Врач - Трофим Романов
Он ушел. Марк шел так быстро и петляя, что вдруг понял, что он очень далеко и не знает, как вернуться обратно. Он заигрался. Он осознал, что сейчас потеряет ее. И если они не встретятся сейчас и не попадут на корабль, возможно, он потеряет ее навсегда. Она посчитает, что он и в правду ушел от нее. Впервые в жизни Марк запаниковал. Аффект сменился страхом, растерянностью, слабостью. «Что я творю, Боже, помоги мне, помоги. Моя девочка совсем одна в незнакомом городе, она совсем малышка. Ночь. Какая же я тварь. Слезы градом покатились по лицу. Ранее он никогда не плакал. Ему не знакомо это. С неба обрушился дождь. Соленые капли на лице становились преснее. Он метался по набережной как потерявшийся ребенок. Он побежал. Побежал туда, куда тянул незабываемый аромат ее волос, где их мелодия звучит все громче. Он бежал. Навстречу толпы туристов, какие-то люди, но среди них не было единственно нужного для него человека…
Глава 7. Все еще Питер
Избегая препятствий, Марк выбежал на проезжую часть, он не обращал внимания на несущиеся под дождем машины. Он искал ее. Он обязан был это сделать. Он всегда это делал. «Мы никогда не расстанемся. Никогда! Я конченый мудак». Кричал он вслух. Страх смела истерика. Он не мог поверить, что проебал свое счастье и свою жизнь просто так, на пустом месте.
Она была в отчаянии. Рыдала. Сказала гиду, что не продолжит экскурсию и что уходит, не объясняя причин. Она не могла поверить, что все это всерьез. «Он же придет. Он же всегда приходил. За что? Я же только твоя». Она готова была извиняться перед ним за все что угодно, даже если этого и не было. И сейчас она бы с радостью кинулась к нему и зацеловав, сказала: «Прости меня. Я люблю только тебя». Но его не было. Куда идти она не знает. Она даже не помнит названия отеля и где его искать в многомиллионном городе. Но тут эта мелодия, их мелодия. Она играет в голове. Всплывает образ его бесподобных, небесно-василькового цвета, целеустремленных глаз. Она слышит его аромат. Аромат его любимого парфюма «Hugo Boss» в коктейле с запахом настоящего самца, разрушителя, masculinum. Она рвется туда. Ее маленькое сердечко бьется интенсивнее, чем движения крыльев колибри. Если не сейчас, то никогда…
Они могли не встретиться в тот вечер. Никто не мог понять как они, вообще, понимали куда нужно бежать? Как в незнакомом городе, среди миллионов людей они…
Дождь заливал глаза. Они бежали, неся на плечах килограммы воды. Каждый из них, был уверен, ни капли сомнения, что они встретятся.
Дождь. Дорога. Машины. Ночь. Блики фар. Злобные гудки в след. Мелодия играла все громче. Знакомый хрупкий силуэт. Он прибавил. Свет встречных авто ослеплял его. Он бежал еще быстрее. Усэйн Болт проиграл бы ему в этом забеге. Наполненные дождем туфли Марка били по асфальту с такой силой, что брызги отлетали на проходящие мимо автомобили. «Лиса. Моя Лиса. Любимая», — кричал он сквозь стену дождя. «Кот. Только мой кот. Люблю тебя», — отвечала она. Их объятия были настолько крепки, что они могли просто залюбить друг друга до смерти. Машины остановились. Овации проходивших мимо в дождевиках людей не волновали их. Их не волновало уже ничего. Они в своем мире. Глаза в глаза. Поцелуй был настолько жестоко-страстным, что они ощутили вкус крови. Они вместе. Вместе навсегда…
Глава 8. Сценарист
Не отпуская друг друга, они мчались к причалу. Она верила в него. Он знал, что сможет. Сотни желающих, ожидая своей очереди, взяли причал в плотное кольцо, где уныло, без них, качался белый кораблик.
Перепрыгнув через ограждение, на сильных мужских руках, Марк несет свою девочку к кораблю. Гнусно-восторженные крики толпы. Им похуй. Капитан в замешательстве. «Вы кто?» — спросил он. «Свои», — ответил Марк, в своем искрометном стиле. Их уже не волновали мосты, мокрая от дождя палуба и люди вокруг. Они вместе. Они вместе навсегда…
Белая ночь,
Локация — Питер,
Легкая дрожь,
Вдвоем мы на крыше.
Белая скатерть,
Стол скромно накрытый,
Две алых свечи,
Четыре гвоздики.
Давно уж решили -
Не будет здесь счастья.
С тобою, родная,
Нас ждут в вечном царстве.
Ни капли сомненья:
Сценарий написан,
Ни капли смущенья,
Улыбки на лицах.
А звезды так ярко,
Играют в бокалах,
Нисколько не жалко,
Нам нужно так мало.
Пришло наше счастье,
С ним наша свобода,
Осталось немного,
Допьем и уходим.
Уходим отсюда,
Уходим в расцвете,
Не понимают глупцы
Любви безупречной.
И взявшись за руки,
Ладони сжимая,
Как по команде,
Мы двинулись к краю.
Не будет истерик
И паники мерзкой,
Шагнули с напором
Жених и невеста.
В полете секундном,
Глазами в глаза,
Представили утро
Иначе нельзя.
В нарядах красивых,
В гробах деревянных,
Всегда теперь вместе,
Всегда теперь рядом…
Или так:
Дождь.
Питер.
Слезы.
Я на встречу.
Выпил немного.
Ты бежишь и тоже плачешь.
Мы говорим друг другу: "Хватит".
А сердце бьется
Неумолимо.
Я преклонил уже колено.
Ну прости меня, любимая…
Любви такой
Подчас боимся,
Но доверяем мы,
И все забылось.
Картинка новая,
Мы отменили ссору,
Прости, родная,
Я больше так не буду.
"Прости и ты", -
Услышал шепот
Твоих прелестных тонких губ,
Произнесенный томно.
Люблю.
И ты в ответ:
"Люблю".
Зачем же строим
Мы друг другу
Эту западню?
Я не могу,
И ты не можешь;
Жить в созиданье -
Это сложно…
«Марк Яковлевич», — голос медсестры за спиной потревожил его. «Пора принимать лекарства». Взяв пластиковый стаканчик скитлсоподобных таблеток, он одним, уже привычным махом, закинул их себе в рот. Стакан воды. И сутулой, семенящей походкой Марк отправился в свою комнату…
Марк Яковлевич Вознесенский — советский и российский режиссер, сценарист, драматург. Обладатель множества наград мировых киноакадемий. По его сценариям сняты десятки культовых фильмов. Болезнь не выбирает, к кому прийти. Старческое слабоумие сделало из легенды кинематографа жалкого старикашку, за которого уже никто не переживает.
Последний, самый яркий и жизненный сценарий о блестящем хирурге и его студентке, который он так и не успеет закончить, он проживет сам, не понимая и не осознавая этого…
P. S.
