Наше шаткое равновесие - Мария Николаевна Высоцкая
Усмехается, снимая перчатки.
— Труп смотреть будешь? — уже мне.
— А есть что интересное?
— Теперь точно есть. Идем. Девушка пусть здесь останется.
— Тут сиди, — смеряю ее взглядом, выходя вслед за Юрой.
— Так что там?
— При ней как-то не хотел говорить. Впечатлительная же. Все как и прежде. В этот раз лишь больше садизма. Он убивает ради сексуального удовольствия. Тебе лучше составить психологический портрет.
— Уже. Вечером еду.
— Ты не заметил?
— Чего?
— Девочка…
— Женька, что ли?
— Идентичный типаж.
А я реально не придал этому значения. Теряю хватку. Или просто думаю не о том. Юра скидывает пленку с трупа, а я повторно убеждаюсь в правоте его слов. С*ка. Похожа. Реально похожа.
— Такие дела, Игорь. Пусть она осторожнее будет. В нашем же районе живет, как понимаю?!
— Ага. На цепь посажу. Я поехал.
— Счастливо.
— И тебе не хворать.
В кабинет возвращаюсь во взвинченном состоянии. Лунга подскакивает с Юриного стула, закрывая папку.
— Любопытство до добра не доводит.
— Да я просто…
— Поехали в больничку.
Она послушно поднимается, шагая на выход. В рентген-кабинете Женька торчит недолго.
— Ну?
— Все хорошо. Ушиб и растяжение.
— Домой отвезти?
— Мне не домой.
— А куда?
— А какая тебе разница?
— Да в общем-то пох*й, вежливость.
— Ты и вежливость? Анекдот, Игорь.
— Такси вызови. И по ночам не шляйся одна.
Она прищуривается. Но, быстро отвернувшись, уходит к остановке. Сажусь в тачку, наблюдая, как к ней подъезжает белая Тойота с шашечками.
Завожу мотор, выруливая на дорогу. Дел по горло. К психу этому еще нужно успеть. В клинику приезжаю часам к четырем. Быстро поднимаюсь на второй этаж, без стука входя в кабинет.
Волков там уже рвет и мечет с этим маньячиной. Поэтому приходится пахать и самому. Сажусь в кресло, психолог меж тем поправляет свои узенькие очки. Чмокает губами и, достав какую-то папочку, располагается за своим столом.
— Я вас ждал.
— Прошу прощения за опоздание.
— Было бы неплохо входить со стуком и здороваться.
— Учту на будущее.
Мужчина как-то недобро усмехается, но оставляет эту тему без комментариев.
— Насколько я в курсе, уже было три убийства.
— Вчера третье. В квартирах. Жертвы сами его пускают. Следов взлома нет. Он убивает их не сразу. Ранит, пока насилует. Режет лица, отрезает соски.
— Внешность?
— Как под копирку.
— Столько агрессии было с первой жертвы или по нарастающей?
— С первой. Думает, с*ка.
— Это неудивительно. Что-то из странностей в квартире находили?
— Разбитые зеркала.
— Скорее всего, убийств было больше, скорее всего, не сейчас. Но он знает, что делает. Все спланировано заранее. Он тщательно готовится к каждому. Думаю, вам стоит поискать дела подобного рода. Возможно, даже раскрытые. Поймали точно не того.
Киваю, отписывая Морозову смс.
— А что с портретом?
— Это явно организованный тип серийника. Скорее, мужчина, едва за тридцать. С дефектами внешности. Зеркала он разбивает не просто так. Неудачный первый сексуальный опыт. Он профи. И это наводит на разочаровывающую мысль: убивает он давно. Возможно, со временем почерк менялся. Но садистские наклонности усиливались. Дальше будет только хуже. Он пришел к этому постепенно. Случайно нанесенное увечье, повлекшее за собой оргазм, моментально закрепилось в его голове. Он хорошо знает район, где убивает. Вырос здесь. Возможно, работает в госслужбе. Во всяком случае, жертвы открывали ему дверь не просто так. С доверием. Педантичен. Брезглив. По порезам это очень видно. Аккуратист. Он уверен, что украшает их тела. Вряд ли женат и имеет семью. Это не продлится долго. Еще пару убийств, и он уйдет в тень.
— Почему?
— Потому что он знает, что его ищут. Но он не азартен. Он не станет вступать с вами в игру, иначе бы уже давно попался.
— Спасибо.
Поднимаюсь с кресла. Домой еду погруженный в себя. В башке только этот маньячина.
* * *На следующий день просыпаюсь от звонка из отдела. Новое убийство. Слишком быстро. Прошло всего два дня. И если псих был прав, времени у нас почти нет. На место еду лично. Морозов, как и наш следак, уже там. Приподымаю полосу ограждения, прикуривая сигарету.
— На улице?
— Все началось в квартире. Пятый этаж. Она сумела убежать.
— Но не добежала. Кто-нибудь что-нибудь видел?
— Бабка на первом этаже. Но ей под восемьдесят, постоянно разная версия.
— Ясно. Больше ничего?
— Ничего. Он добил ее здесь и ушел.
— Следы от ботинок?
— Уже сняли. Но это мало что даст.
— Не факт.
— Юрич, у тебя сегодня годовщина, поздравляю.
— Чего?
— Симонов сказал. На подарок собираем.
— Алка, — шиплю, возвращаясь к тачке. Останавливаюсь на полпути. — Все здесь проконтролируй и мне потом отчитаешься. Я в отдел.
— Так точно, товарищ майор.
В дежурке беру ключ от кабинета. Уже оттуда звоню своей тупоголовой ненаглядной женушке.
— Ты так быстро убежал, даже не позавтракал, мама блины приготовила.
— Какой ресторан? А то весь отдел в курсе, а я нет, обидно будет, — усмехаюсь.
— Я тебе говорила…
— Значит, я не слушал.
— Мурат… ты… ты… смс скину.
— Хорошо.
— Не опаздывай.
— Ага.
Бросаю телефон на стол, постукивая по нему пальцами. Да, вечер обещает быть грандиозным. В больших кавычках и с насмешкой, конечно.
Только начинаю шариться по базе, как кто-то звонит. Беру телефон. «Мама». Ей-то чего?
— Привет.
— Привет, сын. Как твои дела?
— Маньяка ловим.
Мама хмыкает и чем-то шуршит.
— Алла звонила, у вас сегодня праздник, — усмехается.
— Ага, годовщина, четыре с половиной года.
