Натали Гарр - Ночи большого города
– Ничего удивительного, – улыбается Марк. – Видишь ли, здешние студентки не привыкли светиться в светской хронике, к тому же с такой фотографией…
– По-моему, ерунда.
– Возможно, – он пожимает плечами. – Для девушки одного из самых богатых молодых бизнесменов Нью-Йорка.
Мне не нравится его замечание, как, впрочем, и тон. Ехидный, с подковыркой. Абсолютно не тот, каким он обычно беседует со мной.
– Надеюсь, это открытие никак не отразится на наших с вами взаимоотношениях?
Марк вмиг становится серьезным.
– Нет, что ты? Я рад направлять тебя. Плюс, твоя популярность может пойти тебе на пользу.
Поднимаю на него полные недоумения глаза и чувствую, как мои щеки вспыхивают алым.
Он что, насмехается надо мной?
Выпускаю свои колючки.
– Я не стремлюсь к такого рода популярности, и уж тем более не собираюсь выезжать на славе своего парня, – сухо выплевываю я, удрученно разглаживая скатерть.
– Кэтрин, я не это имел в виду, – смекнув, что атмосфера между нами накаляется, Марк спешит исправить положение. – Извини, если тебе показалось… – он проводит рукой по своим кудрям и пытается подобрать слова. – Я очень хочу помочь тебе с ролью. Но сегодня утром, когда я увидел газету, то подумал, а надо ли? Люди вроде Эддингтона не жалуют независимых женщин.
«А тебе-то откуда знать, умник?» – думаю я, метнув в него укоризненный взгляд.
Он продолжает:
– Разумеется, я с ним не знаком, но, насколько мне известно, его компания лидирует на рынке девелопмента как самая успешная и ее огромный капитал увеличивается ежечасно.
Мои брови взлетают вверх.
Неужели?
– Да, я периодически читаю «The Wall Street Journal», – улыбается он на мой невысказанный вопрос. – Пойми меня правильно, я не пытаюсь приравнять его к какому-то стереотипу, но…
– Вот именно, к стереотипу, – перебиваю его я. – Богатство и власть вовсе не повод предполагать, что он готов запереть меня в чулане и помешать моей самореализации, понимаете? – говорю я, а у самой возникают сомнения.
Взаперти-то я уже побывала…
– Он не такой.
– Я понимаю, Кэтрин, – соглашается Марк. – И я с удовольствием продолжу работать с тобой, договорились?
– Договорились.
* * *В половине шестого я встречаюсь с Фабио Монте.
– Куколка, где тебя носит? Я весь замерз! – ворчит он, вручив мне высокий стакан из «Старбакса».
– Нужно одеваться по погоде, – ехидничаю я, следуя за ним в «Bloomingdale’s».
– Ой, я тебя умоляю! Мне что, теперь в мешок запаковаться? Эта зима и так довела меня до ручки. Выгляжу как Квазимодо!
Оглядываю его снизу доверху и прихожу к выводу, что не у меня одной, оказывается, комплексы.
– Ладно, рассказывай.
– О чем?
– О главном.
– Например? Что я ела на завтрак, или…
– «Или», несносная врушка! – он по-дружески пихает меня в бок. – Как поживает он? Его?
Я весело смеюсь.
– Отлично, спасибо! С последним тоже все замечательно, жив-здоров, весьма энергичен.
– Серьезно? Кстати, я недавно вычитал в «Космо», что англичане самые пылкие любовники.
– Ты читаешь «Космо»?
– Да, не переводи тему, – сварливо проговаривает Монте, взяв меня за руку.
– Вообще-то англичанин он только наполовину, так что…
– Без разницы. Я прав?
– Отстань.
– Ну куколка, не темни! Какая у него любимая поза? Что он говорит, когда кончает?!
– Фаби! – зашипев, я испуганно озираюсь по сторонам. Не хватало еще, чтобы в «Пост» напечатали и про это.
– О, не прикидывайся паинькой! Теперь, когда ты официально спишь с этим мужиком, притворяться невинной овечкой бессмысленно и даже немного бестактно.
– Невинной овечкой? Знаешь, я не обязана делиться с тобой подобными… нюансами! Это личное!
– Личное?! – взвинчивается стилист, вылупив на меня свои черные, чуть раскосые глаза. – Знаешь, а я не забавы ради провожу с тобой по четыре часа в неделю! Прошвырнуться по магазинам можно и за тридцать минут, между прочим.
– Ах вот как? Выходит, ты коварно выпытываешь у меня сугубо конфиденциальную информацию?
– Ой, чего у тебя там выпытывать? Проще заглянуть в газетный киоск.
О господи. Он тоже читал статью.
– Правда, Риз уверяет, что никакой помолвки не было, – осведомленно добавляет он, и у меня вытягивается челюсть.
– Ты обсуждал это с Риз?!
– Угу, вчера. Она жутко переживает!
– Представляю, – у меня портится настроение. – Я ей не нравлюсь.
– Брось, Кэтрин, она обожает тебя. Просто… отдельно от своего сына.
– В этом-то и проблема. Что, если это никогда не изменится? Если она не смирится?
– То есть ты все-таки намереваешься выйти за него замуж? Впрочем, кто бы отказался от такого классного, наполовину английского члена…
– Фабио!
– Что? – он невинно хлопает ресницами.
– Можно мы закроем тему секса, членов и моей предполагаемой свекрови? Пожалуйста! Я и так не выспалась.
– Почему? Всю ночь пахала как проклятая?
Тяжело вздохнув, я обиженно поджимаю губы, не в состоянии пререкаться с этим озабоченным эротоманом.
– Прости, не удержался. В чем дело?
– В моем преподавателе Марке Лестрейде и во внезапном визите Эвана Рейнольдса.
– Поподробнее, я не Нострадамус.
Рассказав ему про все свои злоключения, я жду, кажется, целую вечность, когда он закончит крутиться возле полки с галстуками и обратит на меня свое бесценное внимание.
– Дорогая, у Роберта сдвиг насчет шоу-бизнеса. Мануэла неплохо над ним поработала, превратив беднягу в одержимого шизофреника.
– Что ты имеешь в виду – поработала?
– Что она намеренно заставляла его ревновать и, сама того не подозревая, случайно создала монстра.
Намеренно?
– Ты преувеличиваешь…
– Преувеличиваю? – фыркает Фабио. – Ты вообще видела ее портфолио? Она постоянно позировала в нижнем белье, тусовалась в ночных клубах, флиртовала с мужчинами… Не знаю, изменяла она ему или нет, но нервы она ему точно потрепала. Не пойму только, зачем он ее терпел.
– Затем, что любил, – выдернув свою руку из его, я окончательно мрачнею и начинаю жалеть, что завела этот неприятный разговор.
– Слушай, не накручивай себя, ладно? Любил – не любил… это в прошлом. Сейчас он любит тебя. Тебя, а не какую-то тщеславную вертихвостку с идеальными параметрами.
– Откуда ты знаешь?
Черт. Только не вздумай разреветься!
– Оттуда, что я прекрасно разбираюсь в мужской психологии, – Фабио бережно убирает мои волосы назад и целует в лоб. – Поэтому не спорь, дочь моя.
– О’кей, Зигмунд Фрейд, что ты предлагаешь?
