Не развод, а война - Дана Вишневская
— Так-так-так, — бормочу себе под нос, листая последние три месяца. — Что мы тут имеем?
В глаза бросается один номер, который повторяется с завидной регулярностью. Почти каждый день, иногда по несколько раз. И время звонков... Господи, да он ей звонит даже поздно вечером!
Записываю номер и начинаю расследование. В интернете полно сервисов, которые помогают пробить любой телефон. Платная услуга, но какие там деньги, когда речь идет о правде?
Через полчаса у меня уже есть имя: Виолетта Соколова. 28 лет. Архитектор.
— Виолетта... — произношу я вслух это имя, и меня начинает трясти. — Конечно, Виолетта. Красивое имя для красивой девочки.
Лезу в социальные сети. Страничка нашлась быстро — она не особо скрывается. И то, что я вижу, заставляет моё сердце бешено колотиться.
Длинноногая блондинка с модельной внешностью. Умные голубые глаза, ослепительная улыбка, фигура, от которой мужики сходят с ума. В профиле — фотографии с презентаций, корпоративных вечеринок, путешествий. И везде она выглядит как чёртова принцесса.
Листаю дальше, и кровь стынет в жилах. Вот фото с какого-то корпоратива. На заднем плане знакомый силуэт. Высокий, широкоплечий, в дорогом костюме. Руслан.
— Мать твою за ногу, — шиплю я, приближая фотографию.
Это точно он. Мой муж стоит рядом с этой красоткой и улыбается. А я в это время дома борщи варила и думала, что он на работе задерживается.
Ещё фото. Ресторан, видимо, после презентации какого-то проекта. Руслан сидит за столом, а она — рядом. Очень близко рядом. Слишком близко для просто коллеги.
— Сука, — выдыхаю я. — Стерва молодая.
Но самое интересное впереди. Открываю раздел с рабочими проектами. Оказывается, Соколова работает в архитектурном бюро "АртПроект", которое сотрудничает с компанией Руслана. Они вместе работали над проектом торгового центра. Как же, как же, работали...
Изучаю её профиль дальше. Образование — престижный архитектурный институт. Красный диплом, куча наград, стажировка в Европе. Умная, значит, тварь. Не просто смазливая мордашка.
В постах она пишет про архитектуру, искусство, путешествия. Интеллигентная такая, культурная. И молодая, чёрт побери. На восемь лет младше меня.
Я смотрю на себя в зеркало. Тридцать шесть лет, морщинки в уголках глаз, фигура уже не та, что была в двадцать. Рыжие волосы с проседью, которую приходится закрашивать все чаще. И рядом с этой красоткой я выгляжу просто... старой.
— Вот и всё, — шепчу я себе. — Вот почему он хочет развода. Нашёл себе молодую и красивую.
Но знаете что? Я не собираюсь просто так сдаваться. Если мой драгоценный супруг решил устроить грязный цирк, то пусть не удивляется, когда я превращу его в паршивого клоуна — с красным носом из его же собственных лопнувших амбиций.
Решаю нанять частного детектива. В интернете нахожу контакты агентства "Детектив-Сервис". Созваниваюсь, договариваюсь о встрече.
Детективом оказывается мужичок лет пятидесяти, с умным взглядом и располагающей улыбкой.
— Измена мужа? — уточняет он, записывая мои данные.
— Подозрение на измену. Хочу убедиться наверняка.
— Понятно. Полное досье на объект слежки будет готово через неделю. Фото, видео, места встреч, всё как полагается.
— А сколько это будет стоить?
Он называет сумму, от которой у меня слегка кружится голова. Но деньги у меня есть — продала несколько картин в прошлом месяце.
— Хорошо. Делайте.
Неделю я живу как на иголках. Каждый раз, когда Руслан приезжает к Савелию, я смотрю на него и думаю, что пока он не с нами, спокойно наслаждается с ней, мерзавец?
Он ведёт себя как обычно. Играет с сыном на приставке, помогает с домашними заданиями, иногда даже пытается со мной поговорить о делах по дому. Как будто ничего не изменилось. Как будто он не собирается бросить нас ради молоденькой блондиночки.
— Ты чего такая нервная? — спрашивает он однажды, когда я в очередной раз роняю чашку.
— А ты как думаешь? — огрызаюсь я. — Развод на носу, дом делить будем, сын страдает. Всё просто замечательно.
— Злата, я же говорил — мы всё решим цивилизованно. Никто никого не обижает.
— Ага, особенно ты никого не обижаешь, — хмыкаю я.
Он смотрит на меня с непониманием, но ничего не говорит. Надо же, какой актер. Хоть в театр не ходи.
Наконец звонок от детектива:
— Материалы готовы. Когда можете подъехать?
— Прямо сейчас.
Еду к нему с бешено колотящимся сердцем. В руках папка с фотографиями и отчетом. Открываю и чуть не падаю в обморок.
Вот они в ресторане. Он что-то говорит, она смеется. Вот они выходят из офиса его компании. Вместе. Вот они в кафе, сидят близко друг к другу, и он касается её руки.
— Мать твою, — шепчу я, листая снимки.
А вот самое интересное. Вчерашнее фото. Они стоят у её подъезда, и он... он целует её. В губы. Страстно, нежно, как целуют любимых женщин.
— Ублюдок, — процеживаю я сквозь зубы. — Чёртов ублюдок!
Читаю отчет детектива. Они встречаются уже три месяца. Регулярно. То в ресторанах, то у неё дома, то в гостинице. Той самой, где он сейчас живет.
"Объекты наблюдения проявляют признаки романтических отношений", — читаю я в заключении. — "Частота встреч и характер поведения указывают на серьезность намерений".
Серьезность намерений. Значит, это не просто интрижка. Он действительно собирается связать с ней жизнь.
Еду домой в полном оцепенении. В голове крутится одна мысль: "Двенадцать лет брака — а он ради какой-то дешёвой куклы с маникюром и ботоксом готов превратить нашу жизнь в руины. Видимо, его новая пассия не только моложе, но и тупее — раз не понимает, что покупает билет на развалины его же империи".
Но знаете, что меня больше всего бесит? Не то, что он изменяет. Не то, что он лжёт мне в глаза каждый день. А то, что он считает меня дурой. Думает, что я ничего не замечу, ничего не узнаю.
— Ну, посмотрим, — бормочу я, сжимая руль. — Посмотрим, кто из нас умнее.
На следующий день иду к его офису. Знаю, что он
