Бывшие. Запрети мне тебя любить
Глава 6
— Блядь… — произношу беззвучно.
Обхватываю себя руками, потому что промозглый холод, окутавший сердце, распространяется неимоверно быстро, напоминая о том, что реальность не столь красочна или радужна, как бы мне хотелось воспринимать. Именно это мерзкое чувство и помогает прекратить ощущать себя одноклеточным существом, не способным рационально мыслить. Резко поднимаюсь с чужой постели и лихорадочно поправляю на себе одежду. За дверями слышно, как Артём разговаривает с кем-то. Не могу разобрать слов, как и голоса его собеседника. В голове буквально взрывается целый фейерверк, смешанный из беспросветного отчаяния и чувства вины. Нет, в действительности я не сожалею ни об одном мгновении сегодняшней ночи. Вот только это не значит, что я намерена падать и пропадать в той темноте и дальше.
Ноги ощущаются едва ли, но я выхожу в гостиную. Артём расплачивается с курьером, доставляющим заказанную еду, а мой взгляд падает на его пиджак на спинке дивана и лежащий рядом с ним телефон. Свой-то гаджет я по глупости оставила в машине, а связь с внешним миром в данный момент очень нужна.
— Жень… — доносится напряжённое, наряду с захлопывающейся входной дверью.
Не отвечаю. Просто набираю заученный наизусть номер. Пальцы дрожат, но я справляюсь на удивление быстро. Понятия не имею, что скажу своему мужу, но в данный момент плевать на разговоры и объяснения. Всего лишь хочу, чтобы он забрал меня отсюда. После разберёмся со всем этим дерьмом, которое заполоняет мою голову. И пусть сейчас я, наверное, совершаю очередную ошибку, но тот, кому звоню… десять цифр федерального номера на сенсорном экране преображаются в пять до боли знакомых букв: «Агеев».
У меня галлюцинации?! Или номер телефона моего мужа и правда занесён в список контактов?! Что это вообще может значить?!
— Блядь, — точно повторяюсь, но иное и в голову просто не идёт.
Гаджет с глухим стуком валится на пол, а я перевожу растерянный взгляд от своих уже пустых рук на Артёма. Мужчина хмурится, поджимая губы. Он преодолевает разделяющее нас расстояние, подбирая телефон. С несколько секунд подозрительно щурится, задумчиво рассматривая содержимое электроники, а затем скрещивает руки на груди, натянуто улыбнувшись.
— Разве я не имею права за все грёбаные восемь лет поинтересоваться тем, что стало с моей любимой женщиной? — проговаривает он вкрадчиво и с упрёком.
Думала ли я о чём-то подобном? Да я была уверена, что ему плевать на меня! И… что значит: «любимой»? Любимых не бросают! И не предают! А мы… нет ничего у нас общего с таким определением. Да и не было никогда. Умопомрачительное физическое влечение друг к другу — далеко не любовь.
— Ты о чём? — отзываюсь тихонько.
И сама уже знаю ответ.
Тем больше вопросов напрашивается вместо него.
— Жень, — тяжело вздыхает Артём, опускаясь передо мной на корточки. — Давай проясним кое-что? — он выжидающе приподнимает бровь, а я слабо киваю за неимением более подходящей реакции. — Я не отказывался от тебя. Никогда. Это ты так решила. Не дала мне и шанса доказать обратное, а твой благоверный очень сильно посодействовал в этом. Понимаешь, да?
Ни черта я не понимаю!
— А должна? — задаю новый вопрос, перефразируя свою новую истерику. — Да и причём тут Рома вообще? — перехожу на повышенный тон. — Ты об этом с ним разговаривал что ли? Обо мне?
Воображение вовсю рисует множество вариантов, при которых слова Рупасова могут быть истиной. И ни один из них мне не нравится. Особенно если учесть, что, по всей видимости, каждый из них предполагает, будто Артём гораздо ближе знаком с моей настоящей жизнью, чем необходимо.
— То есть ты сейчас правда хочешь уверить меня, что твой Агеев ни разу не сообщил о том, что я хотел с тобой поговорить? — недоверчиво выгибает бровь собеседник, явно переосмысливая ситуацию с новой стороны. — Ни разу за все восемь лет? — уточняет в довершение, добела сжимая кулаки.
У меня снова голова идёт кругом. В сознании никак не укладывается. Абсолютно ничего из того, что он говорит или спрашивает. Тот мужчина, за которого я вышла замуж, никогда бы не стал скрывать от меня что-либо — тем более такой значимый для меня факт, о котором он прекрасно осведомлён. Хотя о чём это я? Буквально сегодня имею счастье убедиться в том, что в нашем браке не всё так гладко и прозрачно, как считается ранее.
— Правда, ни разу… — отзываюсь негромко.
Больше не для Рупасова, а как итог собственных умозаключений.
— Зашибись, — измученный стоном реагирует Артём.
Он болезненно морщится и цепляется пальцами за свои волосы, с силой оттягивая их назад.
Злится.
Помню эту его привычку.
Да, хоть что-то осталось неизменным.
— И… о чём вы общались? — уточняю, ощущая себя абсолютной идиоткой.
Мысленно заранее готовлюсь разложить каждое сказанное им слово «по полочкам», чтобы использовать в ближайшем будущем, но уже для другого человека.
— Почему бы тебе не спросить это у своего ненаглядного? — ухмыляется Артём.
Не на подобное я рассчитываю.
Но в целом он прав.
