Елена Лобанова - Из жизни читательницы
Римус защищала Людасика от меня! ОТ МЕНЯ!
Очень мило.
Две лучшие мои подруги!
Где же ты, Данка? Ведь, в сущности, все это из-за тебя!
На ночь глядя глаза мои объявили забастовку — наотрез отказались закрываться. Проворочавшись с час, я, делать нечего, полезла в детективный ящик и за полночи управилась с «Восточным экспрессом» и «Десятью негритятами».
Закрыла книгу, погасила свет и прислушалась.
Ветер за окном выл по-прежнему. Только теперь я явственно различила в его голосе насмешливые «А-а-а-ах! О-о-о-ох!»
Сон и не помышлял приближаться.
Похоже, даже Агате в этот раз не под силу было успокоить меня.
Ночь опять принялась за свои штучки!
…Когда-то Римка излагала, не помню, из теории вероятности или еще откуда: шел человек по улице и, допустим, решил свернуть вправо, а потом почему-то передумал и отправился дальше. Однако минутное его намерение создало что-то вроде новой реальности, и в этой новой реальности он свернул-таки вправо и, пройдя немного, угодил под машину или, допустим, нашел кольцо с бриллиантом, в то время как в обычной жизни так и шагал себе своей дорогой, ни о чем не подозревая…
И выходит по этой теории, что неисчислимое множество иных реальностей С НАМИ или, может быть, О НАС рассеяно в неведомых нам пространствах!
Но к чему все это сейчас лезет в голову? Да вот же к чему: выходит, и в дружбе, и в любви мы рисуем в воображении этакий светлый, лучезарный и преисполненный ответного чувства облик дорогого человека, самовольно перенося его при этом из ОСНОВНОЙ реальности в НОВУЮ, специально по этому случаю нами сотворенную. И в этом свежесотворенном измерении он, безусловно, так и проживает в точности таким, как нам нравится. Беда только, что в ЭТОЙ жизни он об этом, случается, даже не подозревает…
— Чего накуксилась? Обиделась? — заподозрила назавтра Римка по дороге домой. — Ладно, брось, да? Пошли ко мне, новые кассеты посмотришь!
Но я покачала головой. Ноги уже несли меня в сторону. Надо сказать, иногда мои ноги выкидывали такие штуки — уносили меня, и все тут. Причем особенно любили это проделывать в перспективе намечающегося было романа — подхватывали и уносили, стоило только зазеваться, приостановиться, задуматься… Самовольно, можно сказать, решали мою судьбу.
Да и я, надо заметить, никогда им особенно не препятствовала.
Но тут не успела я свернуть за угол, как настырная Римус сзади вцепилась в мой рукав и пустилась уговаривать почти жалобно, чуть не со слезами — умеет это она, артистка!
— Марысь! Ну отстань ты от Людки, да? Ты упертая какая-то, правда! Ну чего ты от нее хочешь? Чтобы она только Достоевского читала, да?
— А ты хочешь, чтобы она как ЭТИ стала?! — закричала я, вырывая рукав. — Это же… это… зомби какие-то! Я вот одну в трамвае спросила — смотрю, сидит такую же гадость читает: «Женщина, вам правда интересно?» Так она знаешь что ответила?!
— Ну что?
— «Отличная книга!» — говорит! И смотрит на меня как натуральный зомби, бессмысленно так! Это… жутко просто, а никто не замечает! Такие вот книги — они же человека зомбируют! Он же вкус теряет, как собака — обоняние! А потом и облик человеческий…
— Ну уж и зомбируют, — проворчала Римка и нахмурилась, размышляя. И, поразмышляв, додумалась: — А может, и пускай зомбируют? Может, оно и лучше?
— ЛУЧШЕ?!
— Ну в смысле… отвлекают немножко, да! Там хоть приключения какие-то, и в конце все хорошо. Ты думаешь, кто у нас «мыльницы» смотрит? Идиоты, думаешь, поголовные?
— Н-ну… Почему же идиоты…
— Ага! Понимаешь, значит! Их все нормальные люди смотрят, потому что — красивой жизни хочется. Хоть ненастоящей, хоть по телевизору! Там музыка, костюмы изысканные, пляжи, океаны! Посмотришь, вздохнешь — и можно дальше наш бардак терпеть. И книги точно так же! А то некоторые пишут… я прям не знаю… чтоб людям нервы помотать, честное слово! Вообще книга должна быть, чтоб вечером почитать — и спать спокойно. Вон Людка — что с ней было, видела? Так ведь и по фазе, знаешь, сдвинуться можно! Когда с ребенком такое творится. Ну, тебе вообще-то это трудно понять…
Мои ноги снова принялись за дело. Бодро, в хорошем темпе они понесли меня прочь. Когда-то я занималась спортивной гимнастикой. Недолго, но все же. В четвертом классе. С тех пор у меня неплохо развиты мышцы бедер, а также икроножные. Получше, чем у некоторых замужних женщин. И вены не перегружены — ни родами, ни стоянием у плиты. Готовит у нас мама. И нервы у меня крепкие — читаю полночи, и ничего. В то время как люди нормальные читают, чтоб уснуть. Хотя что с меня взять, с неполноценного человека? К тому же упертого…
А хотя плохо это или хорошо — быть упертой, — между прочим, еще вопрос!
Потому что однажды в моем пионерском детстве в наш седьмой отряд пришел красивый молодой дяденька-акробат. Ему, оказалось, требовалась тренированная девочка для парного выступления на лагерном празднике. А спортсменок в отряде нашлось всего две — Светка, художественная гимнастка, и я, едва освоившая «колесо» в обе стороны. Светка была тоненькая как прутик, с золотыми кудряшками и громадными распахнутыми синими глазищами. А я была просто я. Да еще и весила позорных тридцать шесть килограммов.
Светка легко вспрыгнула к акробату на колено и закрутилась туда и сюда, красиво перегибаясь. Она умела делать все три «шпагата»!
— Да ее и держать нечего! Как пушинка! — похвалил дяденька, опустив Светку на землю, и жестом подозвал меня.
Я, покраснев как рак, взгромоздилась на то же колено. Стоять на нем было непривычно, но не то чтобы очень трудно. На бревне бывало пострашнее. К тому же разрешалось держаться за его руку или плечо. Я осмелела и даже сделала «ласточку» и мостик.
— Эта потяжелее будет! — вздохнул акробат, отпустив меня, и почесал в затылке. — Но зато и упертая… Равновесие держит. Ладно! Завтра на тихом часе — тренировка.
Он обращался ко мне! Меня выбрали для выступления! За то, что я оказалась упертая!
Надо ли говорить, что то были счастливейшие минуты лета? Жаль только, что протекли они слишком быстро — как все минуты счастья. А последняя из них была даже не минута, а коротенькая фраза:
— Уезжаешь, значит? А я думал, останешься на второй поток — и можно в Зеленый театр!
…Я храню эти мгновения в потайном уголке памяти, как драгоценности: иногда осторожно вынимаю и, затаив дыхание, любуюсь их слегка потускневшим от времени блеском.
А что, если бы я осталась на второй поток? Если бы стала профессиональной акробаткой? Да уж, наверное, не брела бы сейчас в слезах куда глаза глядят…
