Цена твоей нелюбви. Я к тебе не вернусь
Утро ещё никогда не было таким поганым. Чувство, будто меня вышвырнули на улицу и растоптали под ногами. Будто я какая-то грязь, а не женщина, которая была хорошей верной женой. Оказывается, таких не ценят. Ценят тех, кто днями следит только за собой и своим внешним видом. Кто думает только о прогулках, путешествиях и удовольствии. Например, как жена брата Альпарслана, которая за семь лет брака раз в год едва приезжает на родину. И муж ее во всем поддерживает. В обиду не даёт.
Если не станешь ценить себя, то никто не станет. Я ни разу не перечила мужу, даже не осмеливалась перебить. Однако вчера эмоции и чувства вырвались наружу и я показала себя с другой стороны. Альп прекрасно понял, какого я характера человек. И что живя с ним в браке просто подстраивалась под него. Приходилось. Но теперь, когда он показал свое истинное лицо, я не намерена стоять молча и соглашаться с каждой его подлостью. Достаточно.
Ближе к обеду я еду в родительский дом. И плевать, что без предупреждения. Хотя раньше перед тем, как поехать, всегда звонила маме. Но в этот раз сделаю сюрприз. Не станут же они на меня обижаться из-за этого?
И да, нужно заметить, что раньше я приезжала исключительно с Альпарсланом. Ибо он редко оставлял меня одну. А теперь же, все иначе.
Охранники впускают меня без лишних слов. Мама, наверное увидев из окна кухни, где проводит восемьдесят процентов своего времени, выходит к двери с удивлённым выражением лица. Подходит и крепко обнимает.
— Дочка, как я рада тебя видеть, — целует в обе щеки.
— Я тоже, мамуль. Соскучилась.
— А Альпарслан где? — она заглядывает за мою спину. — Я что-то его не вижу. И машины его нет.
— Мам, я на такси. Он со мной не приехал.
Мама моментально хмурится, будто что-то для себя выясняя. И выражение ее лица становится каменным. Кивнув, жестом руки она указывает проходить вперед. А я захожу с внутренним червячком внутри. Он царапает и не дает глотнуть воздуха.
Ко мне приходит понимание, что в этом доме меня никто не поддержит. Альп круто втерся в их доверие. Его все любят и уважают. Считают идеальным. Прекрасным мужем для меня. И это не удивительно, что они такого мнения о нем. Если уж даже я, живя с ним под одной крышей три года… в одной постели! Ничего не заподозрила, то как моей семье поверить, что он настоящий лицемер, который скрывался под кипой масок? Ведь я постоянно его нахваливала. Восхищалась им и с трепетом в голове говорила, что мы любим друг друга и ничего не помешает нам быть вместе. Я сама сделала так, что ему верят на все сто процентов.
Дура… Какая же я дура!
И вот как итог, от которого внутренности скручивает пополам, а сердце заходится в бешеном ритме… Родная мать избегает разговора со мной. Чувствует что-то неладное и не хочет развивать эту тему.
И вместо того, чтобы поинтересоваться, как я… Она стоит спиной ко мне и готовит обед у плиты, полностью игнорируя мое общество. Я совсем не понимаю ее поведения. Как бы то ни было, спросить, что со мной произошло или отчего на лице моем грустный взгляд… можно было.
Внезапно мой телефон, лежащий на столе, подаёт признаки жизни, отвлекая от гнетущих мыслей. Я опускаю голову, глядя на имя одного контакта.
«Альп».
Сбросив звонок, я кладу мобильный экраном вниз. Поднимаю глаза и сразу же цепляюсь с вопросительным взглядом матери.
— В каждой семье бывают ссоры, дочка. И если из-за пустяков сразу сбегать в дом отца, то брак разрушится так, что ты даже оглянуться не успеешь. Поэтому…
— Мам, — невесело усмехаюсь. — С чего ты решила, что мы поссорились? Я когда-нибудь бежала к вам из-за каких-то пустяков? Поверь, все куда серьезнее.
Мама поджимает губы, переводя свой фокус в противоположную от меня сторону.
— Дочь, — раздается за спиной и я сразу же оборачиваюсь. — Как приятно тебя видеть. А где мой зять? Что-то его давно не видно.
«Со своей любовницей», — проносится в голове. Я не успеваю сделать и шагу, как снова звонит телефон, который забирает мама и протягивает мне.
— А вот и он. Зять как раз звонит. Ответь, дочь, может что-то важное.
Я слышу скрип своих зубов. Бросив на маму обиженный взгляд, я обнимаю отца. Целую его в щеку и выхожу из кухни. Пусть все думают, что я пошла с ним разговаривать. Да только черта с два! Пусть на собственной шкуре почувствует, каково это, когда вместо того, чтобы принять звонок, его сбрасывают. Раз за разом. Разговаривать нам совершенно не о чем. Все, что надо, он сказал и сделал. Дальше пусть выкручивается сам. Мужик недоделанный.
«Скоро буду у вас», — прилетает сообщение и я силой сжимаю телефон в руках от злости.
Он, оказывается, и писать умеет. Впервые вижу!
