Татьяна Веденская - Траектория птицы счастья
– Тридцать вторая. Это в первом подъезде. Душа моя, вы ангел!
– Ага, конечно, – уныло согласилась я. Хотя, старушки, которые меня вызывали таким образом как правило, подкидывали каких-никаких денег. А деньги мне никогда не могли помешать. И хотя сейчас в Скорой помощи положение стабилизировалось, особенно если сравнивать с серединой девяностых, когда я только приехала в Москву, зарплаты все-таки оставались на грани выживания.
– Последний этаж. Ее зовут Раиса Пална! Не забудь! – прокричала вслед Полина Ильинична. Можно подумать, мне есть дело до того, как зовут очередную бабусю с давлением, которой хочется укола и душевной беседы о ее здоровье и состоянии. Я пересекла двор нашего большого П-образного дома на Песчаном переулке, что недалеко от Сокола, и подошла к первому подъезду. Наш дом был старым. Его построили еще в сталинские времена для партийной элиты средней паршивости. Трехметровые потолки, изящный плиточный фасад с темно-коричневой каймой, тяжелые лестницы, красивый парк вокруг. Чудесное место, в котором живут такие же состарившиеся вместе с домом люди. Бабушки в нашем доме составляли лидирующее большинство. Они сбивались в стайки и, как воробушки, клевали у подъезда. Клевали носом и клевали непрошенных прохожих, которые шли по двору в надежде срезать дорогу до метро.
– Ходють! Что вам, тротуаров мало, иродам? Ходють и ходють.
– У себя дома, небось, не топчуть траву!
– У себя, небось, забором все обнесли.
– А на нас правительство экономит, ворюги!
– Ворюги, точно. Здравствуй, Машенька, – любезно растекаются в улыбку морщинистые лица безобидных сплетниц. Меня они любят. Каждая из них хоть раз да просила меня сварганить укольчик или померить давление.
– Добрый день, – рассеянно кивнула я.
– Так еще ж утро, – улыбнулся партер. – Ты со смены, что ль?
– Угу, – кивнула я и прошлепала внутрь. Лифт по необъяснимым причинам не работал. Не работал именно в этом подъезде, потому что в своем я прекрасно докатилась до пятого этажа. А тут до девятого этажа мне пришлось топать пешкарусом, отчего мое настроение окончательно испортилось. Я, хоть и врач, а живой человек, к тому же покуривающий. Одышка и стук в висках – совсем не то, что может порадовать усталого медика. Да еще и дверь злосчастной тридцать второй квартиры оставалась недвижима. Я звонила, а из-за двери раздавалось эхо. Дверь была равнодушно и безучастна.
– Не дай Бог, инсульт. Это ж я вообще поспать не смогу, – подумала я. Отдышалась, огляделась и подумала, что даже найти слесаря для взлома займет целый час, а там, может, бабуся коньки отбрасывает. Прямо сейчас. Я последний раз надавила кнопку и бросилась вниз. Черти что, а не день!
– Кто там? – раздался вдруг сверху сонный и явно не старушечий голос. Мужской, я бы сказала. Интересно девки пляшут, что ж он сразу не открыл. Я уже до седьмого спустилась, так что пришлось снова подняться на девятый. Козлы! Все!
– Где Раиса… как там ее… – задыхаясь, спросила я. На меня непонимающе смотрел заспанный помятый мужик лет сорока, в тапочках на босу ногу и в женском байковом халате. Глаза голубые, красивые. А все остальное неопределенно из-за того, что мужик в эту минуту только разлепил глаза.
– Павловна?
– Да. Позвольте пройти? – я отодвинула его и зашла в квартиру.
– Она ушла! – посеменил он за мной вдогонку.
– Как ушла? Куда? – несколько растерялась я. – А инсульт?
– Какой инсульт? – помрачнел мужик.
– Обыкновенный! Врача вызывали? – окончательно разъярилась я.
– Мы? – совершенно искренне удивился мужик. – Нет.
– Это тридцать вторая квартира? – на всякий случай уточнила я.
– Ну, естественно, – кивнул тот. – Только вот ни инсульта, ни тети моей дома нет! Ушла на рынок. Зайдите завтра!
– Знаете, что. Идите вы в баню. Я со смены, мне ваши шуточки ни к чему, – я развернулась и пошла к выходу.
– Так вы доктор? – зачем-то уточнил он. Доходит долго. Реакции замедлены. То ли со сна, то ли просто такой от природы.
– И что? – сквозь зубы процедила я. Понятное дело, что злиться нехорошо, и что мужик, собственно, ни в чем не виноват, но мне хотелось спать, курить и кусаться.
– А доктора, они все такие злые? – заинтересовался мой собеседник.
– Поголовно! – я стояла на лестничной площадке и судорожно жала кнопку лифта.
– Лифт же не работает, – ехидно подметил этот негодяй, сально улыбаясь. Надо сказать, что он несколько пришел в себя, стряхнул сонливость и с интересом меня разглядывал. Я с досады стукнула кулаком по сетке лифтовой двери. Она гулко загудела.
– Достали вы меня все, – совершенно искренне молвила я. И пошла к лестнице.
– А можно, я вас напою чаем? – совершенно неожиданно сказал незнакомец. Я обернулась, чтобы проверить, не издевается ли он. Он широко улыбался.
– С чего бы?
– Ну. Чтобы компенсировать вам ложный вызов. Я так понимаю, что тетушка вам про свое головокружение рассказала.
– Ага, – я кивнула. – Тока не мне. Этот бабкин испорченный телефон – просто бедствие.
– Проходите же! Да не стесняйтесь, – он явно не шутил. Я подумала-подумала, да и вошла в дом. Во-первых, мне было лень снова переться по лестнице. Хоть и вниз, а далеко. Во-вторых, дома-то мне чай придется делать самой. Да и не с чем его дома пить. А тут, может, какая баранка найдется. К тому же, они действительно меня дернули попусту, пусть теперь хоть угощают.
– Так и что головокружение? – из вежливости поинтересовалась я. Чтобы поддержать разговор. И постаралась не думать о том, что заходить к незнакомым мужчинам на чай – это точно не в моем стиле. Тем более к мужикам в старушечьем халате. Не иначе как он чем-то меня заинтересовал. Мне тридцать пять лет, я давно уже прекрасно себя изучила. Я еще не успела спросить, как его зовут, а мое тело уже сделало стойку. Такое чувство, что в нас встроен некий подсознательный гормональный анализатор. Механизм точный, почти не дающий сбоев, он определяет, подходит ли тот или иной мужчина в наши партнеры. А может, даже не гормональный, а генетический анализатор. Вот только он никак не определяет, хороший ли человек нас к себе тянет, или подлец. Только ДНК-совместимость. А жаль.
– Вы садитесь, пожалуйста. Сейчас я вас напою своим фирменным чаем, – мужик бегал из угла в угол старенькой обшарпанной кухни.
– Фирменным? Это как? С клофелином? – ни с того, ни с сего ляпнула я. Мужик расхохотался.
– Смешные вы, медики. С клофелином. Скажете, тоже! Меня зовут Дима. А вас?
– Дима? – внутри что-то екнуло. Ну, почему бы ему не зваться каким-нибудь Сережей или Славой. Что, на свете совершенно не осталось других имен?
– Вас тоже зовут Дима? – он деланно удивился.
