Марсель.
Ещё как. Ноги просто огнём горят. Но вслух не это:
— Нет.
Смешок.
Не успеваю среагировать, когда внезапно останавливается и поднимает на руки.
— Не надо! — активно пытаюсь протестовать.
— Ты такая лгунья, Джугели…
— Какого чёрта, Абрамов? Опусти! — строго требую, рефлекторно схватившись за его крепкую шею.
— Спокуха.
— Поставь меня на землю немедленно!
— Тс-с, женщина, не отвлекай. Оступлюсь, лететь будем очень долго, — сосредоточенно пялится на ступеньки.
Приходится благоразумно закрыть рот, хотя мне жутко некомфортно и неловко.
Ладно в прошлый раз, были обстоятельства, но сегодня… Какая необходимость меня носить?
Увидел бы эту картину отец, убил бы!
Проскакивает тревожная мысль в мозгу.
Та самая парочка, о которой я упоминала выше, затихнув, проходит мимо.
Девушка смотрит на меня с неприкрытой завистью. Пару секунд спустя она отворачивается и принимается дальше песочить своего молодого человека.
— Дай я сама дойду.
Вниз стараюсь не смотреть. Разглядываю кулон, который висит на его шее.
— Если ты меня уронишь…
— Не уроню.
Упрямый.
Тяжело ведь. К чему этот выпендрёж? Знаю, что сильный.
— Джугели, — пауза на вдох-выдох, — мне кажется, или ты стала весить больше?
— Чего? — меня неистово возмущает это заявление.
Смеётся.
— Не дуйся, ты лёгкая, я пошутил.
— Дурацкая шутка! — насупившись, отзываюсь обиженно.
— А если серьёзно, какой у тебя вес?
— Неприлично задавать девушке подобные вопросы.
— Тайна великая, что ли?
— Да.
— Всё. Финиш.
Мои ноги, наконец, касаются твёрдой поверхности.
Слава Богу!
— Не делай так больше, — одёргиваю злополучную юбку вниз, грозно сдвинув брови.
— Всем девчонкам по кайфу, когда их носят на руках, разве нет? — пожимает плечом.
— Я не все.
— Это я уже понял, — невесело ухмыляется.
— Где мы?
— Кое-что глянем.
Намеревается снова взять меня за руку, но я не позволяю.
— Не надо, — пресекаю этот его жест.
— Окей, — стиснув зубы, убирает ладони в карманы брюк.
Так и шагаем дальше. Рядом, но физически не контактируя.
Хватит с меня этого на сегодня. Итак передоз.
— Красивая… — восторженно смотрю на появившуюся перед нами дивную беседку-корабль, украшенную иллюминацией. — Оригинальная задумка.
— Местная достопримечательность.
Подходим ближе.
Чтобы не мешать фотографирующейся молодёжи, быстро проскакиваем мимо и оказываемся внутри деревянного сооружения.
Тут же неожиданно застаём страстно целующуюся парочку.
Эти двое так увлечены друг другом, что нашего присутствия даже не замечают.
И не стыдно? Общественное место, всё-таки.
— Сюда, — зовёт меня Марсель.
Поднимаемся на импровизированную палубу. Занимаем пустой угол и какое-то время молча смотрим на город, переливающийся россыпью огней.
— Давно сел на мотоцикл? — пытаюсь завязать разговор, явственно ощущая, что настроение у Абрамова изменилось.
— В четырнадцать.
— Кто научил ездить?
— Дядя Беркут. Он же и подарил прошлой весной на день рождения этот Kаwаsаki.
— Дорогой подарок.
Я читала про мотоцикл данной марки. Цена там впечатляющая.
— Может себе позволить. У него крупный бизнес в столице.
— Родители не боятся, что ты разобьёшься? — украдкой разглядываю его профиль.
— Мать — да.
— А отец?
— Взял с меня обещание ездить трезвым.
— Ты его выполняешь?
Кивает.
— С мамой сейчас всё в порядке?
— Почему спрашиваешь? — хмурится, поворачиваясь ко мне.
— Твоя сестра говорила, что она попала в больницу.
— Моя сестра чересчур болтлива. Всё нормально, да.
— Что-то серьёзное было? — аккуратно спрашиваю.
— Её оставляли на сохранение. Перенервничала из-за той моей выходки.
На сохранение.
— Так у вас…
— Ага. Очередное пополнение в семье ожидается.
Черты его лица смягчаются, когда говорит об этом.
— Здорово. Девочка или мальчик?
— Пока неясно. Либо Пётр, либо Нева. Хотя не удивлюсь, если родители придумают ещё варианты.
— Почему Пётр или Нева? — становится жутко любопытно. Выбор, мягко говоря, странный.
— Прикол у них такой. Называть своих детей в честь той локации, где получилось их заделать.
Смысл сказанного доходит до меня не сразу.
— А… То есть Марсель, Милана и София —
