Бес Славы - Юлия Еленина
Сажусь к девушке спиной. Натягиваю брюки, потом футболку.
– Телефонами обменяемся? – слышу предложение сзади.
– Зачем?
– Ну, может, повторим, – совершенно без обид говорит она. Пожимаю плечами. Думаю – а хочу ли я повторить? С ней?
Мои мысли прерывает телефонный звонок. Достаются аппарат, смотрю экран – звонит отец. Нехотя, но поднимаю трубку.
– Сынок, ты где?
Надо же, блядь – сынок! Возникает желание ответить ему в рифму, но убиваю его в себе и отвечаю:
– В гостях.
– Приезжай в офис. Я тебя жду.
– Я выпил.
Пауза. Секунда, две, три.
– Хорошо, дома поговорим. Будь сегодня, – чересчур спокойно выдает отец и добавляет, чем ошарашивает меня еще больше: – Пожалуйста.
Мне это не нравится. Сегодня все мне вообще не нравится: ни предложение Ильдара, ни секс, ни алкоголь, ни эта просьба.
Все слишком отстойно в последнее время. Да и вообще с тех пор, как я мать похоронил и получил травму.
Был же я когда-то обычным мальчишкой, не избалованным подобной жизнью, не желавшим стать таким. Мать меня привела к воде, к спорту, а отцу было плевать на все, что происходило. Он только спонсировал и забирал меня иногда на выходные. Хотел, чтобы я стал таким? Пусть радуется теперь – стал.
И что теперь не устраивает?
– Давай, крошка, – посылаю воздушный поцелуй так и лежащей голышом на кровати девке.
Завтра я ее не вспомню. И секс с ней – тоже.
– Может, еще один заход?
Девчонка призывно проводит пальцами по своей груди, спускается к животу…
– Дела, крошка, не терпят отлагательств, - подмигиваю ей и выхожу из комнаты.
На ходу набираю номер знакомого таксиста и, как только он снимает трубку, говорю:
– Нужен трезвый водитель.
– Окей, - слышу ответ.
Договариваемся, что он приедет через минут пятнадцать. Схема у нас отработанная: я бухаю, таксист приезжает, отвозит меня на моей же тачке домой, а потом возвращается за своей, при этом получив кругленькую сумму.
Успеваю еще осушить два стакана, прежде чем получаю сообщение. С Шуриком говорить сейчас бесполезно – он уже снова ничего не соображает. Да и у меня в башке мысли уже разбегаются как тараканы. А еще и с отцом поговорить надо.
Прощаюсь со всеми и выхожу на улицу, даже у порога получаю липкий поцелуй от довольной Крис.
На улице закуриваю и бросаю ключи от тачки ожидающему таксисту.
Всю дорогу мы молчим. Не то чтобы разговаривать, думать лень. Просто прикрываю глаза и откидываюсь на сидении.
Как только машина оказывается в гараже, достаю из кошелька пятерку и протягиваю округлившему глаза парню.
– У меня сдачи нет.
– Бери, на следующий раз аванс будет.
Захожу в дом и хочу просто доползти до кровати. До батиного возвращения домой надо хоть немного поспать, а то разговора не получится. Сон, потом душ и крепкий кофе. Можно так не изголяться, конечно, но, судя по тону, отец хочет поговорить о чем-то серьезном. Хотя если это касается дел фирмы, то без пол-литра я хрен вникну во всю бизнес хрень.
Не раздеваясь, заваливаюсь на кровать и уже сквозь накрывающий меня сон слышу, как наша домработница ставит на тумбочку воду. Вот спасибо, хороший мой человек. Хоть кому-то не плевать на меня.
Глава 13
Матвей
Снится мне такая бредовая хрень…
Будто бы я стою в наполненном бассейне. Только полностью голый, а вокруг плавает и не тонет известная в поговорке субстанция. Да много ее еще так и становится все больше и больше... Я осматриваюсь. Откуда-то же это дерьмо берется? На противоположном от меня бортике сидит девушка, укутанная в голубую ткань. Светлые локоны, испачканное лицо. Настолько испачканное, что и лица-то, по сути, не видно. Я машу ей рукой и пытаюсь закричать, спросить, что за херня тут происходит. Но не могу, голосовые связки напрягаются, но звук не идет. А потом меня кто-то хватает за ноги и топит. Я барахтаюсь, пинаюсь – бесполезно. Смотрю наверх... А там сплошное дерьмо...
Резко вскакиваю, сажусь на кровати и пытаюсь отдышаться. А ощущение такое, что в комнате воняет – вот тем самым, которое во сне вокруг меня плавало.
Н-да...
Тру лицо ладонью, другой рукой беру телефон. Меня интересует время. Семь вечера. Отец как раз должен вернуться.
Встаю, меня немного шатает. Но башка не болит. Натыкаюсь взглядом на стакан с водой у тумбочки, хватаю и пью. А выпив, понимаю – мало. Иду в ванную, наполняю стакан водой из-под крана и жадно глотаю холодную жидкость. Напившись, раздеваюсь и залезаю под душ.
Когда выхожу из ванной, слышу стук в дверь. Сразу после него дверь приоткрывается, и в комнату аккуратно заглядывает Фаина:
– Матвей Георгиевич...
– Тут я, – отвечаю, появляясь в зоне ее видимости.
– Георгий Олегович ждет вас через полчаса в столовой на ужин.
О как, ждет, приглашает. Семейная идиллия прям!
– А "матушка" моя тоже будет?
– Марина Андреевна в театр уехала.
В театр, значит. Просвещается? Или тусовка подобралась? Да и театр бывает разным. Кукольным, например.
– Спасибо, – киваю я.
Тетя Фаина закрывает дверь, а я начинаю одеваться.
В столовую спускаюсь даже раньше, чем через отмеренные мне полчаса. Отец сидит за столом, а вокруг вовсю хлопочет тетя Фаина, накрывая на стол.
Увидев меня, отец улыбается. Жестом приглашает сесть рядом. Я сажусь, передо мной тут же ставится тарелка, наполненная едой. Рис с овощами и мясо под белым соусом.
Мы с отцом приступаем к еде. Молча. Я ем без охоты, хотя должен признать – вкусно. Что ни говори, а Фаина готовит прекрасно.
Минуты через две я не выдерживаю и спрашиваю:
– О чем ты так упорно хочешь со мной поговорить?
Отец дожевывает еду, откладывает вилку и отвечает:
– О работе, Матвей.
– И что с ней?
Отец хмурится, но отвечает спокойно:
– Ты обещал начать принимать участие в делах фирмы. Когда сможешь приступить?
– А когда надо?
– Чем раньше, тем лучше. Чтобы понять всю нашу кухню, не один день понадобится.
– Слушай, – я тоже откладываю вилку и откидываюсь на спинку стула. – Зачем тебе это?
– Это не мне, сынок, это тебе, – отвечает он с такой отеческой заботой, что я почти верю. – Годы идут. Лучшие твои годы.
– Лучшие мои
