Инстинкт Убийцы. Книга 3. Остров Черной вдовы - Элеонора Бостан
Во-первых, и это самое главное: как она могла знать, что тот самый Ян, которого она просила найти, и Пророк – один человек. Да никак. Он бы знал, что за ним следят, в мире электронных технологий он был богом всемогущим, никто не смог бы – и не мог до сих пор – проникнуть в его вселенную незамеченным, а вторжений не было, это он мог утверждать со стопроцентной уверенностью. Он так привык шпионить за людьми, что на мгновение забыл, что сам является невидимкой. Он знал ее уже много лет, потому что нарушил данное себе же слово, потому что мог узнать тайну – кто скрывается под именем Фатима. А она не могла сделать то же самое с ним, не обладала такими ресурсами. Даже обратись она к другому хакеру, тот мог бы – теоретически – выследить его место положение, его последние «подвиги», но никак не выяснить личность. Он был хамелеоном, человеком без имени и без судьбы. Сегодня он был в нужных ему базах данных под одним именем и с одной историей, стоящей за этим именем, а завтра эта выдуманная личность бесследно исчезала. Так что первый и самый весомый аргумент: она не знает, что просит его найти самого себя. От этого уже стало легче. Мысли было начали нашептывать «а что, если всё же…», но он безжалостно отрубил их. Нет никаких «если», и это не самонадеянность, это трезвый расчет. Его не найти, по крайней мере, если ты не гений в компьютерных делах.
А второй аргумент был еще проще. Она звала не его, не Пророка, она просила его найти того мужчину, которого встретила в гостинице много лет назад. Если это игра, то какая-то слишком запутанная и бессмысленная. Она не предлагала ему встретиться и раскрыть себя, она начала новую жизнь и хотела впустить в нее нечто новое, и этим новым был не он, хакер, известный как Пророк, а мужчина, который назвался Яном. Ему она предлагала лишь приятельскую переписку.
Неожиданный укол ревности к самому себе больно кольнул в самое сердце, и Пророк, сидящий на лавочке в своем любимом парке напротив дома, кисло улыбнулся. Нелепее ситуацию сложно представить, он ревнует женщину к самому себе! Не совсем так, поправил он себя, к выдуманной личности, которая смогла покорить сердце такой женщины, а я, я настоящий, что я смог? Кому я интересен без масок и лжи?
Но за всеми этими масками – всё равно я, спорил он сам с собой, все эти выдуманные люди говорят моим голосом, смотрят моими глазами и двигаются с помощью моего тела. Все они – я, множество моих граней, основа, присыпанная волшебной пылью выдумки.
Так ли это? Что ж, был всего один способ проверить.
И из-за этого проклятого вопроса он и оказался в полном вакууме. Теперь, когда вроде бы стало очевидно, что это не ловушка и не игра, на душе полегчало, но совсем ненадолго, как будто кусочек неба, затянутого черными облаками, вдруг прояснился на несколько минут. Он не мог однозначно сказать, что не хочет прийти на этот зов… только вот проблем он видел больше, чем возможных счастливых концовок.
И первая из них: как он объяснит, что уже много лет врет ей, что раскрыл ее тайну и молчал? Она не глупа, она поймет, увидев его лицо, что он всё выяснил еще тогда. И все эти встречи: в Праге, в Такасе, даже дураку стало бы ясно, что это не совпадения, хотя Прага была чистым совпадением, настоящим чудом в череде остальных чудес. Но всё это она не станет слушать, в лучшем случае – а он не сильно надеялся на такой исход – она просто возненавидит его и пошлет подальше. А скорее всего, убьет. Он тоже не был наивным дурачком, он любил не обычную женщину, он любил киллера. И не просто киллера, легенду в этом жутком ремесле.
И поделом мне, думал он, а новый день уже проливался на Лондон вместе с дождем, как бы мне понравилось, если бы кто-то, кто дал слово не лезть в мои тайны, нарушил его и все годы врал мне и прикидывался надежным человеком. Смог бы я поверить хоть одному слову этого лжеца? Стал бы впускать его в свою жизнь? Ответ был очевиден.
Проблема номер 2: над ней нависла угроза, и он чувствовал тяжесть этой ответственности, потому что какая-то сила возложила эту ношу на его плечи. Он мог бы проявить знаменитую хваленую свободу воли и стряхнуть этот груз… но совесть и любовь уже надели на него ошейник и кандалы, как он этому ни противился. Он был виноват перед ней, он действительно предал ее и себя, когда полез узнавать, кто скрывается за именем Фатима, и это был шанс хоть как-то искупить вину. Как бы плохо он ни поступал в жизни, сколько бы законов ни нарушил, где-то в душе упрямо оставался уголок добра, та самая частичка Жизни, частичка Бога, частичка Света. Ему дали шанс поступить правильно, сделать хоть что-то хорошее в своей бесполезной жизни. И он не мог его упустить.
А находясь рядом с ней – даже если каким-то чудом она его простит и примет – он терял преимущество, он больше не был невидимкой, нежданным ангелом-хранителем, готовым прийти на помощь. А он многое мог в современном мире, но лишь оставаясь в тени. Встань он рядом с ней сейчас, они оба окажутся в центре мишени, а тот, кто способен сжечь целый квартал ради картины, точно не остановится. Его цель – Фатима, и рано или поздно он начнет свое движение к цели.
От этих мыслей он сбежал в Лондон и почти обрел покой, и вот опять… Страх и тревожность сжали грудь. Ему предстояла битва, а сейчас он должен быть на страже, неизвестно, как долго, но он принял решение и тоже не собирался отступать.
И всё это плавно подводило к 3-ему, основе всех основ. Любовь – такая красивая в описании поэтов, в дорогих фильмах и проникновенных песнях… а в жизни? Жизненный опыт и богатая история наблюдений за людьми доказали ему, что всё, что ступает из мира виртуального – а это и мечты, и искусство, и да, конечно, интернет – в мир реальный, неизбежно тут же теряет весь ореол волшебства, красоты и идеальности. Как божество, шагнувшее с Олимпа в грязный мир людей, становится таким же
