7 причин сожалеть - Дарья Тоин
В конце концов, чего бояться? Ничего особенного не произошло и не произойдет.
Но меньше всего на свете мне хочется допустить Никитину мысль о том, что сейчас я откладываю встречу из-за произошедшего с ним вчера. Меньше всего на свете мне хочется, чтобы Никита подумал, что он в чем-то виновен.
Это не так...
Поэтому я все же сажусь в такси, заодно захватив пирожные из любимого магазинчика неподалеку. Подключаю наушники, погружаясь с головой в сильные иностранные голоса и безумно красивые проигрыши, заодно думая, как не проиграть самой, случайно не положив сердце к его ногам.
Глупо ругать и бичевать себя за содрогание и ноющую боль, что растекается внутри каждый раз, как я его вижу.
Я давно к ней привыкла, за десять лет мы прилипли друг к другу, прижились, боясь и одновременно желая увидеть его на углу какого-либо популярного места.
Моё одиночество никогда не следовало за мной по пятам, оно не досаждало и не осаждало. Я жила так, как было бы правильнее, легче.
Оно лишь являлось ко мне темной ночью или случайным прохожим, удивительно похожим на того мальчика, что единственный заставлял сердце биться и трепетать одним лишь своим существованием.
Этот мальчик давно вырос, в нём уйма недостатков, он накопил кучу проблем, хоть сам считает иначе, и я ему никто, чтобы вникать в его жизни, но всё так же глубоко-глубоко я ловлю себя на запрятанной запретной мысли, что он мой человек.
Как моя музыка. Как мой взгляд на эту жизнь.
Он — то, что цепляет один раз и навсегда, и это не объяснить ничем.
Мне бы хотелось, чтобы все было иначе, но...
Моё одиночество — отличный напарник и едва ли покинет меня, от того и эта боль растеклась внутри о потерянном, а точнее даже не приобретённом.
Выключила музыку, только подъезжая к дому, тут же замерев и вслушиваясь, не сразу осознав то, что раздавалось из дома.
Похоже, не я одна так помешана на музыке, верно?
"Thought I couldn't breathe without you, I'm inhaling"
[Ты думал, что я не смогла бы дышать без тебя, но я делаю вдох.]
Одинокий нарастающий вокал девушки восходит каждой строчкой вверх, переплетающий едва слышимый бэк, заставляющий содрогаться ритмом, что сейчас отбивпется в что-то схожее на электро и барабаны. А потом припев, и я начинаю понимать.
Таксист тоже, кажется, ошарашен, начиная искать в поиске это нечто.
Все, кажется, просто. Это изменённая "Непобежденная" в оригинале "Survivor" знаменитых Destiny’s Child, которую по праву знает, наверное, каждая или каждый, кто хоть как-то сталкивался с музыкой нулевых, а точнее 2002.
— Ищите по припеву, он почти идентичен.
"I'm a survivor [Я — борец,]
I'm not gon' give up [Я не собираюсь сдаваться,]
I'm not gon' stop [Я не собираюсь останавливаться.]
I'm gon' work harder" [Я приложу ещё больше сил]
Но это лучшее звучание, без шуток. Поэтому я следую примеру таксиста и открываю поиск, хоть мы и стоим уже с минуту на месте, не замечая, что Таксометр ещё не закрыт.
Я не знаю, что сказать Артёму при встрече, но вкус у него неподражаемый, и хотя бы за включенный повтор, доставляющий эстетический восторг, стоит прошептать мерси. Не в глаза, конечно...
Замечаю, как из дома выбегает Никита, останавливаясь на ступенях. Приходится довольствоваться тем, что таксист песню все же нашёл, как и протянутую купюру.
Мне хочется обнять этого мальчишку, но вовремя одергиваю себя, радуясь собственной улыбке и его нетерпению, сквозь который все же замечаю некую настороженность. Ожидание осуждения? Нет уж, не от меня.
Следом за 2wei идёт "I'm only human" 16-ого года, и я понимаю, что с музыкальным вкусом у Артёма с годами случилось тоже самое, что было у меня с самого начала.
Кто-то вышел из рамок одного стиля, и это вызывает моё лёгкое уважение.
Если бы не эти одинокие его глаза напротив, конечно, что принадлежат маленькой израненной душе...
— Ох, и вкус у твоего папы.
Мальчик смеётся.
— Прикольный?
— Не то слово, Никит. И знаешь, что самое прикольное? — Подражаю его интонации.
Он заглядывает в мои глаза, будто не замечая пакет с вкусняшками.
— Что я слушаю тоже самое...
И, кажется, я сказанула сейчас что-то лишнее, ибо этот зажегшийся огонек в темноте бездонных омутов, от которых сводит каждую клетку, не обещает ничего хорошего.
— Ну, пойдем, мой хороший?
Кивает, убегая вперёд в своих забавных шортах. Я отгоняю от себя мысль схожую на "Как я могла не заметить?", разве я мать, разве я разбираюсь, разве...
Но... как я могла не заметить, что ни разу за наше знакомство к нему никто не прикоснулся помимо вчерашнего случая.
Разуваюсь, замечая, что вчерашний срач так никуда и не делся. Ко мне вылетает Нина, скользя по паркету в гетрах, что доходят до более менее приличных шорт, желающая обниматься.
Объятия перетекают в следующую композицию, а я замечаю, что... дайте мне его плейлист, я там не боюсь помереть, серьезно!
Он же в моем копался, я требую реванш! Это что за третье (а, нет, четвертое) попадание 100 из 100, эй!? Так нечестно.
Проходим в зал...
— Вы не думаете, что стоит прибраться?
Нина пожимает плечами, упав на дорогущий, но заваленный мусором диван.
— Зачем? Завтра придет Агния, уберет тут всё.
Ушам своим не верю... Хотя нет, почему, верю, что ещё от них ожидать?
Зато Никита возвращается с подносом апельсинового сока, который даже поставить некуда. Спешу скинуть пустые жестяные банки вместе с шуршащими пакетами от снеков.
Куда смотрит этот прохиндей!?
Вспоминаю про забытый пакет с пирожными...
— Таак, молодежь. Либо мы сейчас наводим тут порядок, либо я...
Думаю, что их могло бы сподвигнуть поднять свои ленивые тельца с дивана.
— Либо я уезжаю.
Откуда-то со второго этажа раздается не то дабстеп, не то... Ой, всё, закройте мне уши, хочу его топ-лист.
Это как рекомендации "Для Вас" в одной социальной сети, но если там бывают осечки, хоть и составляют скрипты, то тут пока 1 к 1.
Несправедливо.
Не сразу понимаю, что дети уже давно вздохнули и принялись создавать видимость уборки, пряча мусор во все доступные углы.
— Эй! Я вообще-то пока не слепая. Бегом за мусорным пакетом, и веник с совком прихватите, если он в этом доме водится.
Музыка становится тише, мусор не думает заканчиваться, сама не замечаю, как начинаю парить в
