Измена: B-52 - Ария Тес
«У-у-у…» - раздается в унисон, когда как глаза Стаса становятся чуть уже, но и он отличный игрок — тоже себя хорошо контролирует. Хотя казалось бы, да?
- Милая, я — шеф-повар.
- И ты никому не даешь об этом забыть.
- Что, прости?
- Я сказала: мне неинтересно продолжать этот разговор. За посуду — с поклоном. Это лишние деньги, я не в обиде, но дальше…общайся сам с собой.
Разворачиваюсь и иду в сторону раздевалки, где беру свою форму, а потом, высоко задрав нос, захожу в душевую и закрываюсь на защелку. Что мне он? Что мне кто угодно? Но он то не «кто» угодно. Как я могла забыть, что Стас Давыдов — царь и бог? Его нельзя вот так вот заигнорить.
Чувствую, как по телу проходит дрожь от ветерка, замираю, вся сжимаюсь под горячими каплями, а сама смотрю точно в дверь кабины, ведь отчетливо, хоть и размыто из-за стандратного рисунка на стекле, вижу наглую, черную фигуру. Стоит. Стоит! Руки сложил на груди, смотрит, а главное — знает, что я тоже смотрю.
- Мне не нравится общаться с самим собой, - говорит тихо, но со смешком, и я тут же негодую.
- Ты охренел совсем?! Выйди немедленно!
- Успокойся. Чего я там не видел?
- Я на тебя заяву накатаю за сталкерство!
- Ты? За сталкерство? Забавно.
- Я тебя не преследую, а ты меня — да! Отвали наконец! Сколько раз повторить, что ты мне сто лет в обед не нужен?!
- Уволься.
- Нет!
- Это мой ресторан!
- Наполовину! Считай, что я работаю на другой! Ой, стой! Да я же и работаю на другой! Мой начальник — Лена, а не ты!
- То есть ты не уволишься?
- Нет.
- Ну хорошо…
Не нравится мне это его «ну хорошо…», но я стою на своем. Честно? Уже принципиально упираюсь рогом, который вонзаю в землю только сильнее, когда понимаю — этот придурок украл мою одежду. Как чертов школьник!
- Серьезно?! - вздыхаю, закатив глаза, пока вытираюсь.
С бельем забрал — точно придурок. Осматриваюсь. Ох, ну это просто благодать — думал, что не посмею?! Стягиваю его рубашку, при том из всей стопки выбираю именно его, надеваю ее и застегиваю на пару пуговиц, а потом выхожу. Стас во всю что-то шинкует, так что я огибаю стол, останавливаюсь напротив и поднимаю брови. Чувствую, как все пялятся, кроме него. Давыдов только лыбу давит и на доску смотрит.
- Говорю же: играть самому с собой мне неинтересно.
- Очень по-взрослому, Давыдов.
- Не фамильярничай.
- Тебе сколько лет вообще?
- Тридцать пять.
Снова втыкает нож в доску, поднимает глаза, но тут же замирает — явно не ожидал ТАКОЙ наглости, я же в ответ усмехаюсь.
- Да ну? А кажется пятнадцать. Посуда? Теперь одежда? Что дальше? За косички меня дергать будешь?
- Это что?! Моя рубашка?!
- Именно она. Слышала, что тебя бесит, когда трогают твои вещи? Как жалко-о-о то, ну ничего. Переживешь.
- Ты…
- И знаешь что? Давай я тоже попробую вести себя, как ты? - надуваю щеки, расправляю плечи и передразниваю его, уперев руки в бока и нахмурив брови, - Ой, посмотрите на меня. Я — Стас Давыдов, такой весь из себя крутой шеф-повар, который думает, что весь мир — сцена, а я в нем Примадонна, которая всем вокруг интересна.
Расслабляюсь. Вижу, что злится так, что аж глаза горят, а за спиной моей смешки только подогревают его бешенство. Но я не улыбаюсь — я слишком устала, поэтому так и смотрю на него, еще цыкаю и слегка закатываю глаза.
- Похоже? Думаю да. Так вот, Давыдов, у меня для тебя новость: мне абсолютно наплевать на тебя, поэтому отвали наконец!
Моя одежда лежит стопкой прямо рядом с ним, и я стягиваю ее — концерт окончен. Или нет? Стоит мне повернуться, как, конечно же, мне в спину летит «последняя» точка.
- Может тебе расслабиться, мышка? Выпей B-52…
А я делаю из нее запятую назло.
- Спасибо, но свой плохой день я уже пережила. Одна, кстати, и это было намного лучше, чем будь я с кем-то.
Молчит. Вот так то. Теперь точка.
Глава VI. Вот теперь по-взрослому
Кажется, Давыдов угомонился наконец, хотя нет, скорее отвлекся. На кухне царит цейтнот, как никак: заказов куча, народа еще больше, а я наконец могу увидеть то, о чем все вокруг говорят, своими глазами. Стас в деле похож на супер-злобного льва. Орет дурниной, кидается продуктами, даже уволил одного повара, когда тот, по мнению Примадонны, мешал неправильно соус. Нет, я язвлю, а Давыдову то скорее всего виднее, и все равно, как по мне, конкретный борщ. Он даже на бедную Аську наорал, и та уже минут сорок рыдает в туалете, прибавив тем самым работы нашей смене. Стас и с Леной по этому поводу поссорился, но, как говорится, сделанного не воротишь, а у него нет времени размениваться на сожаления. Радует лишь одно: меня он будто не замечает, так что есть надежда, что на сегодня я отхватила сполна.
Ага, как же.
После того, как я возвращаюсь с «перекура», а в моем случае просто с небольшой паузы на улице, работа кипит еще интенсивней. Кажется, что народа становится только больше и больше, точнее: ресторан забит под завязку. Нет, всем вот именно сегодня приспичило придти сюда, как будто специально поджидали момента, когда я настолько устану! Бессонная ночь дает о себе знать, поэтому я нещадно туплю и вообще очень медлительна, так что уже заслужила парочку колких замечаний от Давыдова, но меня все время кто-то прикрывал. Повара его, возможно, и сочли «шутку» забавной, а все равно: как только я где-то косячила или зависала, специально роняли что-то, перенаправляя своего военачальника на себя. Боже, как же в этот момент я была им благодарна, улыбалась дурацки, когда мы встречались взглядами или кто-то из них даже подмигивал, закрепляя меня в этих подозрениях. Реально прикрывали. Спасибо им за это. Я, если честно, хоть и чувствовала неловкость, а все равно была счастлива, и мне даже казалось: вот оно! Я нашла свое место! Пока не повернула в сторону выхода в зал в один прекрасный момент и не охренела.
Наша хостест Надя вела за собой…ее. Это она! Я бы
