Сын губернатора - Ольга Рузанова

- В смысле?..

- В смысле, почему тебя нет на лекциях?

На лекциях?.. Отнимаю телефон от уха и смотрю на часы.

Твою мать! Десять утра!

- Короткова?.. – слышу в трубке.

- Проспала, - хриплю в ответ, вскакивая с постели.

- Отмазать тебя?

- Что?.. Нет, у меня третьей парой семинар. Я готовилась.

Отключившись, бегу умываться.

Черт. Как так-то? Я же будильник заводила!.. Или не заводила?.. Помню, что с работы вернулась ночью почти в четыре, помню, как разделась, а потом… провал.

Я вчера впервые за официантку работала. Соне муж фейс в порыве ревности подпортил, так что я ее минимум неделю подменять буду. Сложного ничего в этом нет, за исключением того, что мои обязанности посудомойки никто не отменял.

Отмывать посуду и кухню мне приходится теперь между заказами и после смены, когда все уже уходят домой.

Лара обещала добавку к зарплате. Терплю, потому что мечтаю поскорее расплатиться с губернаторским сыночком.

Наспех принимаю душ, на ходу выпиваю кружку сладкого чая и бегу на занятия.

- Я думала, ты заболела или умерла, - вместо приветствия говорит Инга.

- Проспала.

- Тебя Грех искал.

Произнеся это, смотрит на меня пытливо. Изнемогает от любопытства, наверное.

Я же поощрять его не собираюсь. Пожав плечами, иду по коридору дальше.

- Зачем он тебя искал? – не отстает готка.

- Понятия не имею.

Больше она не пристает, но до конца занятия бросает на меня загадочные взгляды.

После учебы у меня остается время посидеть в читалке и сходить в буфет, а после я вновь еду на работу. Сегодня смена обещает быть не менее жаркой, чем вчера.

Сняв в раздевалке верхнюю одежду, переодеваюсь в форму официантки, которая включает в себя короткую клетчатую юбку, белую блузку и зачем-то белые высокие гольфы.

- Ниче так… - оглядывает меня Даша.

Я кривлюсь и принимаюсь расчесывать волосы. Мне сей наряд вообще не по вкусу. Я платья и юбки никогда в жизни не носила, поэтому, чувствуя сейчас, как прохладный воздух касается моих оголенных бедер, ощущаю себя голой.

- А макияж где? – спрашивает она.

- Я не крашусь.

- Твои проблемы, здесь ты должна выглядеть соответствующе.

- И так нормально… - смотрюсь на себя в зеркало, даже не представляя свое лицо в косметике. Мне кажется, накрась меня, стану похожей на матрешку.

- Подкрась ее, - вклинивается в наш разговор голос Ларисы Константиновны, - а то всех клиентов нам распугает.

Я даже не заметила, как она вошла, и теперь суетливо собираю со стула свои джинсы и толстовку. Складываю стопкой и убираю в шкаф. После чего сажусь на этот самый стул и поднимаю лицо к Даше.

- Только не ярко, пожалуйста.

- Само собой, здесь же не бордель…

Спустя десять минут, девушка отходит в сторону и оглядывает меня оценивающим взглядом. Подходит, чтобы вытащить из хвоста один локон и снова смотрит на меня с улыбкой.

- Красотка!

Кто? Я?

Осторожно, стараясь не шевелить головой, словно от этого макияж может осыпаться на пол, поднимаюсь на ноги и подхожу к маленькому зеркалу.

Вау. Фигасе! Это я, что ли?

Двигаюсь ближе, чтобы, как следует рассмотреть глаза. Ровные стрелки и дымчатые тени сделали их похожими на кошачьи. Прикольно.

А вот с губами беда. Покрытые глянцевым персиковым блеском, они выглядят еще пухлее, чем были до этого.

- Ну, как? – с гордостью в голосе, интересуется Даша, - я курсы визажиста закончила.

- Спасибо, красиво…

- Охеренно, - подсказывает она, подняв палец к верху.

- Только я сама на себя не похожа.

- Привыкнешь.

К началу смены в зале уже полная посадка. Пятница. А это значит, что и посуды сегодня будет значительно больше, чем всегда. Именно поэтому для меня действует исключение – в отличие от других девочек – официанток, я могу носить обувь без каблука.

- Рая, четвертый столик! – говорит Лара, когда я возвращаю стопку папок меню на специальную подставку.

- Ага! Сейчас подойду.

Принимаю заказ у компании парней за четвертым столиком и уже собираюсь уйти, как до меня доносится:

- Раиса… Это че за имя такое?..

Я даже не реагирую. Дебилы. Нормальное имя. Мама назвала меня так в честь бабушки. Она учителем начальных классов в сельской школе работала. Ее все в селе любили и уважали.

- Да, ладно, - вступает другой голос, - видел, какие ножки? А глазки?..

Еще один дебил. Послал же Бог клиентов. Лара строго настрого запретила с ними спорить и ругаться. Оскорбленную мину делать тоже нельзя.

Поэтому, прежде чем нести им пиво, делаю, как научила меня Даша. Несколько раз вдыхаю полной грудью, повторяю про себя «Я вижу их первый и последний раз», натягиваю на лицо дежурную улыбку и уверенной походкой иду к их столику.

- Ваше пиво…

Выставляю бокалы на стол и замечаю взгляд одного из парней в своем декольте.

- Телефончик дашь, Раиса? – скалясь, спрашивает он.

- Нам нельзя, - ляпаю первое пришедшее на ум.

Хватая поднос подмышку, даю деру. Глядя только перед собой иду мимо столика, который обслуживает официантка Катя и слышу:

- Короткова! Ты ли это?

Или у меня глюки или голос действительно принадлежит Баталову Роме, другу Греховцева. Мне сегодня отчаянно везет.

Остановившись, поворачиваюсь к столику. За ним, кроме него самого, еще трое парней. Не из нашего Вуза.

- Здравствуй, Рома, - приветствую вежливо.

Баталов, сведя брови к переносице, внимательно осматривает меня с ног до головы, а затем возвращает взгляд к лицу.

- Грех знает, кем ты работаешь?

- Эмм… знает…