Развод. Мать-одиночка (СИ) - Сати Стоун
— Идёт, — хмыкаю я.
— С годовым запасом ламп! — добавляет хитрая лиса.
— А в случае поражения все сотрудники моей компании вместе со всеми членами их семей целый год будут бесплатно пользоваться всеми услугами во всех твоих салонах.
— Ну, это слишком!
— Не хочешь — как хочешь… — равнодушно кидаю я.
— Хотя бы давай ограничимся только сотрудниками, — умоляет Асия.
— Похоже, чья-то уверенность сильно пошатнулась…
— Да ничего подобного! — с этими словами Асия храбро протягивает мне ладонь. — По рукам! Гарантирую, что ещё до Нового Года вы окажетесь в одной постели.
Следует рукопожатие — мы скрепляем спор.
Внезапно какое-то движение заставляет меня оглянуться. Вижу перед собой того самого молодого парня-стилиста, которого Асия оставила за главного колдовать над Ириной.
— Ваша фея готова к балу, — расплывается в улыбке стилист и отходит чуть в сторону.
Ирина приближается к дивану, на котором я и Асия продолжаем сидеть. И, в общем-то, хорошо, что я сижу. Потому что иначе бы мог случайно упасть.
Глава 23. Ирина
Стою перед Дамиром и не знаю, куда себя деть. Кроме того, не только он на меня пялится, но вообще весь салон. У меня ощущение, будто стою на витрине, а вокруг происходит аукцион, и меня сейчас пустят с молотка.
Терпеть не могу столь пристальное внимание к своей персоне. Сразу чувствуешь себя не человеком, а какой-то вещью.
Но, если посмотреть объективно, стилисты постарались на славу. Я еле узнала себя в зеркале. Они что-то там долго стригли-красили-укладывали, одновременно мне сделали маникюр и какие-то уходовые процедур для кожи лица. Это почти магия, но мои извечные синяки под глазами от постоянного недосыпа враз исчезли!
А ещё мне впервые в жизни полностью выпрямили волосы, придали им форму плавного каскада и наложили нечто вроде тонирующего средства, от которого мой и без того яркий оттенок буквально загорелся как факел.
Макияж тоже сразил меня наповал. Не знаю, кто эта жгучая львица в зеркале, но точно не я.
Я вообще куда-то то ли исчезла, то ли настолько преобразилась до полной неузнаваемости.
Пока Дамир смотрит на меня с широко открытыми глазищами, я тоже смотрю на него и теряюсь в догадках, какой будет его финальная реакция. Однако никакой реакции не происходит. Всё будто бы зависло стоп-кадром…
— Так! — внезапно хлопает в ладоши хозяйка салона. — Всё, конечно, хорошо, но почему образ до сих пор незавершён?! Где платье?!
Платье?!.. Ещё и платье?!..
От такой новости меня кидает в холодный пот.
А крикливая дамочка меж тем продолжает командовать:
— Давайте быстро-быстро! — бросает она своим сотрудникам и поворачивается к Дамиру: — Сейчас сам выберешь, что лучше…
Чего?!.. О чём это она?!..
— Пойдём, дорогая, — мягко подхватывает меня под белы рученьки мальчик-стилист, который больше всех и корпел над моей шевелюрой. — Иначе Асия включит такую сирену, что мы тут все оглохнем.
Он заманивает меня куда-то в дальнюю часть салона. Там оказывается что-то вроде гардеробной, а в отдельных небольших нишах за занавесками располагаются примерочные. В одну из них меня заталкивают почти что силком. А затем в прорези между шторок появляется рука, держащая вешалку, на которой висит невероятной красоты платье.
Я такие только по телеку видела и, может, в каких-нибудь журналах. И это, блин, вечернее платье! Тёмно-зелёное, с ТАКИМ откровенным вырезом на спине, что у меня автоматически начинают трястись коленки.
— Ну, держи, детка! — подсказывает парнишка. — А то у меня сейчас рука отсохнет!
— Да-да, конечно. Извини… — хватаю платье и не знаю, что мне с ним делать дальше.
Я что, должна это… надеть?!..
— Тебе помочь, красавица?
— Справлюсь! — на автомате отказываюсь я.
Ладно… Платье так платье…
Стаскиваю свой пиджак, блузку и брюки, дрожащими руками берусь за изумрудную ткань. Вот дела…
Когда я открываю занавеску, уже при полном параде, стилист хватается за сердце.
— Что?.. — спрашиваю у него напугано.
— Ты знаешь… вот даже я бы тебя… пригласил. На ужин.
Наверное, это шутка. Но всё это было произнесено на полном серьёзе, а я так и не смогла вымучить улыбку.
Не теряя времени, меня снова ведут в общий зал, где мне снова предстоит выполнить роль экспоната.
— Батюшки! — восклицает Асия. — Ну и ну! Дамир, а тебе как?
Тиран всё ещё молчит, лицо его хмурее тучи. Такое ощущение, что он видит перед собой не меня, а что-то крайне неприятное.
— Дамир, ну, скажи уж что-нибудь. Хотя бы ради приличия, — требует хозяйка салона.
— Следующее, — командует тиран.
Какого фига?.. Это как понимать?..
Асия даёт отмашку, и меня снова, как корову в сарай, загоняют в примерочную. Выдают следующее платье. На сей раз красное.
— Я это не надену… — бормочу, увидав длину предложенной вещицы.
Если тёмно-зелёное было длинным, в пол, то это — прямая противоположность. Да тут… все трусы наружу будут!
— Девочка моя, не спорь, пожалуйста, — упрашивает мой провожатый. — У меня глаз-алмаз. Ты будешь конфеткой.
— Так это ты выбирал мне наряды?
— Не все, — признаётся стилист. — Только это. Остальное выбрала лично Асия.
— Вы меня с ума решили свести… — ворчу, попутно стаскивая с себя предыдущий наряд.
— Не тебя… — доносится тихое хихиканье по другую сторону занавески.
На эту реплику я ничего не отвечаю. Фиг с ними всеми! Устроили тут какой-то цирк! Зачем это вообще всё нужно?!
— Ты готова?
— Готова, — без всякого удовольствия вздыхаю я.
И меня тотчас тянут за руку на очередную демонстрацию.
— Ой-ой-ой!.. — следует какая-то неоднозначная реакция Асии, к тому же она прикрывает рот ладонью. — Дамир, тебе воды принести? Может, у тебя в горле пересохло?
Не понимаю, она то ли подкалывает его, то ли правда заботится. Но, если первое, наверное, это очень храбрая женщина. Или очень безрассудная.
В любом случае лицо тирана нисколько не меняется. Он попросту не реагирует на слова, адресованные ему.
— Следующий, — произносит он тем же ровным жёстким тоном.
— Идём, красавица, — подсказывает за моей спиной стилист.
А я смотрю в ледяные глаза Дамира и пытаюсь хоть что-то в них прочесть — бесполезно. Его мысли настолько же скрыты от меня, как большая часть айсберга, находящаяся под водой.
Когда я с мальчиком-стилистом возвращаюсь в уже изученную вдоль и поперёк примерочную, действую на автомате: захожу, раздеваюсь, принимаю новый наряд.
— Слушай, — раздаётся шёпот за занавеской, — там такая молния капризная. Ты сама не справишься. Давай я тебе помогу…
И только я собираюсь ответить, как тихий голос стилиста перебивает громоподобный и властный голос другого мужчины:
— Я сам ей помогу.
