Запретная нота - Нелия Аларкон
Её глаза заглядывают за край, и лицо краснеет.
— Это…не страшно.
Я смеюсь, чувствуя себя чёртовски легким.
— Не смотри, если это тебя пугает.
— Это не гроб. Смотреть или не смотреть не помешает мне чувствовать страх.
Вместо ответа я смотрю на неё. Ветер подхватывает её локоны и бросает их во все стороны, отчего они выглядят как разумные пальцы, манящие меня ближе. Запах её духов напоминает мне, что она — худший вид зависимости.
Я ошибался.
Раньше.
Когда говорил, что не боюсь.
Кажется, я нашёл то, что меня пугает.
Это она.
То, что она заставляет меня чувствовать.
То, как она овладевает мной.
Она словно вбита в мою голову, словно забивает все поры, забирается в горло, душит меня.
— Не смотри. Не смотри. — Бормочет она про себя, закрывая глаза.
Смуглые пальцы впиваются в грязь по обе стороны от её ног. Она пытается закрепиться в земле.
Я сижу, смотрю на неё и понимаю, что, чем бы ни было моё лекарство…оно, вероятно, находится и в ней.
Мой яд.
Моё противоядие.
В любом случае, это не в моих силах.
— Зейн, — пробормотала она, — как насчёт того, чтобы…
Я хватаю её за шею и прижимаю к себе, раздавливая остатки слов под своими губами.
Её вкус — первое, что пронзает мой мозг.
Мягкий. Сладкий.
Вино.
Она пила вино во время ужина и ранее в домике на дереве.
Я намеревался, что это будет быстрый поцелуй. Она не взяла меня за руку.
Она даже не может взять меня за руку в чёртовой темноте, когда вокруг никого нет.
Но в тот момент, когда она поднимает ладонь с земли и сжимает в кулак мою рубашку, прилив сил уже не остановить.
Кусочки песка и камня падают с её пальцев и скачут по моей рубашке. Я слышу это как музыку. Как барабанный перезвон, вдохновленный фантазией.
Обхватываю её за талию и прижимаю к себе, чувствуя, что уже прыгнул с этого дурацкого обрыва. Чувствуя, что падаю.
Она стонет, и я понимаю, что она прыгает вместе со мной.
Раздвигаю её губы языком, проникая в рот и заявляя о своих правах. Её язык сражается с моим, и она поворачивает голову в сторону, углубляя поцелуй и заставляя меня желать большего.
Мои руки проникают под рубашку, обжигая каждый сантиметр кожи, который я могу найти.
Я заглядываю ей в лифчик. Меня обжигает жар, когда чувствую кружево. Она выгибается ко мне, почти умоляя о моих прикосновениях.
Время замирает, и кажется, что мы оба заперты в вечности. Но когда я начинаю толкать её назад, моя рука задевает камень и отправляет его на край обрыва.
Я не слышу, как он разбивается.
Именно это выводит меня из оцепенения, наполненного похотью.
Камень такой маленький, такой незначительный, что даже не издает звука, ударяясь о скалы.
Я резко отступаю назад, опустив глаза на скалы внизу.
Там все тёмное. Все чёрное. Сплошная смерть.
Моё тело гудит от электричества.
Мои руки, мой рот — они полны ею.
Но я не могу отделаться от ощущения, что наш сегодняшний поцелуй предопределил нашу судьбу.
Мы не просто падаем.
Мы оба слишком близки к тому, чтобы разбиться вдребезги о дно.
И что самое страшное?
Я не думаю, что кто-то услышит нас, когда мы разобьемся.
ГЛАВА 33
ГРЕЙС
Проснувшись на следующее утро, я ощущаю в голове поцелуй сожаления.
Вокруг меня незнакомые виды и запахи.
Высокие потолки. Пленочные занавески. Гигантский балкон. Огромная кровать.
Это не дом.
Я нахожусь в одной из роскошных гостевых комнат «The Kings».
После того, как Джарод не слишком деликатно пригрозил, я никак не могла остаться в его доме. Я приняла приглашение переночевать у мальчиков, но это лишь временное решение. Следующий шаг — снять собственную квартиру и увезти маму как можно дальше от этого бардака.
Моё тело опускается на кровать, когда я думаю о своей сложной жизни. Похоже, мне придётся добавить отчима к растущему списку людей, желающих мне зла.
Закрываю глаза, чтобы спрятаться от солнечного света. В темноте в моём сознании взрывается вчерашний поцелуй.
Я вижу все. Как рот Зейна прижался к моему, обжигая, обжигая, захватывая. Как его рука скользнула по моей рубашке. Как я стонала. Как я не хотела, чтобы это прекращалось.
— Прошлая ночь ничего не значила. — Бормочу я про себя, но слова звучат пусто. Это совсем не похоже на «ничего».
Пытаясь убежать от своих мыслей, я заставляю себя встать и начать готовиться к этому дню.
Сегодня вечером состоится бал-маскарад.
Нужно позаботиться о множестве деталей.
И все же я не просто выхожу на улицу. Останавливаюсь, чтобы снять челку для волос, нанести немного средства на локоны и накрасить губы.
Я просто пытаюсь выглядеть презентабельно, говорю я себе.
Осторожно обхватываю пальцами дверную ручку.
Коридор чист.
Вздохнув с облегчением, я на цыпочках выхожу наружу и спешу к лестнице.
В этот момент дверь ванной комнаты распахивается.
Пар вырывается из комнаты и ползёт за Зейном, который выходит оттуда в одном лишь полотенце.
Я не готова.
Ни в малейшей степени.
Он весь в мускулах, шесть футов с лишним. Просто ходячее произведение искусства.
Татуировки взбираются по рукам и плечам, выточенным до совершенства. Все его тело выточено до блеска.
Большие руки пробегают по его волосам, разбрасывая крошечные брызги воды и заставляя бицепсы напрягаться. Жестокие голубые глаза смотрят на меня.
Моему мозгу требуется несколько секунд, чтобы перезагрузиться.
— Привет. — Стоически произносит он.
— Привет. — Моё сердце сильно колотится, но я стараюсь сохранять строгий тон. — Одевайся. Нам нужно поговорить.
— О чем?
Он откидывает волосы назад.
— Я скажу тебе, когда ты будешь вести себя прилично. — Жёстко говорю я, используя свой «учительский» голос.
При этом тоне каждый мускул на его лице напрягается.
В его глазах плещется бунтарство.
— Я лучше буду неприличным. — Пристально смотрит на мои шорты, крошечные и едва заметные под огромной футболкой из школы. — Пойдём в мою комнату.
— В твою комнату?
— Ты можешь говорить все, что хочешь, наедине.
На секунду мой мозг даёт сбой, задаваясь вопросом, каково это — говорить не губами, а телом. Чувствовать его над собой. Обхватить его пальцами и заставить стонать. Чтобы…
— Нет.
— Нет?
Зейн вскидывает бровь.
— Я…
— Грейс.
Двигается ко мне.
Я отступаю назад.
— Вот. Давай
