Нелюбимая для босса - Ирина Романовская
— Доброе утро! — говорю я, найдя босса по шуму, доносящемуся из кухни.
— Доброе утро! — слышу я в ответ. — Садись за стол, завтрак уже готов.
Аромат бекона заставляет меня оторваться от экрана мобильного телефона, где я уже открыла приложение для вызова такси. Сглатываю резко собравшуюся слюну во рту.
— Мать моя женщина! Да чтоб я на месте провалилась, — произношу я шепотом одними губами.
— Что ты говоришь, Влада? Повтори, я не расслышал.
Мужчина стоит посреди кухни со сковородой в руках. Его улыбка ослепляет все вокруг. Денис бодр, весел и максимально расслаблен.
— Эм, я…ммм…, — я стою с глупым выражением лица и облизываю пересохшие губы. — Эм, мне надо ехать… Куда-то ехать… Точно. Мне надо ухать домой. Срочно! Прости.
Мои щеки горят огнем. Слова на языке путаются. В животе растет возбуждение. В голове, кажется, летают кучерявые младенцы с луком и стрелами и поют в унисон сладкое «у-ля-ля».
Мне надо думать, что дома назревает грандиозный скандал, но я как дурочка таращусь на босса. Мужчина спокойно разгуливает по собственной кухне в одних спортивных штанах с оголенным торсом. Я неотрывно слежу глазами за движением каждой мышцы на его теле. Мои мысли бегают в хаотичном порядке и никак не выстроятся друг за другом в правильный ряд.
В реальности тело Дениса выглядит еще круче, чем на том селфи, которое однажды он прислал мне из спортзала.
— Уже? Но на часах только восемь утра.
Мужчина сводит брови к переносице и вопросительно смотрит на меня. Его пресс, плечи, шея напрягаются, рельеф натренированного тела становится еще выразительнее.
Внезапно рогатые чёртики вытесняют милых ангелочков в подгузниках из моей головы и начинают с придыханием шептать на ухо, что мне стоит остаться рядом с Титовым. Соблазняют меня красочными картинками того, как я неспешно завтракаю вместе с привлекательным мужчиной, а затем лично провожу тактильную ревизию шести прокаченных квадратиков пресса на его животе.
Через силу опускаю веки и считаю до пяти, глядя в потухший экран телефона.
На папу забивать нельзя. Отец важнее этого идеального пресса. Тем более нельзя так нагло врать папе. Он этого не заслуживает.
Утвердительно киваю сама себе и еще раз прошу ничего непонимающего Дениса назвать адрес квартиры.
— Я хочу заказать машину к подъезду, но не знаю какую улицу и дом указывать.
— Куда ты так торопишься, Влада?
— Мне очень надо к папе. Прости.
Безумно горько отказываться от завтрака, который мужчина приготовил лично для меня своими руками, но время безжалостно поджимает. Чем раньше я вернусь домой, тем меньше шансов, что там меня ожидает грандиозный скандал.
Титов, конечно же, пытается выяснить, что произошло. Я обещаю рассказать все ему чуть позже. Целую в губы и поспешно прощаюсь.
Понимаю, что со стороны мой побег выглядит очень странным. Особенно с учетом того, что именно я вчера просила меня забрать из дома. А теперь сама же спешу туда обратно.
Но правдивый рассказ о моем вчерашнем побеге из родительской квартиры выглядит, как по мне, жалким оправданием. Особенно, если взять во внимание, что мне давно не пятнадцать и я имею право выходить из дома.
Пока еду в такси, мысленно прокручиваю варианты, которые скажу папе, если он спросит почему я ездила на работу в выходной день.
Экстренное совещание на котором бухгалтерия должна присутствовать в полном составе? Горящий отчет в начале текущего месяца? Или банальный субботник?
А-а-а-а. Каждый вариант кажется ужасно глупым, в отличие от горькой правды.
Открыв ключами входную дверь, я осторожно переступаю порог квартиры. Останавливаюсь в прихожей и прислушиваюсь к царящим звукам в помещении.
В уши бьет оглушающая тишина. Дома, судя по всему, никого нет. А так как на моем мобильном телефоне отсутствуют пропущенные звонки, то, кажется, папа и мачеха действительно поверили в то, что я уехала на работу.
С облегчением выдыхаю и снимаю пальто с плеч. Не обращаю внимания на тот шум, который создаю своими движениями.
«Тру ля, ля…» — напеваю тихо под нос и, подхватив сумку с вещами, шагаю по коридору в свою комнату.
— И где ты была, Влада?
Строгий голос отца раздается справа, когда я прохожу мимо зала. Папа сидит на диване, скрестив руки на груди. Его взгляд и тон голоса не сулит для меня ничего хорошего.
— О, привет, пап! — с напускным весельем говорю я. Сама же судорожно глазами скольжу по комнате в поисках остальных жителей нашей квартиры. — А где Инга и Валя?
— В магазине, — без заминки отвечает папа.
Он продолжает сидеть неподвижно на коричневом диване и внимательно следит за моими нервными движениями. — Не увиливай от вопроса, дочь.
— Пап, я все тебе объясню.
— Уж постарайся. Только так, чтобы я все понял.
Бросаю сумку и прячу глаза в пол.
— Я была на работе, — дергаю трясущиеся пальцы и зачем-то снова вру, — но мне стало не хорошо и меня отпустили домой.
— Влада, ты меня за дурака держишь? — Отец впервые повышает на меня голос. Я поднимаю голову и вижу напряженную шею родителя. Никогда не видела его настолько эмоционально раздраженным и злым. — Где ты была всю ночь? Ты думаешь, что я и Инга совсем слепы? Считаешь, мы не заметили подмены в виде подушек и плюшевого медведя, которые ты смастерила на кровати?
— Пап…
— Не папкай! — мои плечи дергаются от громкого окрика. — Влада, тебе сколько лет, что за детские выходки? Где ты была? Куда ты сбежала и почему? Трубку не берешь, оставляешь дурацкую записку на столе. Что происходит? Ты опять с плохой компанией связалась? Мне, как раньше, теперь тебя за руку водить везде и следить за твоими передвижениями?
— Нет, конечно. Ничего такого я не делала. И не знала, что ты звонил. На моем мобильном нет ни одного звонка от тебя. Вот смотри.
