Майор Бойцов желает познакомиться (СИ) - Коваль Лина
Практически засыпаю за столом, но услышав бульканье входящего уведомления, улыбаюсь и поднимаю глаза на яркий экран.
Ура. Сообщений становится шесть.
Зайдя в переписку, сразу читаю последнее:
«Ты меня игнорируешь, Сюзи?»
Хищно улыбаюсь.
Чувствую себя как минимум гарпунером-наставником на китобойном судне.
«Привет, Тимурчик… Ой, я и забыла. Просто замоталась тут с похоронами дедули. Да и, если честно, тебе ведь нужен только секс... А у меня траур и вообще нет настроения. Сложно общаться с человеком, который воспринимает тебя исключительно как суповой набор… Поэтому, прости…»
У меня есть чёткое представление, как на такое сообщение должен ответить мужчина, который две недели рассматривал фотографию женской груди и ждал малейшей коммуникации, но Тимур Бойцов отправляет лучший ответ из всех возможных:
«Ну, ты уж совсем озабоченного героя-любовника из меня не делай, лады? Расскажи лучше, как сама?»
Глава 11.
— Вы давно закончили работу в усадьбе? — спрашивает майор у Елены Сергеевны, бывшей хранительницы музея.
Пытаюсь не замечать, что моё плечо касается его руки, а наши бедра плотно прижаты друг к другу под столом, накрытом скатертью.
— Почти полгода как на пенсии, — отзывается женщина. — Вы кушайте, кушайте.
Неловко киваю на приглашающий жест хозяйки. Принимать пищу на заданиях вроде как неэтично, но живот, учуявший запах свежевыпеченных пирогов, бессовестно урчит.
Бойцов, окинув накрытый стол взглядом, морщится.
Не человек, а машина, черт возьми.
— Елена Сергеевна, — продолжает он. — Возможно, вы замечали что-то странное? Какой-нибудь повышенный интерес к диадеме? К украшениям?
— Даже и не знаю. Народ нынче дикий, их реликвии и музейные экспонаты совсем не интересуют. Нам ведь каждые выходные телефон обрывают, сдаем ли мы беседки в яблоневом саду. Беседки представляете?.. И про номера регулярно спрашивали. Номера в старинном здании в стиле классицизма и неоготики.
Женщина вскидывает руки, будто подобное кощунство непростительно.
— Возможно, были какие-то постоянные посетители? — спрашиваю, стараясь не дышать в сторону пирогов.
— Их много. Мы ведь проводили поэтические вечера и костюмированные балы.
— И никто из гостей никогда не просил диадему? Допустим, для костюма или антуража?
— Не было такого. А вы спросите у Непейводы.
— У кого? — усмехаюсь.
— Ну, Ким Харисович Непейвода и его жена Нонночка. Они наши основные спонсоры и добродетели.
— Хмм… — Бойцов хмурит брови. — Впервые слышу.
— Очень странно, — удивляется Елена Сергеевна. — Это такие замечательные люди. Меценатство в наш век — редкость. Ким Харисович в прошлом году оплатил реставрацию всех антикварных экспонатов. И, кстати, диадемы тоже.
— Очень интересно. А в журнале наличия музейных предметов этой информации нет, — возмущенно проговариваю я и напарываюсь на предостерегающий взгляд Бойцова.
Откашлявшись, всё же неуклюже хватаю пирог и жадно его откусываю.
— Спасибо, Елена Сергеевна. Мы поедем, — произносит мой начальник и тянет меня за локоть из-за стола.
Вскакиваю, поправляю короткий свитер.
— До свидания и спасибо, — прощаюсь.
Запрыгнув в машину к Бойцову, активно жую. Украдкой, конечно, слежу, как он усаживается рядом и вытягивает ноги.
— Выкинь это нахрен, — цедит Тимур, выхватывая у меня из рук остатки пирога, и выкидывает его в открытое окно.
— Ты что делаешь? — округляю глаза. — Мамочка не учила, что еду выкидывать нельзя? Ты ведь мой достаток выкинул, я теперь никогда не разбогатею.
Дуюсь сердито.
— Ты пришла в полицию стажером, — откровенно потешается надо мной майор. — Ты никогда не разбогатеешь, Завьялова.
Теперь возмущенно складываю руки на груди и громко дышу. У него просто визуализатор сломался. Из-за возраста. Или он его у одной из девок потерял.
— Никогда не ешь со свидетелями и тем более с подозреваемыми, Лер, — по-дружески советует Тимур.
— Это почему это?
— Ты не можешь знать их мотивов.
— Да эта старушка просто божий Одуван, я тебя умоляю. Что она там могла криминального сделать? Руки не помыть или сметану просроченную в тесто замесить?..
— Я тебя предупредил, — посматривает на меня строго. — Ещё раз увижу — пойдешь дежурить вне очереди.
— Ладно, — соглашаюсь.
В конце концов, в его словах есть зерно здравого смысла, я просто расслабилась и потеряла бдительность. А он всегда такой. Собранный, красивый, с колючим подбородком…
Черт!..
— Я просто голодная, поэтому…
Не успеваю признаться, как телефон Тимура взрывается громкой протяжной мелодией.
— Дежурка, — ворчит он, включая кнопку на руле.
— Бойцов, — зовёт Сенечка Юрьевич из динамиков в салоне. — Ты там недалеко от центра?
— В центре.
— Там какой-то бессмертный в «Березке» дебош устроил. Подъедь, а?
— В «Березке»? В шашлычке, что ль? А я при чем? — потирает он бровь.
— Росгвардия била-била — не разбила, ППСовцы били-били — не разбили, мышка-Бойцов мимо проезжала, хвостиком махнула, яичко и разбилось.
Прыскаю от смеха, Тимур снисходительно на меня смотрит и продолжает:
— Арсений Юрьич, опять внука дочь оставляла на выходные?
— Так точно. Съезди Тим, разберись, что там и как.
— Ладно, буду минут через пять. За одним «пэпсам» сопли вытру. И шашлыком, может, угостят. Есть тут голодные, готовые пироги свидетельские жевать.
Оператор дежурной части отключается, а я отчего-то беспокоиться начинаю.
— Может, лучше ОМОН вызвать? — спрашиваю осторожно.
— Ага, и ФБР с Гарри Поттером. На шашлычку ведь напали, — смеется он. —Дело государственной важности.
Качаю головой. Бесстрашный, блин.
Через пять минут паркуемся у входа в «Березку». Подозрительно озираюсь, замечая машину Росгвардии.
— Сидишь здесь, — приказывает майор, застегивая кожаную куртку. — Ты. Сидишь. Здесь.
— Да с чего это? Я — оперативник, — гордо произношу.
— Ты не оперативник. Ты пробник. То бишь стажерка, — исправляет он. — Статью двадцать четыре пункт три помнишь? «Запрещается использовать стажера в оперативных мероприятиях, когда может возникнуть угроза его жизни…». Выйдешь из машины — накажу. По всей строгости.
— Боюсь, боюсь, — выплевываю ему в лицо.
— Цыц, рыжая, — произносит Тимур, чуть наклоняясь и пытаясь разглядеть что-то за окнами шашлычки. — Разберусь с дебоширом и позову тебя мясо жевать. Любишь мяско, фенистилка?
Раздраженно закатываю глаза и оставляю вопрос без ответа.
— Сиди, — напоминает и грозно хмурит брови.
Наблюдаю за удаляющейся широкой спиной, стараясь не сексуализировать образ начальника, то есть не снижать взгляд на его пятую точку. Проходит минуты три, прежде чем я вдруг ощущаю позывы мочевого пузыря. Ну что я могу сказать? Как всегда вовремя, черт побери!
— Ладненько, — пропеваю, осторожно выбираясь из автомобиля.
Закинув руки в карманы пальто, не спеша подхожу к двери «Березки». Нижняя ее часть металлическая, а верхняя состоит из стекла. Ухватившись за ручку, прислоняюсь лбом к прозрачной поверхности, пытаюсь разглядеть обстановку внутри. Неожиданно в грудь прилетает удар, а на лицо оседает какая-то жидкость. Словно воды в рот набрали и сжав зубы выплюнули. Я так всегда, когда белье глажу, делаю.
Резкий вздох.
Жжение в горле. И сумасшедшая резь в глазах.
— Суки, — орет мужской голос. — Мусора — уроды. А тебя бородач я запомню.
— Обязательно запомни, — слышу бас своего начальника.
Сидя на асфальте, пытаюсь прийти в себя.
— И почему я думал, что ты послушаешься, — рычит Бойцов, подхватывая меня на руки. — Мне иногда кажется, что ты мне дана в наказание. К примеру, потому, что я в детстве за собакой на прогулке не убирался, а матери врал.
— У тебя была собака? — спрашиваю тихо.
— У отца. Немецкая овчарка служебная.
