Хозяин с перцем - Марина Весенняя
Выдохнула.
Так. Я спокойна, я не бешусь. Вернее бешусь. Потому что из-за одного кретина мне остаток недели выслушивать издевки другого. А то, что гость, недовольный стейком - кретин, я уверена на сто двадцать процентов.
Потому что знаю — мясо я приготовила идеально, а если кому-то не нравится, то он может поцеловать меня в жо-о-о…
- Добрый вечер, - улыбнулась мужчине, который в скором времени оценит мою филейную часть, раз говядина ему пришлась не по душе.
Строго говоря, я обычно не ругаюсь. Разве что чуть-чуть и только мысленно. И только в случаях, когда другие слова и не подобрать особо. Можно, конечно, строить из себя культурную светскую даму, и называть человека, который своими действиями активно подталкивает тебя к статусу безработной, "нехорошим", "неразумным", "редиской" и прочей нежной, милой и воспитанной дребеденью. Но в сердцах все равно хочется крикнуть "му...". Ну да ладно. Я спокойна, я дышу. Улыбаюсь.
Улыбаюсь нежнее, с меньшей злобой.
Без нескрываемого желания в глазах разбить тарелку о голову проблемного гостя.
Я же девочка...
- Вы шеф?
Ага. Дмитрий Владимирович. Собственной персоной. Тот самый полненький дядя с усами, чья фотография красуется почти на каждой странице меню нашего ресторана.
Нет, что-то я сегодня определенно злая. Ну, а с другой стороны… Вот чего гость таким тоном вопросы задает дурацкие? Строго так, словно школьницу у доски по несделанному домашнему заданию гонять собирается. Еще и оценивает хищным взглядом меня с ног до головы. Хотя это как раз смущало не так сильно. Я не хуже умею глазками отстреливать. Одарила мужчину не менее цепким взором, мысленно силясь найти максимальное количество изъянов.
Провал. Полный.
Придраться не к чему. Максимум — в непонятному приступу отмирания вкусовых рецепторов языка и безвременной кончине совести у гостя, если мясо ему действительно не понравилось.
Отличный костюм, приятная легкая седина на висках, хотя мужчина выглядел лет на тридцать с хвостиком. Ну, может быть, на тридцать пять с хвостиком. Еще недовольный гость оказался обладателем подтянутой фигуры. Во всяком случае в сидячем положении, его теоретическое пузико не стремится вывалиться неприглядной порцией холодца через пояс брюк.
Ну, или мужчина старается произвести впечатление и усиленно его втягивает.
- Нет, - ответила мужчине, пока не начала нервно посмеиваться собственным мыслям. Полагаю, наша игра в гляделки и так неприлично затянулась.
- Тогда почему вы пришли? - уже спокойнее поинтересовался незнакомец-обладатель наручных часов в стоимость моей зарплаты.
- Потому что я готовила ваш стейк, - отчеканила, неловко заведя руки за спину и перекатываясь с пяток на мыски и обратно. Не люблю этого. Никто не любит. Чувствовать себя без вины виноватым. Слишком много в голове появляется мыслей, посвященных самокопанию.
В первую очередь становится обидно. За все и сразу. За несправедливость, например. Следом идет обида за обиду. И на себя, оттого, что к ушам и лицу приливает жар. Тот самый, который от стыда. Хотя я совсем не должна этого испытывать. Не хочу, не должна. И все равно — вот оно. Чувствую, что краснею, от этого начинаю нервничать, от этого еще больше краснею… Дыхание сбивается.
И…. вот она! Госпожа ненависть к себе и собственной мягкости и бесхребетности. Зубки я, конечно, показывать умею. Защищаться как-то надо? Но внутри перегораю. И желаю провалиться под землю, чтобы не проходить через всё это.
- А кто вы, и почему готовили блюдо от шефа? - по-прежнему не теряя стальных ноток, поинтересовался мужчина, и от его тона мне стало не по себе.
Обычно выходя из кухни в зал, всегда ощущаешь прохладу. Просто из-за того, что климат слишком разный. В нашем царстве властвует запредельная влажность и высокие температуры. Настолько, что впору считать себя жителями джунглей. Официанты и гости вечно нежились под приятными освежающими потоками многочисленных кондиционеров, так что складывалось впечатление, что попадаешь не в ресторан, а, как минимум, в снежное иглу.
Но это обычно.
Сейчас мне кажется, что меня живьем кинули в кипятке вариться.
Организм-предатель, ты за что пытаешься опозорить меня перед напыщенным владельцем швейцарских часов?!
- Сядьте, - скомандовал мужчина, взглядом указывая на свободный диванчик, по другую сторону стола. Ответа на свой вопрос он от меня не дождался. Вот что я ему скажу? Никто и звать меня никак? Или что я Оля, повар. Готовила за шефа-ленивца, вот и отдуваюсь... Подставлять не хорошо, пусть даже босс у нас не блещет благородностью. Да и потом только хуже будет...
- Нам не положено, - сдержанно отклонила приглашение, испытав некую растерянность. Подобного в моем опыте еще не случалось. Вежливый скандалист? Нонсенс.
Значит, не скандалист. И ему что-то надо.
А что? Загадка.
- Сядьте, - ни на йоту не меняя тон, повторил мужчина. - Пожалуйста.
Ну вот как тут отказать? Вроде и не так уж и жутко все… Вроде.
Пришлось послушаться.
- Стейк мне понравился, - продолжил гость, заставляя меня усомниться в собственном слухе.
- Тогда я не понимаю… - начала говорить, чуть покачивая головой, однако меня остановили.
Мужчина приподнял руку, давая понять, чтобы я помолчала.
- Хотел посмотреть, кто готовил, - гость ресторана потыкал почти нетронутое мясо ножом. После чего принялся отрезать от стейка небольшой кусок. Я же просто наслаждалась видом идеальной средней прожаркой — красивая корочка, центр стейка насыщенного красного цвета. При каждом надавливании ножа, мясо истекало соком на тарелку. Блестящим, немного жирным соком, который идеально дополнит густой сливочный соус. - Это - не работа шефа.
Мужчина отправил кусок в рот и начал со смаком его разжевывать. Прикрыл глаза, чуть откинул голову назад, так что было видно, как двигается его кадык. Загорелая кожа, вокруг бородки была заметна короткая темная щетина. То ли мужчина побрился неаккуратно, то ли за рабочий день успел немного обрасти.
Боже, с
