Остров (не) везения - Галина Кор
Может у нее шок. Тяпнет рюмочку водочки или винца, и ее попустит?
Хотя…, может это обычное ее состояние? Если я войду в их семью, то одной бабы-огонь, то есть меня, будет вполне достаточно…
Не вовремя зашевелилась фантазия. Я представила, если б она встретила нас с караваем и народным творчеством, а-ля Бабкина. Или, наоборот, в спортивных трениках и голым животом… Иду за ней, и улыбаюсь своим мыслям. На самом деле, все не так… На ней элегантный брючной костюм, прическа, макияж… Все это подчеркивает статус жены и матери благородного семейства. Но я ведь тоже не девочка-нахлебница. Лебезить не намерена, избегать каверзных вопросов не буду, скрывать мне нечего. Скелетов в шкафах у меня нет. Так что шаг за шагом, обретаю присущую мне уверенность.
Заходим в дом. Хороший современный ремонт. Светло, просторно. Но и у нас дом не меньше.
— Пройдем на кухню? — спрашивает она меня.
— Мне бы руки с улицы помыть…
— Да, конечно, — она опускает глаза на мои руки и смотрит на них пару секунд. Потом, как будто оживает, — куртку можешь повесить сюда, — указывает она рукой на вешалку.
— Хорошо. — Снимаю куртку. Вешаю и жду.
— Пойдем в ванную комнату. — Опять разворот и путешествие по дому в поисках ванной комнаты.
Сказать, что я чувствую себя некомфортно, ничего не сказать. Нет, это уже не волнение, а скорее непонимание, что не так со мной, и что не устраивает Агату Львовну во мне, а то, что я ее напрягаю — факт.
Мою руки под пристальным вниманием. Вытираю полотенцем и поворачиваюсь к ней лицом.
— Все. — Ставлю в известность. — Можем идти на кухню.
— Пойдем. — И опять следую за ней.
Заходим в светлую большую кухню в американском стиле. Здесь все сразу: и гостиная, и столовая, и кухня с большим островом.
— Что будешь пить? — спрашивает она меня.
— Если можно, то сок, но можно и воду.
Агата Львовна лишь криво улыбнулась и принялась наливать в стакан сок, а потом в бокал вино.
— Держи, — протягивает мне стакан.
— Спасибо.
— Нас не представили друг другу… Поэтому, давай я сама. Меня зовут Агата Львовна.
— Кира.
— Кира и Кирилл, — задумчиво говорит она, — забавно. Может все-таки вина, Кира?
— Я не пью. У меня режим. Спортивный.
— Ты занимаешься спортом?
— Да.
— И каким, если не секрет. — Вижу по ее взгляду, что она считает меня новомодной фитоняшкой, или ЗОЖницей, но никак не спортсменкой со стажем.
— Дзюдо, — брови Агаты Львовны взлетают от удивления.
— Странный выбор для красивой девушки?
— Чем папа занимался, там и я нашла себе применение. Был у него еще и бокс, и еще какое-то направление в единоборствах, но дзюдо мне нравилось больше всего. Поэтому на нем и остановила свой выбор. — Она слушает меня и потягивает вино из бокала.
— И есть достижения? — Спрашивает, чуть прищурившись.
— Есть. Попала в олимпийскую сборную. Планирую участвовать в соревнованиях этим летом.
— А родители твои…, - я понимаю, что она имеет ввиду. «Ты чьих будешь?», — так и проскальзывает между строк. Ох, уж эти экзамены… Того гляди и тесты на психологическую совместимость заставит проходить….
— Мать умерла, когда мне было три, воспитывал отец. Ему сорок три, он владелец охранного агентства, я местная, не из приезжих, — начинаю говорить все прямым текстом, если я ей не понравилась, то тут никакими доводами не переубедить. И стучать кулаком в грудь, доказывая, что люблю ее сына — бессмысленно. Поэтому, включаю режим Кира-обыкновенная и говорю все, что думаю, — в наличии имеется квартира, отец проживает отдельно в охраняемом загородном поселке. Никаких поползновений в сторону имущества Кирилла не планирую.
— Да ты не обижайся, — останавливает она меня. Отпивает из бокала вино, — я ведь не со зла. Просто ты красивая, молоденькая еще совсем. Я переживаю за Кирилла, как мать переживаю, пойми. Я ведь знаю, что он настроен на семью…, детей… Боюсь, чтобы не обжегся… опять.
Опять. Слово-то какое. Значит, Кирюшка был влюблен в ту курицу и страдал так, что и маман заметила. Ревность внутри меня дала о себе знать. Неприятно знать, что Кирилл любил кого-то кроме меня. Я понимаю, что он мальчик взрослый, но все-таки…
— Ничего не могу обещать. Жизнь она такая… странная. Наобещаешь с три короба, а она так крутанет, что все планы коту под хвост. Мы с ним говорили на эту тему…
— Да? — она сразу как-то оживилась.
— Да. Но пока, все это в будущем. Я учусь. Потом хочу заняться карьерой. Для меня это важно. Все будет, но в свое время.
— Мне нравится, что ты такая прямолинейная.
— Наша домоправительница тетя Маша, считает это моим недостатком. Говорит, что нет во мне женской хитрости, умения лавировать…
— Я думаю, что этот «недостаток», — показывает она пальцами кавычки в воздухе, — ты компенсируешь фантазией. — И улыбается.
— Есть такое, — улыбаюсь в ответ.
Тут заходит Кирилл, заносит букет и пакеты с продуктами.
— Как вы тут? — спрашивает он и внимательно смотрит на нас.
— Нормально. — Пожимаю плечами. — Знакомимся.
— Ясно. Это тебе. — Отдает букет матери и целует ее в щеку. — Я помогу папе с мясом, а вы тут овощи нарежьте. Скоро оно будет готово.
— Хорошо, — говорит Агата Львовна.
Кирилл выходит, а она кладет букет на остров, берет большую вазу и набирает туда воду.
— Вам нравятся черные розы? — Как-то они не вяжутся с ней.
— Нет. Просто когда-то кто-то подарил мне на день рождения такой букет, а я, чтобы не обидеть дарившего принялась нахваливать. Видно, Кирилл запомнил, вот с тех пор он мне их и дарит.
— А почему вы не скажете?
— А зачем. Сказать, значит признаться в своей маленькой лжи…
— Как у вас все сложно.
— Просто берегу его чувства. Это же просто цветы…
Дальше наше общение было в нейтральном поле. Она задавала мне вопросы, а я честно отвечала, без прикрас.
Только мы дорезали овощи и расставили закуски, пришли мужчины с мясом. Кирилл усадил меня рядом с собой. Выбрал самые вкусные кусочки шашлыка, по его мнению, и выложил их Пизанской башней у меня на тарелке.
— Куда ты столько, я же лопну.
— Кушай, — говорит он мне, — такого вкусного шашлыка, как готовит папа, ты нигде не попробуешь, а лишние калории сгонишь на тренировке.
— Ты спортсменка? — спрашивает меня Сергей Александрович.
— Да, дзюдо. — И опять по второму кругу. Папа, мама, наследство, имущество, учеба…
К концу вечера, думала, что на языке появится волдырь. Но нет… Осталась жива. Как будто экзамен сдавала. Но вот сдала ли?
Прощаемся. Сергей Александрович обнимает меня за плечи и пристально смотрит
