Курьер-миллиардер

Мы сидим на диване, одетые, и приканчиваем бутылку виски. Когда жидкость уже плещется совсем на дне, я отмечаю, что наш смех становиться пьяным, а разговоры — более открытыми. Не откровенными. Не пошлыми, или неудобными, как это случается часто в компании с пьяным мужчиной. Просто несколько более честными, чем могли бы быть.

— Ты только сегодня расстался со своей девушкой? — хихикаю я, не в силах остановиться. В лифте. В лифте, блин, пока он ехал ко мне, чтобы отдать пирожные.

— Нда, Лен. Точнее, меня бросили, — усмехается расслабленно Эрик. Сейчас он мне кажется просто дьявольски красивым, когда спокоен и честен. Сосредоточением всего идеального в мужчине. Да, алкоголь. Но он и так мне нравился, сейчас просто чуточку больше.

— Из-за чего?

— Уверена, что хочешь услышать? — поднимает он бровь.

— Уверена.

— По официальной версии, я ее… затрахал, — Эрик с усилием произносит последнее слово и внезапно начинает давиться смехом, а плечи подрагивают, — прости, Лен. Звучит просто охерительно.

Я, не сдержавшись, хрюкаю. Потом начинаю ржать.

 — Что?! Ты серьезно?! — выдавливаю я через смех. Слезы текут из глаз.

— Серьезно. Я обычно предупреждаю, что мне раз в неделю маловато, но не все прислушиваются.

Господи! Я смотрю на этого мужчину, и в голове мелькает мысль украсть его и приковать наручниками где-нибудь дома, чтобы никуда не делся.

— Я бы… — начинаю я и замолкаю. Нет. Слишком уж интимные подробности. Надо заканчивать пить.

— Ты бы что? — смотрит на меня Эрик и я начинаю в очередной раз плавиться от его красивых, серых глаз.

— Неважно.

— Выкладывай, Лен. Я с тобой тоже делюсь тем, что не каждому бы сказал.

Я поворачиваюсь, и перелезаю к нему на колени. Провожу ладонью по аккуратной щетине на лице, пальцами очерчиваю губы. Он наблюдает за мной чисто мужским взглядом, который прямо сообщает, чтобы я продолжала, и что я все правильно делаю. Крепкие ладони обхватывают мою талию, и я чувствую впервые себя хрупкой маленькой девочкой в его объятиях. Хочется покориться этой мужественности, свернуться в клубочек, ткнуться носом в шею и расслабленно мурлыкнуть. И срочно найти рецепт бабушкиного борща. 

— Я бы была только рада, если бы мой мужчина сказал, что раз в неделю маловато.

— Раз в неделю маловато, Лен, — усмехается Эрик.

— А три раза за день? — я наклоняюсь, вдохнув его запах, и скольжу губами по скуле. И прикусываю ухо. Руки на талии сжимаются, вдавливая меня в… ого, да этот мужик действительно тот еще сексуальный террорист! Чувствую его эрекцию через джинсы.

— Хоть пять, Лен, — хрипло отзывается он мне в шею, а по коже от его дыхания маршируют миллионы мурашек.

Офисную тишину внезапно разрывает вой пожарной сигнализации, который пробирает меня до самого нутра и перетряхивает. Я испуганно подпрыгиваю, вжавшись в мужчину.

— Допраздновались, блять, — рычит Эрик, и быстро целует меня в губы,хлопнув по заднице, — пойдем, Лена.

— Мы горим? — я в панике поднимаю голову вверх, вцепившись в шею Эрика, как коала.

— Вряд ли. Просто какая-то пьяная рожа покурила в офисе.

— Мы эвакуируемся?

— Нет, идем бить эту рожу.