Ариана Селеста - Проклятье Ван Гога
Завтра был восемнадцатый день моего рождения. Я любила этот праздник и каждый год с нетерпением ждала вечеринку, которую по этому поводу устраивал отец. Но сегодня я чувствовала себя разбитой. Мне казалось, что существует некая граница, переступив которую я потеряю часть себя. Просто предчувствие, не более того, но это высасывало из меня все силы. Я как будто видела на горизонте грозовые тучи, чувствовала запах дождя, и понимала, что сейчас грянет буря.
Целый день я провела на чердаке за живописью. Спустя несколько часов после того, как солнце село, мне удалось закончить картину, которая открыла мне правду о смысле моей жизни. Всё было очень просто: два подсолнуха и огромное красное солнце между ними. Когда я закончила писать и отошла в сторону, оценивая свою работу, я поняла, что моё сердце подобно этим подсолнухам, чьи головы всегда тянулись к солнцу в поисках тёплых живительных лучей. Оно всегда будет обращено в сторону любви, в сторону Кейна, который и был моим солнцем, моим светом. Наконец, я получила свой ответ, наконец, я знала, что мне нужно делать. Как подсолнухам нельзя было приказать не искать солнце и тепло, так и я не могла заставить своё сердце не искать ЕГО.
Кисточки и палитра буквально выпали из моих рук. Я спустилась в свою комнату и посмотрела на часы. Стрелки перевалили за 12, юридически я повзрослела на год. «С днём рождения, Ева», — поздравила я себя и залезла в постель.
Перевернувшись с одного бока на другой с десяток раз, я уставилась в окно. Шторы были распахнуты, и в комнату проникал бледный свет луны. У стены стоял мольберт с незаконченной картиной. Его глаза, линия подбородка и скул. Во всей Вселенной для меня не было никого ближе. Я подумала о том, что мы можем жить с людьми годами, но так и не стать близкими, а можем встретить кого-то и за одну минуту понять, что ты не можешь дышать без этого человека. У судьбы для нас свои планы, и в один момент становится ясно, что каждое событие было сыграно как по сценарию хорошо поставленного спектакля, в котором мы играем свои роли, даже не подозревая об этом.
Я села на кровать, опустив голову на колени, и постаралась прогнать прочь единственное своё желание — увидеть ЕГО. Напряжение продолжало расти внутри меня, и когда ледяная волна, замораживая кровь, пробежала по всему моему телу, я неожиданно поднялась, механически, не отдавая себе отчет в своих действиях, оделась и тихо, чтобы никого не разбудить, прокралась в гараж. У меня был белый велосипед, подаренный отцом ровно год назад в честь моего семнадцатилетия. Пользовалась я им крайне редко, поэтому он был почти новым. Как будто всё это время мой двухколесный друг ждал сегодняшней ночи. Я тихо вытолкнула велосипед из гаража, запахнула куртку и, оседлав его, помчалась в неизвестность по дороге, освещаемой только огромной луной и миллиардами звёздами.
Мурашки пробежали по моей коже, когда я остановилась перед воротами его дома. Что я собиралась делать? Чем я могла оправдать свой ночной визит? Глубоко вздохнув, я слезла с велосипеда и подошла к воротам. Влажный воздух был прохладным и свежим. Капли росы облепили массивные кованные петли, они отражали свет большой желтой луны, похожей на сочный апельсин. Пальцы начали замерзать, изо рта вырывались потоки прозрачного пара. Дрожащей рукой я, наконец, нажала на кнопку звонка. Гудок за гудком, теряя решимость, я всё глубже вжимала голову в плечи, и вдруг услышала его голос.
— Ева? — удивлённо спросил он, — что случилось?
Обратив лицо к объективу камеры видеонаблюдения, я несколько секунд собиралась с силами.
— Мне нужно поговорить с тобой, — ответила я, не отводя взгляд от мерцающей линзы, я знала, что он наблюдает за мной.
Раскидистые ветви пальм шелестели от порывов ветра. Кейн вздохнул, раздался писк, и ворота стали плавно разъезжаться, пропуская меня внутрь. Толкая велосипед перед собой, я зашла во двор, миновала спящий фонтан и прислонила велосипед к стене рядом с дверью. Потом я подошла, потянула дверную ручку вниз и толкнула дверь. Внутри было темно, лишь откуда-то сверху струился рассеянный свет.
— Поднимайся, — донёсся издалека голос Кейна. Я проследовала наверх по лестнице. Звук шагов был мягким и тихим, словно далекий шорох. Лица на картинах и сюрреалистичные пейзажи в полумраке создавали странное ощущение, будто я прокралась ночью в музей с целью ограбления.
На втором этаже было несколько запертых дверей. По стене, выкрашенной в цвет ванили, красивыми кружевными узорами стелились тени громадных пальм, покачивающихся на ветру. Тихо играла музыка. Это была смутно знакомая классическая композиция, но имя её создателя ускользало из моей памяти. Мелодия навевала грусть. Я не любила подобную музыку, и уж точно она не была способна вдохновить меня на что-либо, кроме жалости к себе. Внезапный приступ меланхолии накрыл меня словно покрывало. Я засомневалась в том, что идея навестить Кейна была удачной.
Одна из дверей по правую руку от меня распахнулась, и в глаза, только привыкшие к темноте, ударил свет. Щурясь, я закрыла лицо рукой.
— Так и будешь тут стоять? — проворчал Кейн. Я убрала ладони и присмотрелась к силуэту, освященному золотистым светом.
— Гостеприимство не твой конек, — хмуро ответила я.
— Я никого не ждал, — Кейн вытирал запачканные в голубой краске руки о хлопчатобумажное полотенце. Я уткнулась взглядом в его оголенный торс. Кейн был одет в черные спортивные штаны. Он сделал приглашающий жест и скрылся в дверях.
Внутри его мастерской пахло краской, олифой и еще чем-то знакомым и родным. Пахло моим чердаком. Большое распахнутое настежь окно открывало вид на темно-синюю линию горизонта. Вдалеке, на ровной поверхности океана мерцали серебристые блики, словно кто-то посыпал его перламутровой пудрой. Невесомые занавески плавно покачивались, убаюкиваемые ночным бризом, звуки фортепьяно разливались по комнате тихими волнами, создавая особую атмосферу.
По полу из мореного дерева яркими мозаичными вспышками рассыпались пятна краски, образующие линии и формы, которые складывались в причудливые образы. У стен находились полки с аккуратно расставленными на них банками и коробками с инструментами, несколько антикварных подпорок для книг и стопка журналов. В другом углу в стену был вмонтирован минибар и маленький холодильник. Рядом, словно оказавшийся здесь по ошибке, стоял прикрытый чехлом черный рояль, а над ним — круглый циферблат часов, время на которых остановилось на отметке 5:12. Брызги красок добрались и до них, застыв каплями вместе со временем. Как и сам хозяин мастерской, всё здесь, казалось, балансировало на грани абсурда и реальности.
