Дикарка для Хулигана - Настя Мирная
Я хочу, чтобы это оказалось правдой. Поверить в сказку. Диана научила меня верить в то, что в нашем мире есть место чудесам.
Я не молился с самого детства, когда понял, что Богу плевать на нас с Артёмом. Но сейчас губы сами выталкивают слова молитвы. Я умоляю вернуть мне брата. Дать шанс всё исправить. Просто посмотреть ему в глаза и сказать "прости". И услышать "прощаю". Хотя бы несколько минут поговорить с ним. Узнать, что он счастлив. Я так хочу, чтобы его жизнь сложилась. Чтобы эта девчонка была той самой.
К тому моменту, как смартфон наконец оживает, слабое ноябрьское солнце уже пробивается сквозь задёрнутые шторы. Это была одна из самых тяжёлых и бесконечных ночей. Несмотря на отсутствие сна, усталости нет. Я заряжен уверенностью, что с помощью этой девахи смогу найти брата.
Отвечаю на звонок, ожидаемо получая крики и почти истерику.
— Егор! Наконец-то! Где ты? Почему не приехал?! У тебя всё хорошо?! Егор, не молчи! Ответь! — орёт Дикарка сипло, но громко.
Я бы и рад ей ответить, но просто не могу вставить ни единого слова в её монолог. Когда замолкает, чтобы набрать в лёгкие воздуха, высекаю:
— Не кричи, Диана. Со мной всё хорошо. Я жив. Здоров. Сейчас дома.
— Почему ты там, Егор? Почему не…
Перебиваю её, пока не нарастила децибелы голоса и паники.
— Извини, Ди. Я сейчас объясню. Только выслушай спокойно. Хорошо?
Она шумно вздыхает и шепчет:
— Я волнуюсь за тебя.
— Знаю, Котёнок. Но со мной правда порядок. Просто случилось кое-что, и я пока не знаю, как этому относиться. — забиваюсь кислородом и поднимаюсь на ноги. Всё же закуриваю очередную сигарету. Пару секунд смотрю в окно, слушая её сбившееся дыхание. Прикрываю веки и выбиваю убитым голосом. — Та девушка пришла в себя. Она… Блядь, Ди, она назвала меня Артёмом.
На том конце трубки слышится свистящий вдох и дробный выдох. Тишина. Еле различимый шёпот:
— Вы с братом сильно похожи?
Делаю новую затяжку. Урывками выпускаю дым в холодный воздух.
— Достаточно, чтобы человек, который неделю валялся в отключке, смог нас спутать.
— Думаешь, что она его знает?
— Я без понятия, что мне думать. Блядь… Я растерян, Диана. Мне так хочется в это верить, но я боюсь ошибиться.
— Ты говорил с ней?
Если бы это можно было назвать разговором…
— Я бы так не сказал. — пересказываю Дикарке "разговор", то сжимая, то разжимая кулаки. Зубы скрипят. Глаза жжёт от недосыпа. — Я сам не понял, как приехал домой. На эмоциях был. Хотел тебе позвонить, но не стал будить.
— Я понимаю, любимый. — шелестит Дианка. — Что дальше будешь делать?
Громко сглатываю, даже не делая попыток скрыть от неё своё состояние.
— Поеду в больницу. Попробую ещё раз с ней поговорить.
— Хочешь, я тоже приеду?
— Не надо, малышка. — прошу полушёпотом. — Лечись. После больницы я сразу к тебе поеду.
— Только не пропадай больше. — просит тихо с мольбой в интонациях.
— Не пропаду, Ди. Если не буду отвечать, то не переживай. Если планы изменятся, то я тебя наберу.
— Хорошо. Я люблю тебя. — уже севшим шёпотом добивает.
Знаю, что ей не только говорить трудно, но и волнение давит, поэтому ещё несколько минут успокаиваю и убеждаю, что всё будет хорошо.
В больнице сталкиваюсь с медсестрой, которая выбегает из палаты девушки. Перехватываю её за локоть.
— Как она?
— Ни на что не реагирует. Я за Константином Витальевичем иду.
— Не спеши. Позови его минут через сорок. — она только непонимающе лупает. Закатываю глаза и высекаю. — Я хочу попробовать до неё достучаться. Отец позже может её осмотреть.
Для верности сую ей в карман халата пару купюр, и она, сияя, исчезает.
Глубоко вдыхаю и толкаю дверь. Всего на мгновение сталкиваемся с девчонкой взглядами, и она отворачивается. Замираю ненадолго, стараясь понять, почему она так упрямо отмалчивается. В её глазах больше нет вчерашнего отупения и непонимания. Какие могут быть у неё причины для молчания, если не одна единственная?
Она знает Артёма. И она понимает, кто я. Видимо, и история нашей семьи ей известна. Иначе какой смысл?
Подтаскиваю к постели стул. Повернув спинкой, седлаю его. Складываю руки на спинке и опускаю на них подбородок, внимательно разглядывая деваху.
Именно такая, какие были у меня в приоритете. Миниатюрная, блондинка, причём натуральная, красивая, фигуристая. Правда, сиськи маловаты.
Для чего я её так оцениваю? В этом нет никакого сексуального подтекста. Я вообще больше ни о ком не думаю в этом плане, кроме Дикарки. Просто хочу понять, во вкусе ли она Артёма. Как ни силюсь вспомнить, с какими девахами он мутил, не могу.
Прикусываю щёку, ожидая, что ей надоест пялиться в потолок, но не тут то было. Приходится начинать разговор самому.
— Слушай, можешь сколько угодно прикидываться немым овощем, но хотя бы не делай вид, что не понимаешь меня. Я просто хочу найти своего брата. Я же понимаю, что ты знакома с ним. — не совсем правда. Стопроцентной уверенности в этом у меня нет. — Не заметить нашего сходства просто невозможно. — пробиваю очевидным аргументом, но девчонка упрямо молчит, вперив глаза в одну точку. Я обязан до неё достучаться. Губы сами кривятся в подобии улыбки. — Не знаю, что тебе известно обо мне или о нашей семье, но я… — продавливаю забивший глотку ком горечи. Рассказал бы брат правду о том, что творилось за закрытыми дверями? Не уверен. Он всегда стыдился этого. Скрывал ото всех. Это мне похеру было, что кто-то узнает, хотя и кайфа особого от этого не испытывал, но вот он… В какое-то мгновение она смотрит прямо мне в глаза. Всего доля секунды, но этого хватает, чтобы понять, что я попал в точку. Дальше уже без расчёта бомблю. Тупо по эмоционалке. — Я скучаю по Артёму. Я просто хочу поговорить с ним. Я… Блядь… — сука, это не так просто, как мне казалось. Гораздо сложнее, чем я
