Болевой порог

Дима приехал ровно в семь, как и обещал. Я выждала в комнате минут пятнадцать, взяла ноутбук и пошла вниз. Сидеть и ждать, когда он сам ко мне придет, не было ни сил, ни желания.

Нашла его в кабинете.

- Я войду?

- Входи, - я прошла и присела на стул напротив него, вероятно на тот самый, на котором вчера сидел Никита.

- Дима, ты сказал, что отпустишь меня, когда вернешься из командировки…

- Это твой важный разговор?.. – он откинулся в кресле и прикрыл глаза.

- Для меня это важно…

- Тебе здесь плохо?

Я замолчала, опустив глаза на нервно подрагивающие пальцы рук.

Да, плохо! Мне плохо рядом с тобой! Ты обижаешь меня грубостью, презрением, равнодушием. Ломаешь меня! Унижаешь! Рвешь сердце на части!

Вот что хотелось крикнуть ему в лицо, но я лишь молча жевала губу и теребила подол платья.

- Ты обещал…

- Обещал, - повторил он, потирая переносицу двумя пальцами.

Меня накрыла паника. Дима не собирался выполнять обещание. Обманул?..

- Зачем ноут принесла? – вывел из транса его голос.

- В твоем доме предатель, - глухо ответила я.

Он открыл глаза и подался ко мне через стол. Только сейчас я заметила, каким уставшим он выглядит. Будто не спал прошлую ночь.

- Поясни…

- Мне пишет кто-то, представляется «доброжелателем»…

- Показывай! – всю его расслабленность как рукой сняло. Он весь подобрался и превратился в самого себя. Решительного, жесткого, бескомпромиссного.