Дар для проклятого (СИ) - Чиликина Александра

Как невыразимо тепло снова его любить.

- Я думал, ты умрешь, - наконец звучит хриплое.

Неожиданно.

- Почему? – тихо спрашиваю, уткнувшись носом в его спину и совершенно не желая обсуждать что-то плохое.

- Именно так умирали все феи, которые лишались дара. Когда ты у меня появилась, я перечитал все записи предков. Симптомы один в один.

Тяжело вздыхаю, совершенно не зная, что на это ответить.

- Меня не так-то просто прибить, - тяну, постаравшись вложить в голос иронию. – Я очень живучая, как показывает практика.

Кристиан наконец оттаивает и медленно поворачивается ко мне. Но увидеть его лицо я не успеваю - он обнимает меня так крепко, что снова становится тяжело дышать.

- Я так не хочу, чтобы ты умирала, - неестественно ломкий голос. – Живи, Грета, пожалуйста. Я готов удерживать хоть сто Граней всю жизнь, только живи.

- Куда я денусь, - сдавленно ворчу, пытаясь хоть немного отстраниться, чтобы вдохнуть что-то кроме пыли его камзола. Но потом сдаюсь и сама прижимаюсь крепче.

Молчим.

- У тебя кровь, - вдруг проговаривает муж, с тревогой посмотрев на свои испачканные в крови пальцы. А затем быстро отстраняет меня и начинает осматривать.

- Да ерунда, - сама себя начинаю осматривать, ибо на пока еще не выветрившимся адреналине, не чувствую, в каком месте рана.

- Не ерунда, - Кристиан аккуратно приподнимает мою руку, указывая на глубокую царапину, пересекающую всё предплечье. – Где ты успела пораниться? – он довольно бесцеремонно начинает оглядывать остальные части моего тела, а затем, увидев порванный подол, опускается на колени и приподнимает юбку.

- Кристиан! – восклицаю, пятясь. Нет, я, конечно, хотела брачной ночи, но сейчас к ней точно не готова.

- Не шевелись, - суровое. – У тебя все ноги исцарапаны. Что с тобой случилось?!

Кто бы знал, что со мной случилось.

Нет, правда, что со мной случилось?

И только тут я вспомнила путь, который проделала, прежде чем попала к разлому.

- Кажется, я немного ползла, - смущенно сообщаю. – И, кажется, пару раз ударилась в темноте.

- Пару раз?!

- Пару пар раз? – неуверенно тяну.

- Грета… - слова у мужа кончились. Но от слов он перешел к делу: подхватил меня на руки и понес в сторону выхода.

С удовольствием обвиваю его шею руками, жалея, что не могу обвить мужа еще и ногами, а потом не выдерживаю и прижимаюсь лицом к его плечу. Но и этого мне мало, поэтому, замерев лишь на секунду, я провожу кончиком носа вверх-вниз по его шее, наслаждаясь теплом и запахом кожи. Не знаю, что в какой-то момент на меня находит, но высунув кончик языка, я быстро, едва ощутимо провожу им по краю подбородка мужчины.

Мы сели.

В смысле Кристиан, вздрогнув так, будто его ударило током, сел прямо на ступени вместе со мной.

То, что я оказалась на его коленях, меня более, чем устраивало.

- Ты… - у кого-то отказал голос. – Ты…

- Я случайно, - на всякий случай открещиваюсь, немного испугавшись его реакции.

- Случайно, - повторяет муж с неопределимой интонацией. – Понятно.

Мы снова встаем и идем дальше.

Напряжение, установившееся между нами, настолько ощутимо, что кажется, можно потрогать, но я больше ничего вообще не рискую трогать, замерев на руках мужа.

Но стоит только подняться наверх, как от вида когда-то мрачного холла, перехватывает дух.

- Как?.. – шокировано шепчу, оглядывая изящные совсем не жуткие статуи, блестящий от чистоты мраморный пол, резные окна без острых углов и сияющую белизной главную лестницу.

- Ну, хотя бы гостей нам будет, где принимать без стеснения, - усмехается не слишком впечатленный Кристиан, оглядываясь в поисках, видимо, Уилфреда.

Тоже начинаю его искать, не понимая, куда мог запропаститься старик, но дилемма решается почти сразу: на холодном полу около выхода из подвала, он сидит, прислонившись к стене, и смотрит прямо перед собой. Ни единой эмоции не отображается на белом как пергамент лице.

- Уилфред? – с тревогой обращается к нему муж.

- Я… это, - неуклюже запинается тот, почесав бровь, - перенервничал. Вы идите-идите…

Я бы никуда не пошла, но сейчас, впрочем, и как обычно, за нас всё решал Кристиан. И муж предпочел в самом деле оставить старика наедине с собой.

- А вдруг ему станет плохо? – с тревогой верчусь на руках мужчины, пытаясь обернуться.

- Уже стало, - Кристиан странно невозмутим. – Пройдет.

И мне бы вырваться, но чем я могу помочь? Надо найти тетушку Мисси.

- Давай пройдем через кухню? – прошу свой личный транспорт, но тот мотает головой.

- Грета, услышь меня. Оклемается.

- Но…

- Грета.

- Ладно, - вздыхаю, понимая, что Кристиан меня еще ни разу не подводил. – Куда мы идем?

- Лечить твои раны.

- Всего лишь царапины, - закатываю глаза. – И совсем не больно. – Тут я немного лукавлю. – И скоро заживет, ко мне же вернулся дар.

- Надо промыть. Ты вся в пыли и паутине.

- То есть ты несешь меня в ванную? – спрашиваю настолько ровно, насколько вообще возможно.

- Нет, - хриплое. – Если я понесу тебя в ванную, то… не донесу.

Перспектива, с одной стороны, резко понравилась, но с другой не уверена, что грязная и в крови — это именно тот образ, в котором хочется, чтобы меня «не донесли».

Впрочем, Кристиан не сильно поменял направление и донес меня хоть и не до ванной, но до спальни, причем своей. Затем аккуратно усадил на заправленную кровать и начал осматривать мои поцарапанные руки.

- Не заживают, - хмуро констатирует. – Это нехорошо.

- Почему? Дар не до конца вернулся? – спрашиваю не столько потому, что сейчас это волнует, сколько чтобы поддержать разговор.

- Либо ты отдала мне слишком много, либо так подействовала близость разлома, - муж вздыхает. – Не знаю, Грета. И именно потому, что я не могу предсказать последствий, тебе не нужно спускаться в подвал.

- Тогда прими кулон, - срывается с губ, и я тут же краснею.

Несколько секунд последовавшей напряженной тишины показались вечностью.

- Грета, знаешь, в чем проблема принятия кулона? – неестественно ровно спрашивает муж.

У меня совершенно неправильные варианты сразу в голове возникли, поэтому выпаливаю:

- Нет.

- Видишь ли, милая, - Кристиан заправляет мне за ухо растрепавшийся локон, - никто до конца не знает, как именно происходила передача. И хотя сам, кхм, процесс понятен, его условия всё еще остаются неясными. Мы знаем только, что необходимо примерное равенство сил, чтобы один не выпил другого, высокий уровень контроля энергии, чтобы не было губительного выплеска и последующего выгорания, доверие между партнерами, чтобы не передумать или не отступить в последний момент и… Если верить легендам, передача силы от феи к магу возможна лишь при искренней взаимной любви. Не уверен, что это наш с тобой вариант. Вернее, твой вариант.

- Почему это только мой? – шепчу, замирая.

- Потому что я люблю тебя, - Кристиан грустно улыбнулся, а я снова забыла, как дышать. – Без всяких сомнений люблю. - Уже открываю рот, чтобы повторить те же слова, но палец мужа быстро прикасается к моим губам, не давая заговорить. – Не надо, - звучит твердое. – Что бы ты сейчас ни чувствовала, тебе всего девятнадцать, и последние полтора года твоей жизни были мало похожи на сказку. А я, хоть и невольно, стал для тебя спасителем. Этаким принцем, избавившим от старых невзгод. Понимаю, что ты благодарна мне и, возможно, даже влюблена. Но это не любовь, Грета. Я просто стал для тебя первым, да что там, едва ли не единственным мужчиной, с которым ты общалась достаточно долгое время. Не говоря уже о твоем природном упрямстве и диком желании переломить проклятие всем назло. Не удивлюсь, если ты просто убедила себя в своих чувствах только ради того, чтобы пойти наперекор старому сценарию. – Муж отнимает руку и медленно встает. – Это не та основа, на которой можно построить то, что и так обречено. Если бы у нас было время, если бы не этот чертов разлом, я бы сделал всё, чтобы ты действительно полюбила меня. Но я не могу. Учитывая обстоятельства, это будет самым жестоким и эгоистичным поступком из всех, что я только могу совершить.