Развод под новый год - Юлия Ильская
Машина останавливается у моего дома. Я смотрю на подъезд, на светящиеся окна. Где-то там моя квартира, которая теперь не кажется домом.
— Спасибо, — говорю я. — За то, что не бросили на дороге. И простите…что вот так набросилась.
— Не за что, — отвечает Островский. — И... Держитесь. Правда будет больно, я знаю, но вы справитесь. Возьмите мою визитку и звоните в любое время, если понадобится помощь. Вам наверняка понадобится юрист, я знаю очень хорошего. Я серьезно, звоните.
— Спасибо. Откуда вам знать? - горько усмехаюсь я, принимая прямоугольную карточку.
— Я был… в похожей ситуации, - спокойно отвечает он, — когда нибудь я вам расскажу.
Я выхожу из машины. Холод бьет в лицо. Иду к подъезду, достаю ключи дрожащими руками. Поднимаюсь на третий этаж.
У двери останавливаюсь. Глубокий вдох. Еще один. А что если он сидит дома и ждет меня? Нужно держать лицо! Ни за что не буду перед ним рыдать.
Открываю дверь. В квартире пахнет домом, выпечкой, тем, что было раньше. Когда мы были счастливы. Или я думала, что мы счастливы.
Глава 6
Катя
Без десяти двенадцать слышу поворот ключа в замке.
Сижу на диване, делаю вид, что смотрю телевизор. Какое-то новогоднее шоу, блестки, конфетти, счастливые лица. Только до меня ничего не доходит. Напряжение достигает пика, но я изо всех сил сдерживаюсь. Рано, не время еще.
Слава заходит. Куртка расстегнута, шарф болтается. Рожа такая, как будто весь день вагоны разгружал!
— Привет, — спрашиваю ласково. — Как день?
— Нормально, — бросает он куртку на вешалку. — Устал только.
Знаю, как он устал! Только не от работы, а от кувырканий в чужой постели!
Иду на кухню, достаю из холодильника тарелку с ужином.
— Разогреть? Котлеты с пюре.
— Не, не надо, — машет он рукой. — Я в ларьке шаурму взял по дороге.
Ставлю тарелку обратно. Поворачиваюсь к нему. Смотрю. Он что, серьезно? Шаурма в ларьке. Будто я поверю. Он же эстет у нас, он же есть только с ножом и вилкой, за столом! Будет он шаурму есть, как же…
— Чай хочешь? — спрашиваю.
— Спать хочу, — зевает он. — Башка раскалывается. Пойду лягу.
Проходит мимо меня в спальню. Я стою на кухне и сжимаю край стола. Больно. Так больно, что дышать тяжело.
Он даже не спросил, как мой день. Не обнял. Ничего. Пришел, как в гостиницу переночевать!
Иду за ним. Он уже разделся, лежит в постели. Телефон на тумбочке, экран светится.
— Слав, у тебя, что совсем денег нет? - спрашиваю я прислонившись к косяку и сложив руки на груди. - Мне куртку новую надо купить, старая порвалась. Может все таки дадут премию?
Муж смотрит на меня и я вижу на его лице мимолетное чувство вины. Он поспешно отводит взгляд. Шевелит губами... Мне кажется он хочет что-то сказать, но вместо этого шумно сглатывает.
Я все еще цепляюсь за соломинку, надеюсь, что всему есть объяснение. Если он сейчас признается куда деньги тратит, то хоть капельку уважения моего сохранит. А нет…ему же хуже…
— Катюх, завтра рано вставать, — бормочет он отворачиваясь. — Дай поспать. Не дадут…Зарплату получишь и купи себе…
Ложусь рядом. Лежу на спине и смотрю в потолок. Он уже дышит ровно, засыпает.
Как мы до этого дошли? Когда все сломалось?
Раньше он приходил и обнимал меня. Целовал в шею, спрашивал про день. Мы могли до трех ночи разговаривать, смеяться. Занимались любовью так, что соседи стучали по батарее.
А сейчас? Крысит от меня деньги, шатается неизвестно где…
Когда я стала для него никем?
Поворачиваю голову. Смотрю на его профиль в темноте. Знакомое лицо. Любимое когда-то.
Сейчас смотрю и чувствую только пустоту.
И боль. Такую острую, что хочется закричать, разбудить и потребовать немедленного ответа. Терплю изо всех сил, жду.
Минут через двадцать его дыхание становится глубоким, равномерным. Спит.
Осторожно встаю. Беру с его тумбочки телефон. Иду на кухню. Сажусь за стол и кладу телефон перед собой.
Надо разблокировать. Надо знать. Увидеть все своими глазами.
Пробую дату его рождения, не подходит. Дату нашей свадьбы, тоже нет. Даты рождения детей - нет.
Четыре попытки осталось.
Думаю. Что он мог поставить?
Дату рождения его матери? Пробую. Нет.
Три попытки.
Черт. Если ошибусь еще три раза, телефон заблокируется. Надо быть осторожной.
Господи, ну что же это такое.
Сижу и думаю. Что для него важно? Что он мог поставить паролем? Что для него важно и что он никогда не забудет? Машина! Он в ней души не чает!
Бинго! Телефон разблокируется.
Открываю мессенджер. Ничего подозрительного! Начинаю открывать те, что сверху и она обнаруживается под именем “Игорь. Айтишник”. Ну-ну…
Руки дрожат. Открываю переписку и читаю.
Читаю их переписку.
"Скучаю по тебе, солнышко. Я тебе снял квартирку, сегодня будем отмечать новоселье!"
" ВАУ! Славик. Не могу дождаться, когда увидимся. А еще скинь мне на магазинчик! Хочу порадовать тебя новым бельем! "
"Ты самая лучшая, что случилась со мной. С тобой я чувствую себя живым."
Дальше. Еще дальше.
Фотографии. Она в белье. Она в его машине. Они вдвоем в кафе, целуются.
Голосовые сообщения. Нажимаю на одно.
"Славик, я так тебя хочу... Приезжай скорее...Надеюсь, про подарок не забыл? "
Прокручиваю дальше. Три месяца переписки. Три месяца, пока я тут сидела и считала копейки на продукты.
Он водил ее в рестораны. Вижу фотографии, она в вечернем платье, бокал вина в руке, улыбается. Дорогие рестораны, те самые, куда меня не водил. Говорил - дорого, кризис, надо экономить.
Серьги ей купил. Золотые, с бриллиантами, изящные. Тысяч на сто минимум, если не больше.
А мне на день рождения что подарил? Шарфик дешевенький. Я, дура, еще умилялась, главное ведь не подарок, главное внимание!
Листаю дальше. Поездка в Питер. Вижу скриншот брони — отель пять звезд, люкс, сорок тысяч за ночь. Еще и ресторан там забронировал, и экскурсии какие-то.
А я его год назад просила, давай съездим куда-нибудь, хоть на море, хоть куда, устала, задыхаюсь от этой жизни. Он ответил: “Некогда, работа, денег нет, потерпи.”
Читаю дальше, и вот оно.
"Элечка, на Новый год я приготовил тебе нечто особенное. Ты будешь в восторге!"
"Что это, Славик?
