Наше шаткое равновесие - Мария Николаевна Высоцкая

— Езжай, Ром, я справлюсь.

— Жень?

— Все хорошо, — улыбаюсь и не хочу, чтоб Ромка подставлялся из-за меня. Зная Игоря, он придумает способ отыграться.

— Если что, звони, — шепчет мне на ухо.

Киваю. Мохов садится в свою машину и почти сразу уезжает.

— Донести или сама доскачешь?

— Сама. Чего приехал?

— Разговор есть. Сказал же.

— Какой?

— Вот в тачке и обсудим.

Обходит меня и быстро направляется к машине. Молодец. В своем репертуаре. Открываю дверь и не знаю, как лучше залезть. Машина высокая, и мне неудобно. Кстати, с каких пор менты на Мерседесах катаются? Хотя? Что за глупый вопрос…

— Может, поможешь?

— Не, я лучше понаблюдаю.

— Джентльмен!

— А то. Руку дай.

— Что?

— Руку мне дай.

Протягиваю руку с недоверием.

— Второй в сидение упрись.

Делаю, как он говорит.

Мурас резко дергает меня на себя, затаскивая в машину. Заводит мотор и медленно выезжает со двора.

Пять лет назад

Мы стоим в этом коридоре, молчим. Я чувствую едкий запах дыма. Игорь смотрит в окно. Его длинные пальцы сжимает сигарету, а у меня кружится голова. Все это странно. Он так говорил, смотрел… мне кажется… наверное, мне кажется.

Он тушит окурок, наконец переводя взгляд на меня. Ежусь. Я оторопела и не могу вымолвить и слова. Я не знаю, что делать. Как себя вести. Но он выбивает эти мысли из моей головы в одну секунду, мгновение. Делает шаг в мою сторону, прижимает к стене и, стискивая в объятиях, целует. Мелкая дрожь разбегается по всему телу. Поцелуй становится нашей панацеей. Он целует с напором, но его пальцы нежно поглаживают мою покрасневшую щеку.

Он прекращает поцелуй. Немного отстраняется, а я не могу прийти в себя. Тело становится ватным. А еще я слышу голоса где-то вдалеке. Когда немного поворачиваю голову, понимаю, кому они принадлежат. Яша и Алла. Они все видели.

Алла, словно разъяренная кошка, бежит к нам, а мне становится не по себе.

Мурас отодвигает меня за свою спину.

— Ты охренел? А ты, — пытается ухватить меня за волосы, — с*чка. Я тебя придушу, все волосы выдеру. Дрянь такая!

— Закрой рот, — Мурас скручивает ее руки, — вали отсюда, — отталкивает, — Яша, убери ее.

Алла тяжело дышит, смеется и ревет одновременно. Хаотично трогает себя руками, а потом оседает на пол. Когда Яша пытается ее поднять, начинает орать. Ее крик превращается в вой.

Меня парализует. Я прижимаюсь к стене, в шоке от того, что натворила. Я же… я же… она его любит. У них отношения. А я… я…

Мир вокруг становится едва различим. Зажимаю рот рукой и, поймав момент, когда всем не до меня, убегаю к себе.

Мне стыдно. Я… что я натворила?

Мурас является следом.

— Зачем ты так? — смотрю на него непонимающим взглядом. — Я же не знала.

— Чего ты не знала?

— Что она твоя девушка.

— Алка? Лунга, не смеши. Алкино воображение — ее проблемы.

— Вы не встречаетесь?

— Мы периодически тра*аемся.

Начинаю кашлять.

— Не впечатляйся так. И башку не забивай.

Подходит ближе.

— Жень… — притягивает к себе, — не отталкивай. Второй раз я к тебе точно не подойду.

— Гордый? — шмыгаю носом.

— Что-то вроде того.

— Я, может быть, тоже.

— Это я уже заметил, — касается моего носа своим.

Выныриваю из воспоминаний, останавливая взгляд на здании морга. Нет, я не была в курсе, что он здесь. Просто так гласит табличка. Прекрасно. Этот ненормальный притащил меня…

Господи, ну я же знала, с кем связываюсь. Чему удивляюсь?

— Мы куда приехали?

Тупой вопрос, но у меня начинается паника.

— Читать разучилась? Черным по белому написано — морг.

— Зачем?

— По работе. Заодно ногу твою посмотрят.

— Кто?

— Врач.

— Патологоанатом? Мурас, ты нормальный? — меня начинает потряхивать от злости. Это точно ни в какие рамки…

— Вполне. Пошли уже.

— Я туда не пойду.

— Трупов испугалась?

— Еще чего. Просто… мне рентген нужен, а не…

— Испугалась.

— Ладно, пошли.

Дура. Какая я дура. Ну зачем я это ляпнула? Назад слова точно брать не буду. Поэтому хромаю за ним следом. Так «весело» мне еще точно не было.

Глава 9

Пока идем по коридору, Лунга с каждым новым шагом меняется в лице. Ее маска воинственности тает, сменяясь боязнью. В принципе, оно-то мне и было нужно.

Открываю дверь, пропуская ее в кабинет.

— Милая девушка, ну хоть что-то хорошее, — лыбится Алексеич, — Игорь, день добрый.

— Аналогично. Что там по нашему трупу?

Расстегиваю пальто, садясь на край стола. Женька присаживается на отодвинутый для нее Юрой стул. Джентльмен, блин.

— Как я и говорил, серия. Идентичные раны, замах, сила удара. Неприкрытое насилие, садизм.

— Маньяк…

— Скорее всего. Типаж жертвы — как под копирку. Ярко выраженная жестокость. Сам видел, — косится на Лунгу.

— Третья уже, весело. Глухарь мне ни к чему…

— А кому в радость? — поправляет очки, заинтересованно смотря на Женю.

— Милое создание, ну что ж вы все романтику-то в нашей работе найти пытаетесь? Нечего тут делать. Шла б в суд, секретарем сидеть. Следователь новый? — уже мне.

— Не дай бог. Знакомая. Я про нее говорил. Нога у нее.

— Что с ногой?

— Ничего, — бурчит Лунга, — оступилась немного.

— Ну-ка, — ставит перед ней стул, — вытяни, молодец.

Лунгу морщит нос, пока Алексеич давит на ее лодыжку.

— Ничего страшного нет. Но рентген сделать не помешает. Хотя