Лучший друг мужа
Поэтому я открываю заметки и начинаю писать туда ему ответы. Меня раздирает и я хочу ему ответить, но разум пока не спит. Я снимаю зуд с пальцев и заодно выговариваюсь, но оставляю ответы лишь в своем телефоне.
— Я не помню, какой ты. Никогда и не знала.
Я правда так думаю, а Кирилл не успокаивается и присылает новое сообщение:
— Насильно мне ничего не надо, Мира, сама попросишь. Как всегда просила.
— Всё прошло. Больше ничего не будет, — у меня сама-собой выходит мантра. — Оставь меня в покое. Пожалуйста.
— Видишь, я готовился к встрече?
Кирилл отправляет мне селфи из ванной, на котором крупным планом показывает развитую… черт, идеальную до невозможного предела мускулатуру. Проработанные мышцы бугрятся, а косые мышцы уводят взгляд ниже. Я узнаю его черты, те самые, что ниже подбородка, и сама не замечаю, как проваливаюсь в эту бездну с головой. Разглядываю и сверяю по памяти…
— К черту! — я зачем-то набираю это слово, наверное, чтобы не выругаться на всю комнату.
— Сними меня, малышка. Я хочу.
— Мира, хватит. Не играй с ним.
— Крупно. Глубоко… Много раз.
— ...
— Ладно, я в бар. Мы с Вадимом сегодня надеремся, не жди нас рано.
