Не отпускай меня - Джулс Пленти

Киваю и встаю у стола. Может, сегодня он торопится и ему не до меня? Может, сейчас они, молча закажут, и мне удастся спихнуть заказ на одну из коллег?

— Скажите, девушка, вы бывали в "Мавзолее"? — спрашивает рыжий с самой серьезной физиономией.

Началось.

— Нет, не была, — бормочу, чувствуя, как по телу проносится волна жара.

— Думаю, вам нужно сходить, — говорит он ухмыляясь. — Знаете, если девушка с таким именем и такой мощной харизмой придет туда, вождь мирового пролетариата восстанет и начнется зомби апокалипсис. Будет весело.

— Вы готовы заказать? — выдавливаю я.

— Да, бизнес-ланч и чай с сахаром. По-пролетарски крепкий. И чтоб стакан был граненый, — отвечает он, едва сдерживая смех.

— А вам? — спрашиваю я у рыжего.

Меня словно приковали к позорному столбу. Надо стиснуть зубы и протерпеть.

— То же самое! — отвечает, с трудом подавляя смешок.

— Хорошо, — я поспешно ретируюсь.

С кухни сообщают, что заказ готов, и я осматриваю зал в поисках кого-нибудь, кого можно попросить отнести его. Все, как испарились. Делать нечего! Беру поднос и тащусь к девятому столику, который стал для меня проклятьем.

Выставлю тарелки. К любому заказу всегда идет небольшой комплемент: стакан воды с лимоном и шоколадка. Я уже упоминала свою неуклюжесть? Мне почти удается разгрузить поднос и сбежать, когда я задеваю стакан с долькой лимона, и вода выплескивается на брюки моего мучителя.

— Ой, простите! — бормочу я и выхватываю из-за пояса салфетку.

Надо исправлять оплошность, но не очень-то прилично просушивать чужие брюки. Сразу представляю, сколько неприличных шуточек на меня посыплется, если я сейчас наклонюсь и начну просушивать бедра незнакомого парня. Останавливаюсь в нерешительности, но он молча забирает салфетку из моих рук.

Я убегаю. Молча и позорно.

Отсиживаюсь в туалетной кабинке. Проходит минут двадцать — пора идти за новой порцией унижений. Девятый стол пуст — только грязная посуда и конверт с оплаченным счётом. Заглядываю внутрь. Там меня ждет "тысячная" купюра и записочка: "на нужды революции". Он всегда оставляет хорошие чаевые, но от них как-то кисло на душе.

Я запиваю таблетку водой и плюхаюсь на кровать. Затыкаю в уши наушники и выбираю трек наугад.

Перемен требуют наши сердца… Голос, который словно сваи заколачивает. Настолько мощно, что ритм сердца ускоряется, чтоб поспевать.

Музыка прерывается каким-то уведомлением и запускается снова. Скашиваю глаза на экран. ВК. Кто-то там еще сидит? Я и сама удивлена, что еще не снесла приложение. Ах да! Оно мне нужно, чтобы музыку слушать.

Девятый: Привет

Смотрю профиль.

Имя: Девятый

Возраст: 23

Город: Новосибирск

На автарке темный мужской силуэт с гитарой.

Скучно. Кто вообще отвечает на эти «приветы»? И все равно набираю:

Нара: Привет

Девятый: У тебя красивые работы.

Приятно. Я учусь в художке, но рисую далеко не академку. В сети я популярнее, чем в жизни.

Нара: Спасибо)))

Девятый: Давно рисуешь?

Нара: Сколько себя помню

Девятый: А что портрета Цоя нет?

Заглянул в мою музыку. Мило. Надя говорит, что у меня низкая самооценка, и я введусь на такие мелочи легче прочих.

Нара: Слишком ответственно

Девятый: У тебя получилось бы!

Нара: Спасибо

Подгорает спросить, почему у него нет ни одной фотки, но не хочу показывать, что меня чем-то зацепил этот разговор. Я и сама не знаю чем.

Девятый: Если бы я умел рисовать, я бы нарисовал твой портрет.

Явный подкат. Но красивый.

Нара: Это комплимент: смущенный смайлик?

Девятый: Констатация факта. Красивое лицо, правильные черты)))) Только глаза всегда грустные.

Печатает…

Девятый: Почему?

Нара: Не знаю

Девятый: Неправда! Человек всегда знает, что ему нужно, чтоб не грустить.

Нара: Невозможно вернуть то, что позволит не грустить.

Девятый: У тебя что-то случилось?

Откладываю телефон. Я не знаю, кто мне пишет. Странно раскрывать душу перед незнакомцем из сети. С другой стороны, это идеальная жилетка. Никто не узнает, что я в нее плакалась. Все равно, что случайный попутчик, которого я больше никогда не увижу.

Девятый:???

Нара: У меня папа умер год назад

Девятый: Сочувствую, моя мама умерла, когда мне было 10.

Нара: грустный смайлик

Девятый: Прости.

Нара: За что?

Девятый: Не хотел бередить твои раны(((

Нара: Ничего. Он любил "Кино", и меня приучил…

Девятый: Понятно, папина дочка: смайлик-сердечко. Он бы не хотел, чтоб ты грустила.

Нара: Знаю

- Нара, пойди сюда! — слышу мамин голос из прихожей. — Помоги!

Нара: Прости, пора бежать

Девятый: Пиши мне, когда грустно!

Я забираю из ее рук тяжеленные пакеты и тащу на кухню. Титаническим усилием водружаю на стол и начинаю разбирать.

— Что готовишь на этой неделе? — спрашиваю с любопытством.

Моя мама — фуд-блогер. Снимает видео для Youtube-канала "Света готовит". Она хороша и уже набрала больше миллиона подписчиков. Но как бы мама ни пыталась задействовать меня в видео, ничего путного никогда не выходило. У кого-то ручки-жопокрючки. Если что-то надо не разлить, я разолью, не разбить — разобью. Да еще и безупречный белый фон запачкаю пастелью или углем.

— Это не для канала. Завтра Вадим придет на ужин.

Упаковка с яйцами выскальзывает из рук и, встретившись с кафельным полом, разлетается вдребезги. Всё вокруг в сырой яичнице.

— Ой, — только и вырывается из моего рта.

Мама смотрит укоризненно и тяжело вздыхает. Орать на меня без толку.

Она опускается на колени и начинает убирать беспорядок бумажными